Колония психов

Торо стоял у школьных ворот, сжимая в руках рюкзак так, будто это был якорь, удерживающий его от того, чтобы сбежать. Кора подошла к нему с привычной улыбкой, но сегодня она казалась ему не искренней, а натянутой, как маска. Ее глаза, обычно такие яркие, теперь напоминали стеклянные бусины — красивые, но пустые. — Ты что-то хотел сказать? — спросила она, слегка наклонив голову, словно играя роль из какого-то фильма. Торо глубоко вдохнул. Воздух был тяжелым, словно насыщенным невидимыми словами, которые он так долго держал в себе. — Кора, я больше не могу. Ты… ты не настоящая. Ты как кукла, которую кто-то заводит, чтобы она говорила и улыбалась. Но я не чувствую тебя. Ты не чувствуешь меня. Ее улыбка дрогнула, но не исчезла. — О чем ты? Мы же счастливы, разве нет? — Нет, — резко ответил Торо. — Ты не счастлива. Ты просто играешь роль. И я больше не хочу быть частью этого спектакля. Кора замерла. Ее глаза, наконец, ожили, но в них появилось что-то холодное, как лезвие ножа. — Ты серьезно? Ты бросаешь меня? — Да, — сказал Торо, чувствуя, как грудь освобождается от тяжести. — Я бросаю тебя. Потому что я заслуживаю чего-то настоящего. Он развернулся и пошел прочь, не оглядываясь. Ветер подхватил его слова и унес их вдаль, словно обещая, что где-то там, за горизонтом, его ждет что-то большее.