зарисовки. (моё фд.)

...Он напрягается и прижимается ближе, обдавая шею Чайлда горячим, ровным дыханием. Ком в горле. Беззвучный вздох. Как же сложно ворошить прошлое... То же, что расковырять засохшую рану — больно. Но ты ведь сам лезешь на рожон. Из чистого любопытства. Люди... странные создания. Очевидно. Хотя Кейн перестал считать себя человеком после первого убийства. Никогда не держал преступников за людей. Не станет. Даже если сам — ничем не лучше. Им — нет оправдания. Ему — тоже. Однозначно. Прикрываться моралями? Сваливать вину? Глупо. Он уже по уши в этой грязи. В своей голове он — кем только не был. Ублюдком. Тварью. Пустым местом. Никогда — кем-то стоящим. И... его это устраивает. Больше чем. От этой грязи не отмыться. Сколько ни скреби. Грязная душа, а не тело. Остается только смириться. Мысли. Они ничуть не делают лучше. Но в голове... хотя бы не пусто. Блондин ненавидит эту пустоту. Когда так спокойно, что аж... тревожно. Глупо? Да. Забывать дышать, витая в облаках? Тоже да. Судорожный выдох. Пальцы впиваются в короткие, до ужаса мягкие волосы партнера. Обожает их. И то, что может трогать... До безумия. Почти неслышно мурлычет. Вибрации бегут по телу Шейна. Рядом с Чайлдом — спокойно. Чувство защищенности... опьяняет. Сильнее, чем кажется. Дыхание снова замерло. Мысли — белый шум. Собственное имя — как эхо из другого измерения. Подзатыльник. Слабый. Точный. — ...Кейн? Очнулся. Босс смотрит. Беззлобно. До нежности. Ах да... Совсем ушел от темы. Он же хотел рассказать... — Долго тебя ждать, мыслитель?..