Беги, прячься, молчи..

Слезы начали течь сами собой…просто от тоски по дому и угнетающих мыслей.  "Ты никогда отсюда не выберешься…разве есть смысл пытаться? Мейсон явно где то рядом и уже прицелился тебе в голову…"- настойчивым метрономом стучал внутренний голос. И вправду…надежд мало, огромный лесной массив и крошечный ты. -очень мило с его стороны дать этот рюкзак…-прошептал ты себе под нос сидя на влажном пне- мог бы и вовсе оставить с голой жопой и выкручивайся как хочешь… Ты не знаешь что это: романтизация, стокгольмский синдром или просто защитная реакция пытающаяся перевернуть всё в оптимизм. Ты встаешь. Кажется в рюкзаке есть карандаш и листы бумаги, можно нарисовать карту и ориентироваться. Да, самооценки тебе не отбавлять,но…может учитель географии всё таки был прав, и на уроках надо было не плевать в потолок, а учиться рисовать карты? Хотя бы контурные -мда…-промямлил ты, смотря на лист, заполненный серыми отрывистыми линиями и кривыми рисунками…даже и не поймешь, ель ты нарисовал или писюн.  Быстро смяв этот шедевр современного искусства, ты бросил его на землю. -пф, будто сильно мне эта карта нужна! Сам всё найду…-думал ты, медленно поднявшись и оглядываясь. Всё выглядит одинаково: деревья, кусты, горы где то вдалеке. И вот снова плачь подступает к горлу.  -ну за что мне это?!-взвыл ты и тут же услышал шаги, кажется, чуть дальше от тебя. Кричать было не лучшей идеей…теперь в твоей ноге мощная стрела от арбалета. Жгучая боль пронзила каждый атом тела, начиная с ног и заканчивая макушкой. Будь ты в обычной ситуации- ты б схватился за ногу, рефлекторно, но сейчас….ты бежишь, как потерянный зверек.