Я твой, если сломаюсь.

Окраины города всегда пахли гарью и безысходностью. Джисон задыхался от этого запаха, как от удушающей хватки, но продолжал идти, поджимая плечи от пронизывающего ветра. Он не знал, зачем бредет сюда, в эту дыру, где под тусклыми фонарями ютились покосившиеся дома и полуразрушенные фабрики. Может, искал вдохновение, а может, просто приключений на свою задницу. Скорее, второе. Он свернул в узкий переулок, заваленный мусором и сломанными деталями машин. Здесь вонь стояла еще сильнее, резала глаза и щипала в носу. Джисон закашлялся, но упрямо двинулся дальше. В конце переулка, сквозь щели в покосившихся воротах, пробивался тусклый свет. Интересно, что там? Клуб самоубийц? Подпольное казино? Или просто очередная свалка, где крысы устраивают свои мерзкие оргии? Джисон пожал плечами и толкнул ворота. Они со скрипом распахнулись, открывая вид на небольшой двор, заставленный ржавыми механизмами, запчастями и покореженными кусками металла. В центре двора возвышалось обшарпанное кирпичное здание с выбитыми стеклами. Из его окон лился тусклый желтый свет. "Ну и клоака," – подумал Джисон, но вошел во двор. Любопытство, как всегда, оказалось сильнее здравого смысла. У двери в здание валялась груда старых покрышек. Джисон перешагнул через них и постучал в дверь. Громко, настойчиво. Как будто вызывал самого дьявола. Изнутри послышался приглушенный лязг металла, а потом шаги. Тяжелые, мерные. Джисон почувствовал, как по спине пробежали мурашки. Не то чтобы ему было страшно. Просто… интересно. Дверь распахнулась. На пороге стоял мужчина. Высокий, широкоплечий, с густыми темными волосами, падающими на лоб. Лицо – словно высеченное из камня: резкие скулы, прямой нос, волевой подбородок. Но больше всего Джисона поразили его глаза. Серые, холодные, как зимний лед, и такие же непроницаемые. В них не было ни тепла, ни приветствия, только какая-то отстраненная настороженность. – Чего надо? – спросил мужчина. Голос у него был низкий, с хрипотцой. Джисон ухмыльнулся. – Просто проходил мимо. У вас тут интересно. Мужчина приподнял бровь. В его взгляде мелькнуло что-то похожее на презрение. – Здесь частная территория. Тебе здесь не место. – Да ладно, – Джисон сделал шаг вперед, – не будь букой. Я просто хотел посмотреть, чем ты тут занимаешься. Он заглянул через плечо мужчины в помещение. Внутри было темно и тесно. Стены увешаны инструментами, пол завален запчастями, а в центре комнаты стоял огромный, сложный механизм, наполовину собранный. Что-то среднее между автомобилем, стиральной машиной и гробом. – Что это у тебя? – спросил Джисон, не в силах сдержать любопытство. Мужчина нахмурился. – Это не твое дело. – Да ну? – Джисон нагло улыбнулся. – А мне кажется, очень даже мое. Я поэт, понимаешь? Ищу вдохновение. А у тебя тут, смотрю, просто клондайк для моих муз. – Поэт, – мужчина фыркнул. – Мне тут поэты не нужны. Мне нужны руки. И тишина. – А тебе не кажется, что в тишине можно свихнуться? – Джисон шагнул ближе, почти вплотную к мужчине. – Может, тебе просто нужен кто-то, чтобы выслушать твои безумные мысли. Мужчина смотрел на него в упор. В его глазах не было ни малейшего намека на юмор. Только какая-то давящая, пугающая серьезность. – У меня нет безумных мыслей, – сказал он. – И мне никто не нужен. – Врешь, – прошептал Джисон, словно это была самая большая тайна в мире. – Я чувствую. Мужчина отступил на шаг. – Ты пьян? Или просто придурок? – И то, и другое, – весело ответил Джисон. – А что, есть варианты? Мужчина вздохнул. Тяжело, словно выдохнул всю свою злость. – Слушай, парень, у меня нет времени на игры. Проваливай отсюда. – Ну, уж нет, – Джисон уперся взглядом в его серые глаза. – Теперь мне стало интересно. Я так просто не уйду. Он вошел в помещение, протиснувшись мимо мужчины. Тот не стал его останавливать. Просто молча смотрел ему в спину, словно взвешивал, стоит ли