Часть 1
13 августа 2025 г., 00:41
Джихун всегда задерживался в студии. Там он проводил большую часть своего времени — сочинял, сводил, слушал и снова переписывал. Для всех это было привычно, никто не удивлялся. Но то, что вечерами в студию иногда заглядывал лидер, чтобы обнять его без слов, было их маленькой тайной. Джихун не любил лишних прикосновений, но в этих объятиях находил успокоение и тепло, которое грело сильнее любого обогревателя.
Сегодня он засиделся особенно долго. Город уже погрузился в вязкую, сонную темноту, фонари лениво разбрасывали пятна тусклого света, а в пустых переулках гулял холодный ветер. Завершив очередной проект, Джихун устало откинулся на спинку стула, потянулся, закрыл ноутбук и медленно надел куртку.
Сынчоль в этот вечер не появлялся. Даже не писал. А последнее время он стал звонить всё реже. Эта мысль кольнула неприятно. Джихун, не желая раздувать из этого что-то серьёзное, достал телефон и набрал его номер.
Гудки. Один. Второй.
— Боже, Ли Джихун… тебя учили не звонить ночью? — голос Сынчоля был хриплым, сонным. — Чего звонишь?
— Прости, я забыл, что уже поздно, — тихо сказал Джихун, опустив взгляд на мокрый асфальт, который блестел под светом фонарей. — Как ты?
— Нормально. Но я спать хочу, — в трубке послышался шелест одеяла, тяжёлое перекатывание с боку на бок. — Ты домой идёшь?
— Ага… домой.
Позади раздались шаги. Глухие, мерные. Он машинально подумал, что это просто случайный прохожий, и продолжил разговор.
— Сынчоль… а почему ты сегодня не пришёл ко мне? — Джихун прищурился, глядя в темноту впереди. — И почему стал реже звонить?
— Джи, я ведь тоже могу быть занят, — в голосе Сынчоля зазвучала усталость с ноткой раздражения. — Я устаю, а ты мне названиваешь посреди ночи.
— Я… прости.
Шаги стали громче. Слишком громко. Слишком близко. И что-то в их ритме было неправильным — в них чувствовалась цель, направленность.
— Чоль… можешь поговорить со мной ещё немного? — Джихун крепче сжал телефон, ускоряя шаг. — Пожалуйста…
— Джи, я устал, ты не понимаешь? — тяжёлый вздох. — Завтра поговорим, ладно?
— Ладно… тогда… — он почти перешёл на бег, чувствуя, как по спине пробежал холодок. — Милый, я люблю тебя-…
Хлопок выстрела разорвал тишину, мгновенно заполнив уши звенящим эхо.
В трубке Сынчоль замер, на секунду не понимая, что произошло.
— Джи? Что случилось? — его голос дрогнул. — Джихун…это не смешно…
Но в ответ — тишина. Только ровное, холодное шипение линии.
— Джи! — он почти закричал, уже срываясь с кровати. — Ответь!
Сынчоль накинул куртку, даже не застегнув, схватил ключи и выбежал из квартиры. Он бежал по пустынным улицам, не чувствуя холода, не замечая, как пальцы сжимаются до боли. Он набирал номер снова и снова — без ответа.
Далеко впереди, в одном из боковых переулков, под мерцающим фонарём лежала тёмная фигура. Телефон рядом с ней всё ещё светился, и на экране горело имя: «Сынчоль».
