Зарисовки

В мастерской пахло свежей краской и чуть терпким деревом. Ксавье стоял у мольберта, склонившись к холсту так близко, что тень от его волос ложилась на незакрашенный угол. — Если ты ещё на полсантиметра приблизишься, — сказала за спиной ровный, как линейка, голос Уэнсдей, — холст начнёт ревновать. Он вздрогнул и обернулся. — Ты как всегда появляешься бесшумно. — Я не появляюсь, — поправила она. — Я существую, а ты просто поздно это замечаешь. Она прошла мимо, взглядом зацепив его набросок. На картине был тёмный силуэт на фоне неба — женская фигура с косой, стоящая на ветру. — Похоже на меня, — заметила она, чуть наклонив голову. — Потому что это ты, — сказал он, и в его голосе не было шутки. — Интересно, — её губы дрогнули, но то ли в усмешке, то ли в одобрении — не понять. — И что ты собираешься с этим делать? — Дорисовать. И… может, показать тебе, когда закончится. — Возможно, я даже посмотрю, — произнесла она, будто давая редкую привилегию. Она задержалась у окна, смотря на мягкий дождь за стеклом. Он снова повернулся к холсту, но заметил, что руки чуть дрожат. Впрочем, он был почти уверен — она это заметила тоже.