прибить его прямо здесь и сейчас. Внутри было еще мрачнее, чем снаружи. Пахло маслом, металлом и еще чем-то странным, едва уловимым – смесью пота, железа и какой-то… безнадеги. Джисон огляделся. Помещение больше напоминало не мастерскую, а какой-то склеп. – И что это за хрень? – спросил он, кивнув на огромный механизм в центре комнаты. Мужчина вошел следом за ним. – Я же сказал, не твое дело. – Ну, скажи, а? – Джисон подошел ближе к механизму, трогая его ржавые детали. – Ну, пожалуйста. Я хорошо прошу. – Это… проект, – неохотно ответил мужчина. – Работа. – Работа? – Джисон усмехнулся. – Это больше похоже на адскую машину. Ты что, собрался захватить мир? – Не захватывать, а… изменить, – мужчина подошел к нему вплотную. – Вернуть. – Вернуть? Что вернуть? – Джисон вопросительно посмотрел на него. – Время вспять? Или потерянные трусы? Мужчина сверкнул на него глазами. – Тебе не понять. – Может, и пойму, – Джисон пожал плечами. – У меня богатая фантазия. Он снова обернулся к механизму. Провел рукой по холодной поверхности металла. – Знаешь, – сказал он, – мне кажется, у этой штуки есть душа. Мужчина фыркнул. – У машин нет души. – А вот и есть, – Джисон покачал головой. – Я чувствую. Она… сломанная. Как и ты. Мужчина замер. Словно его ударили током. – Что ты сказал? Джисон повернулся к нему. Его глаза сияли в полумраке. – Ты сломан, – повторил он. – И я знаю, как это бывает. В этот момент тишину мастерской разорвал резкий телефонный звонок. Мужчина вздрогнул, словно очнулся от гипноза. – Черт, – пробормотал он и схватил телефон со стола. – Да? – грубо сказал он в трубку. – Что случилось?.. Что значит, не придет?.. Да ты издеваешься?.. Слушай, мне похуй на твои оправдания… Ты знаешь, что мне это нужно!.. Завтра утром… Иначе… Да пошел ты! Он бросил трубку на стол. Телефон отскочил и упал на пол. – Что-то случилось? – спросил Джисон, наблюдая за ним. Мужчина провел рукой по волосам. Его лицо было напряженным, злым. – Ничего, – ответил он. – Просто… сорвалось. – Что сорвалось? Свидание с инопланетянами? – попытался пошутить Джисон, но мужчина не улыбнулся. – Это касается моей работы, – отрезал он. – И тебя это не касается. – Да брось, – Джисон шагнул к нему. – Ты же видишь, я весь внимание. Я – твоя жилетка для слез. Бесплатная, между прочим. Мужчина взглянул на него. В его глазах читалась усталость и какое-то отчаяние. – Тебе лучше уйти, – сказал он тихо. – Сейчас же. – Почему? – Джисон приподнял бровь. – Боишься, что я узнаю твои грязные секреты? Или боишься, что я увижу, какой ты на самом деле? В этот момент в мастерскую вошел еще один человек. Молодой парень, лет девятнадцати, с тихим, спокойным лицом. Он был одет в грязный комбинезон, а руки его были перепачканы маслом. Он замолчал, увидев Джисона. – Кто это? – спросил он, глядя на Джисона с любопытством и тревогой. Минхо (так, значит, его зовут) вздохнул. – Неважно, – ответил он. – Просто… парень. Он уходит. – Я не ухожу, – возразил Джижисон. – Мне тут интересно. Он улыбнулся парню. – Привет. Я Джисон. А ты? – Я Чонин, – ответил парень, немного смущаясь. – Приятно познакомиться, – Джисон протянул ему руку. Чонин пожал ее. – Тебе правда лучше уйти, – сказал Минхо, глядя на Джисона в упор. – Здесь опасно. – Опасно? – Джисон рассмеялся. – Да я вырос в опасном районе. Меня этим не напугаешь. – Нет, ты не понимаешь, – Минхо покачал головой. – Здесь… все по-другому. – Ну, так объясни, – Джисон скрестил руки на груди. – Я люблю, когда мне объясняют. Минхо замолчал. Он смотрел на Джисона, словно пытаясь прочесть его мысли. – У тебя будут проблемы, – наконец сказал он. – Если ты останешься здесь. – Проблемы? – Джисон ухмыльнулся. – Да я их обожаю. Это делает жизнь интереснее. – Ты не знаешь, во что ввязываешься, – Минхо нахмурился. – Может, и не знаю, – Джисон пожал плечами. – Но я хочу узнать. Он посмотрел на Минхо в упор. В его глазах