Стань моим продюсером.

Стань моим продюсером

Мы будем делать музыку

Красивую и грустную

Как будто твоя муза я.

Стены музыкальной школы помнили каждый его шаг. Он провёл здесь шесть лет мучений, бесконечных гамм, изнурительных репетиций и взглядов преподавателей. — У тебя есть талант, но этого мало. — Постоянно гласили учителя. Он ненавидел эти стены. Но ещё больше ненавидел то, что ждало его за их пределами — серую реальность, где выпускники с идеальными навыками играли на улице за копеечку или на похоронах за гроши. Это совсем не то, что он хочет. Аргенти мечтал о сцене. О ярких прожекторах, о толпах, скандирующих его имя. О том, чтобы его талант наконец увидели, но в этом городе ничего не доставалось просто так. — Я знаю. — Он сжал диплом так, что его содержащее согнулось. И знал, что сделает всё, чтобы его заметили.

***

Комната, пропитанная дневным светом, на столе — бумажка с неподписанным контрактом. Аргенти, юный певец с горящими амбициями, готов был отдать всё ради славы. Всё — включая себя. Бутхилл, продюсер с робким характером, наблюдал за его движениями руки. После подписи контракта его губы растянулись в ухмылке. — Ты талантлив. Но талант — это только полдела. Ты готов заплатить за свою мечту? Аргенти сглотнул. Он знал, о чём речь. Уже знал. Музыкальная школа научила его нотам, но не научила выживать в мире, где каждый хочет урвать кусок его души. — Да. Я готов. Это было начало. Месяцы превратились в кошмар. Каждая "деловая встреча" заканчивалась одним и тем же. Бутхилл прикасался к нему, как к собственности, а Аргенти терпел, потому что верил — это цена за билет на вершину. Мигающие огни оборудования слепили глаза, но Аргенти привык к этому — он стоял здесь, с микрофоном в дрожащих руках, в сотый раз повторя один и тот же куплет. — Нет, снова не то, — раздался низкий голос из-за спины. Бутхилл развалился на кожаном диване, презрительно щурясь. — Ты хочешь стать звездой? Так пойми — звёзды не поют. Они продают себя. Аргенти сглотнул. Он знал, что эти слова означают. Ещё несколько месяцев назад, когда он пришёл к Бутхиллу, он думал, что его навыки — это всё, что нужно. Но мир музыки оказался грязнее, чем он представлял. — Я уже делаю всё, что ты просишь, — прошептал он, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Бутхилл усмехнулся, медленно поднимаясь с дивана. — Всё? — Он провёл пальцем по его плечу, заставляя того вздрогнуть. — Это только начало. Городские огни мерцали над окном студии, смешиваясь с тёплым светом от лампы. Аргенти стоял перед зеркалом, в котором отражался его силуэт. Оно того стоит? Первая встреча с Бутхиллом — тот тогда улыбался, говорил о великом будущем, о славе, о том, что он особенный. А потом начались условия. "Ты хочешь запись? Докажи, насколько сильно." "Концерт? Сначала покажи, что ты готов на всё." "Никто не поможет тебе, кроме меня. Ты ведь осознаёшь это, да?" Аргенти стиснул зубы. Его тело помнило каждое прикосновение, каждый унизительный шёпот, каждый раз, когда он закрывал глаза и просто терпел, потому что верил, что это путь к славе. Но мечта всё дальше. А грязь — всё ближе. Дверь студии скрипнула. — Опять задумался? — Бутхилл вошёл, его взгляд скользнул по Аргенти, как по качественному товару на полке. — Готов к сегодняшней репетиции? Раньше этот голос заставлял его подчиниться. Сейчас — тошнить. Аргенти медленно повернулся. — Нет. Бутхилл замер — Что? — После чего его лицо разгорелось яростью. — Я сказал нет. Тишина повисла, как нож на тонкой нитке. Бутхилл рассмеялся — коротко, сухо, без тени веселья. — Ты шутишь. — — Я ухожу. Бутхилл в два шага оказался перед ним, вцепившись в его руку. — Ты ничего без меня. Никаких контрактов, никаких песен, никакой сцены. Ты думаешь, кто-то ещё захочет тебя? Ты — никто. — Бутхилл схватил его за подбородок, пытаясь поймать взгляд. Аргенти промолчал. Бутхилл хватает его за волосы, дергает голову назад. — Сука глухой? — его голос рвет тишину, как острое лезвие об кожу. — Я больше не буду этим заниматься, — Аргенти поднял голову, и его голос дрожал. — Ты ничего для меня не сделал. Ты просто пользовался мной и моим телом. — Бутхилл замер. — Думаешь, что у тебя есть выбор? — Он медленно выдохнул дым, уголки губ поползли вверх. Но выбор уже был сделан. Аргенти внезапно оттолкнул Бутхилла от себя, схватил сумку и рванул к выходу. Дверь захлопнулась за его спиной с оглушительным стуком, но он уже мчался по темному переулку, сердце колотилось так, будто рвалось наружу. Холодный ветер бил по лицу, а в ушах еще стоял его хриплый крик.