Просто (скучная) любовь

Прошёл год, может, полтора. Впрочем, это не имело значения — время перестало быть важным для моего бытия. Мне предстояло стать совершеннолетней. Тем самым совершеннолетним, которого я боялась, которого так долго ждала с тревогой. Но когда этот момент пришёл, всё оказалось иным. Не тем тяжёлым, как я представляла, не тем, что сковывает и заключает в тюрьму правил. Нет. Я чувствовала уют, заботу и любовь — всё это исходило от Дена. С тех пор, как я сбежала, я жила у него. Помогала по мелочам: ходила в магазин, стирала, иногда мастерила украшения из бисера и продавала их. Это был мой единственный заработок. Но единственное, что по-настоящему тревожило меня — я всё ещё не чувствовала себя в безопасности. Ден зарабатывал много, ведь был психотерапевтом. Достаточно, чтобы мы жили без забот. Он любил меня, давал всё, о чём я просила, а порой даже больше. Купил мне отдельный матрас, лишь бы мне было удобно. Но в душе у меня жила другая мечта — я хотела танцевать. Хотела уметь зарабатывать сама. Да, танцы не самый надёжный способ добывать деньги, но они были моей мечтой с детства. Ради этой мечты я однажды не решилась оборвать свою жизнь. Я подошла к нему, когда он делал записи о клиентах и назначал лекарства. Обняла сбоку, прижалась щекой к его груди, словно ища свою порцию тепла. — Что хочешь, малышка? — спросил он тёплым, мягким, сладким, как молочный шоколад, голосом. — М... можно кое-что спросить? — смущённо пробормотала я, пряча указательный палец за спиной и покачиваясь с ноги на ногу, будто неваляшка. — Конечно. Говори, всё для тебя. — Я хочу... я хочу быть танцовщицей. И зарабатывать этим. Он оторвался от бумаг, поднялся со стула и подошёл ближе. — А какой стиль танцев именно? Я растерялась, не ожидая такого вопроса. — Я... я один раз видела девушек... Они так пластично танцевали на каблуках. В чёрных шортах, топиках, длинных перчатках... Они были как бабочки. Красивые, элегантные... — High heels... — Ден тяжело вздохнул. — Малышка, как тебе объяснить... Это танцы, где часто выступают в барах, в откровенных костюмах. — Ты... не разрешаешь? — тихо спросила я, опуская взгляд. В горле защипало, и я едва сдерживала всхлип. — Маленькая моя, конечно разрешаю... Но пойми: там небезопасно. В баре пьяные люди могут спутать танцовщицу с проституткой. А если среди них окажется богатый, ему будет всё равно, кто ты. Я боюсь, что твои старые раны снова откроются, и тебе станет очень плохо... — Хорошо... тогда я не буду танцевать. Обещаю. — Нет, — он покачал головой, — я хочу, чтобы ты танцевала. Очень хочу. Но сам я ничего поделать не могу. — Я не буду... — упрямо прошептала я. — Я не могу делать то, что тебе неприятно. Я не пойду против твоей воли. Он легко поднял меня на руки, словно я была мягкой игрушкой, которую ничего не весит. Я обвила его талию ногами, руки легли ему на шею. Он поцеловал меня в щёку и тихо сказал: — Я найму тебе личного учителя по танцам. Не волнуйся. Я посмотрела на него широко распахнутыми глазами — восторг засиял в них, как капельки воды на солнце. — Правда?.. — Конечно. Всё для тебя, малышка. ---