не было ни страха, ни сомнения. Только какое-то упрямое, почти безумное любопытство. И что-то еще… Что-то, что Джисон сам не мог объяснить. Что-то, что притягивало его к этому мрачному месту и к этому угрюмому, сломанному человеку, как мотылька к огню. Минхо вздохнул. Он закрыл глаза на секунду, словно собирался с силами. – Чонин, – сказал он, – принеси кофе. Чонин кивнул и вышел из мастерской. Минхо снова посмотрел на Джисона. В его глазах появилась какая-то обреченность. – Ладно, – сказал он. – Ты хочешь проблем? Ты их получишь. Он замолчал, словно обдумывая свои следующие слова. – Но потом не говори, что я тебя не предупреждал. Джисон улыбнулся. Широко, искренне. – Я никогда ничего не говорю. В дверь снова постучали. Минхо выругался сквозь зубы. – Кого там еще черти принесли? – проворчал он и пошел открывать дверь. Джисон остался стоять посреди мастерской. Он огляделся. Машины, инструменты, ржавые детали… Все это казалось ему каким-то странным, завораживающим. Он снова посмотрел на огромный механизм в центре комнаты. Ему все еще казалось, что у этой штуки есть душа. Сломанная, искалеченная… Но душа. И Джисон чувствовал, что должен помочь ей. И Минхо. Даже если это будет стоить ему жизни. Он ухмыльнулся. Эта мысль почему-то совсем его не пугала. В дверях послышался приглушенный разговор. Джисон услышал голос Минхо – резкий, злой. А потом – еще один голос. Мужской, но незнакомый. Голос был грубый, хриплый, как будто человек долго курил или много кричал. Джисон не мог разобрать слов, но тон голоса ему не понравился. В нем было что-то угрожающее, что-то зловещее. Он почувствовал, как по спине пробежали мурашки. "Ну, вот и началось," – подумал Джисон. – "Проблемы пришли. Как по расписанию." Он вытащил из кармана пачку сигарет и закурил. Затянулся глубоко, наслаждаясь терпким дымом. Ему было интересно, что будет дальше. И немного страшно. Но больше – интересно. Дверь в мастерскую распахнулась. Минхо вошел в комнату. Его лицо было мрачным, как грозовая туча. За ним вошел еще один мужчина. Высокий, широкоплечий, в темном кожаном плаще. Лицо его было скрыто в тени капюшона. Он окинул Джисона взглядом. Взглядом холодным, оценивающим. – Кто это? – спросил он. Минхо вздохнул. – Это… гость. – Гость? – Мужчина усмехнулся. Усмешка вышла кривая, злая. – У тебя странные гости. Я думал ты по тёлкам. Минхо закатил глаза, но на это ничего не ответил. Мужчина сделал шаг вперед. – Как тебя зовут, парень? Джисон выпустил клуб дыма. – Джисон, – ответил он. – А тебя? Мужчина не ответил. Он продолжал смотреть на Джисона, словно пытался его разгадать. – Что ты здесь делаешь? – спросил он. – Просто… болтаюсь, – Джисон пожал плечами. – Ищу приключений. Мужчина нахмурился. – Тебе лучше уйти, – сказал он. – Здесь опасно. Джисон усмехнулся. – Да мне уже говорили. Мужчина посмотрел на Минхо. – Ты ему сказал? – Сказал, – ответил Минхо. – Но он не слушает. Мужчина покачал головой. – Ты всегда был таким… мягким, – сказал он. Минхо ничего не ответил. Мужчина снова посмотрел на Джисона. – Ладно, – сказал он. – Это твой выбор. Он достал из кармана плаща пистолет. Джисон выдохнул дым. – Ну, вот это уже интересно, – сказал он. Мужчина навел пистолет на Джисона. – Я не люблю, когда мне мешают, – сказал он. – Ты мне мешаешь. – Жаль, – Джисон пожал плечами. – Я тебя еще не успел возненавидеть. Мужчина усмехнулся. – У тебя будет время. Он нажал на курок. В мастерской раздался оглушительный выстрел. Джисон почувствовал резкую боль в плече. Он пошатнулся, но устоял на ногах. Мужчина усмехнулся. – Живучий, – сказал он. – Это хорошо. Будет интереснее. Он снова навел пистолет на Джисона. Но в этот момент Минхо бросился вперед. Он врезался в мужчину, сбил его с ног. Пистолет выпал из его руки и упал на пол. Джисон схватился за плечо. Кровь текла сквозь пальцы. "Вот дерьмо," – подумал он. – "А ведь вечер только начался."