Я ною в пустоту.

Я пишу это письмо, чернилами лунного света, На пергаменте, сотканном из паутины забытых снов. Адресат – бездна, бездонная, беспросветная, Где тонут корабли надежд, разбиваясь о рифы основ. Мой голос – лишь шепот, заблудившийся в лабиринте зеркал, Отражаясь в бесконечности, множась в ничто. Я – эхо, преследующее собственную печаль, Тень, танцующая на пепелище былого "кто". Мои слова – засохшие цветы, сорванные с полей забвенья, Их аромат – горечь полыни, настоянной на слезах. Я пытаюсь построить мост из хрупких обещаний, Но он рушится под тяжестью невысказанных "эмоций". Моя душа – старый граммофон, заигранный до дыр, Игла скользит по кругу, повторяя одну и ту же боль. Мелодия сломана, фальшива, мир – лишь трагичный тир, Где я – мишень, пронзенная стрелами несыгранных ролей. Я – путник, бредущий по пустыне разбитых иллюзий, Солнце надежды давно закатилось за горизонт. Вместо оазиса – мираж, вместо правды – лишь куча конфузий, И каждый шаг – лишь подтверждение, что я обречен. Я ною в пустоту, в безмолвную, ледяную пропасть, Где мои стенания растворяются, как дым. Мои крики – лишь шепот, не способный даже тронуть лопасть Ветряной мельницы равнодушия, что правит этим миром. Я – музыкант, играющий ноты в пустоту, Мои мелодии – отражение увядающей души. Вместо диезов – лишь боль, вместо мажоров – лишь грусть, И каждый аккорд – лишь напоминание о том, как я плох. Я – поэт, пишущий стихи кровью из разбитого сердца, Мои рифмы – лишь стоны, мои строки – лишь крик. Вместо аплодисментов – тишина, вместо признания – лишь картечи Ненависти к себе, что пронзают меня каждый миг. Я – никто, я – ничто, я – лишь тень на стене, Исчезающая с первым лучом рассвета. Я – эхо, затерявшееся в вечном сне, Ноющее в пустоту, не ждущее ответа.