Серая картина маслом на ярко красной стене.
13 августа 2025 г., 22:06
...
Обожаю искусство.
...
Или внушаю это самому себе?
...
Остальные так радуются этому. Им нравится смотреть на труд талантливых людей. Значит, я тоже должен.
...
В детстве я увлекался изобразительным искусством. Мне нравилось рассматривать каждый мазок, каждую небольшую и вроде незаметную, но важную точечку для композиции. Понимать мотивы художников. Что они хотели передать своими работами. Скрытый смысл. Красоту. Важность. Детали. Атмосфера. Я любил хвастаться своими знаниями своим друзьям. Так и в жизни. Маленькая точка, считающая себя никем, просто ошибкой на холсте, обузой картины на самом деле играет огромную роль для всего. Иначе бы вид со стороны просто распался, но эта точка никогда не будет иметь возможность посмотреть, в какой безупречной работе она состоит. Она никогда не увидит, как она прекрасна, и как важна для всего мира. Я думал, что знал эту галерею наизусть. Каждого автора, каждую пылинку на стене, но каждый раз находил новые смыслы. Даже одинаковые вещи люди видят по-разному, не говоря уже о таком непостоянном понятии как красота. Мнение тоже меняется. Люди меняются. Всё в этом мире рано или поздно меняется.Мне кажется, люди косятся на меня. Я и вправду немного подзапустил свой внешний вид.
Меня устраивало то, как я выгляжу. Незаметно глянув в зеркало, делав вид, что просто проходил мимо я не понимал, что во мне такого. О. Точно. Ведь кто в дорогой одежде будет ходить как бомж?.. В мятом костюме. Кое-как накинутым галстуком.Нужно и впрямь побыть немного благодарнее к тому, что у меня есть. Хотя раньше я был ещё хуже, но люди считали меня самим позитивом.
Я не замечал за собой, чтобы я переживал за мнение других людей. Но сейчас почему-то оно было мне особенно важно. Я прошёл в отдалённую часть галереи, упав на один из стульев, придерживая свою голову руками. Я мог проводить в галереях часы своего времени... Может, из-за запаха краски стало немного плохо?.....
Почему?.....
—Извините пожалуйста, с Вами всё хорошо? - почувствовалось мягкое прикосновение по спине. Я мечтал об этом вопросе от кого-то другого. Обернувшись, я заметил мальчика лет 11-ти. Очень странно, что он делал здесь один, без родителей? —Всё в порядке. Не стоит переживаний. - я подвинулся, пригласив юного джентльмена сесть рядом со мной. - Но что такой юный мальчишка делает в этой части галереи один? Где твои родители, или что-то......
—... Я живу сам. - мне кажется, мой вопрос сильно затронул его. Я не хотел причинять ему какие-либо негативные эмоции. Мне их и самому хватало. Это была простая забота. —Извини. Я не... —Вы не обязаны извиняться. Если честно, то никто даже не спрашивал это у меня. - я продолжал слушать рассказы ребёнка с огромным интересом. - Никто даже не интересовался, кто я такой и откуда, и где мои родители. Я рад, что хоть кому-то есть до меня дело... —Безусловно. Хорошие люди есть, но их мало. - с этой фразой я погладил своего нового маленького друга, немного взъерошив его густые и пушистые коричневые волосы. Я более-менее старался разрядить атмосферу. - И ты нашёл одного из них! Впервые за всё это время мне по-прежнему хотелось улыбаться. По-настоящему. Искренне. Выйти из дома было уже достижением. Небольшим, но тоже шагом. Он тоже улыбался мне. Он был рад простым словам. Просто тому, что я переживал за его безопасность. Он был счастлив этому. —Ты говоришь, ты живёшь один? - я спросил, встав. - Не сочти обвинением, но вход в галерею не бесплатный. По началу он не ответил мне, тревожно перебирая пальцами. Мальчик посмотрел направо, пытаясь вспомнить все в подробностях. — Да. Я просто очень сильно люблю мир рисования... Попасть сюда стоило мне несколько дней работы. Я собирал деньги чтобы попасть сюда, и я добился своего. - тот говорил это совсем непринуждённо, словно так было у всех детей. Словно все дети проживали такое детство. —Ох, малой, уровень твоего терпения зашкаливает. Даже у меня столько нет. - я посмеялся, всё ещё прокручивая в голове как ребёнок страдает на работе ради нескольких купюр. - Может, ты и ребёнок, но сила воли у тебя не детская. Я в этой галерее в первый раз был, наверное, лет в 10. Примерно как ты. - я пытался абсолютно спокойно реагировать на его слова, но мои мысли были заняты тем, что даже ребёнок страдал. Что он обязан был работать чтобы просто поесть. Не говоря уже о развлечениях. Об игрушках....
Я присел на корточки, чтобы быть на одном уровне с мальчишкой. — Любишь фокусы? - я достал карту из кармана своего пиджака. - Смотри внимательно. - я показал туза с двух сторон, объясняя, что сейчас он превратится в кое-что иное. Резко взмахнув картой, я медленно поднял её в кулаке. Открыв его, там оказалась небольшая роза. Нежная и яркая. Пунцового цвета. Её лепестки медленно выпали из моей ладони, оставив лишь красивые ощущения после себя. Старый трюк, который всё ещё доставлял удовольствие другим. Я наклонился, якобы собрать лепестки, так как здесь нельзя мусорить, но незаметно подложил мальчугану купюру. Он найдёт её и будет счастлив. Даже если он не поймёт что это моих рук дело, мне всё равно. Дать ему это - меньшее, что я могу сделать. — Рад был пообщаться с таким воспитанным мужчиной как Вы. - я поклонился, сняв шляпу в знак уважения к новому знакомому. - Но позволь, я даже не узнал твоего имени. Я Шанс, а ты... — Это не имеет значения. - на секунду всё зависло в тишине. он молча кивнул, повернувшись к выходу из помещения....
С того момента все мои мысли были забиты размышлениями об этом ребёнке. Кто он? Где работает? Где живёт? Ходит ли он в школу? Я никогда его не видел. Продолжая смотреть на картины я думал о каждом его слове. О каждой фразе. Пытался вспомнить даже его стиль речи. Слишком много вопросов, Шанс. Не стоит так сильно переживать за него. Это просто такой же человек. — Но он ребёнок. - я выронил из рук игровую карту. Почему он так резко ушёл? Зачем? Может, я сказал что-то не так?.....
Монохромные композиции всегда были намного привлекательнее. Они могли вселять как и тревожность, так и спокойствие. Лидерство. Белых ворон в обществе. Они напоминали мне меня. Как и тот мальчик. Даже если сама картина была серой, без какого-либо цвета, она всё равно относилась к таким же картинам. Их вешали рядом. У каждой есть своё место в галерее. Даже если она серая, а не красочная, как остальные. ...Просто мысли. Вслух, или нет. Я пишу всё это для себя. Если кто-то найдёт эти записи, то скорее всего сочтёт это за бред. Вот бы тоже стать картиной. Белой вороной. Даже если она серая, а не красочная, как остальные. Чтобы понять её смысл, в неё нужно вникать всей душой и историей. Серая картина в красочной галерее.Даже самая непонятная и простая картина заслуживает внимания. Помни это. На каждую картину есть свой любитель. На каждое искусство есть свой автор. Каждая картина - уникальна и неповторима, но только художник знает, что именно он хочет нарисовать.
Творите. Будьте художниками своей картины. Рисуйте то, что хотите видеть, и никогда не сдавайтесь.
