Пролог.
16 августа 2025 г., 16:30
Дождь. Он всегда начинался с дождя.
Хёнджин стоял на крыльце опустевшего дома, сжимая в пальцах смятый конверт. Чернила расплылись от воды, но слова всё равно жгли глаза:
«Ваш отец — преступник. Если хотите жить, исчезните.»
Он не верил. Не мог поверить. Его отец — тот самый человек, который читал ему сказки на ночь, учил играть на гитаре, чьи руки всегда были тёплыми и надёжными — преступник?
Но когда в двери вломились люди в чёрном, а мать, рыдая, умоляла его бежать, Хёнджин понял: его жизнь только что раскололась на «до» и «после».
И он даже не подозревал, что это лишь начало долгого пути через боль, предательство и... возможно, спасение.
