Моя звезда

Нейтан еле-еле открывает глаза. В щели между шторами сочился тусклый свет - самое оно, чтобы хоть что-то видеть и при этом не страдать от адской боли после вчерашней попойки, додумался позаботиться об этом после первых трёх мигреней. На груди лежала чужая рука - вроде и не тяжелая, но неудобная, да ещё и в бок его впихивались локтем… А, точно, Рэйчел Эмбер с которой они вчера закидывались всякой хуетенью. И теперь она нагло распласталась звездой на всю кровать, которая и без того не слишком то и большая. Ну прям дохуя "хозяйка". И чего она вообще забыла здесь, рядом с Прескоттом? У неё, вроде бы, своих шавок хватает. Хлоя Прайс - самая идеальная и преданная, например. И чертовски раздражающая. Нейтану никогда не нравилось, что такой сброд ошивается рядом с ней. С Рэйчел, что прекрасна, как Афродита, сошедшая с небес. Чьё прикосновение нежнее, чем у любой матери, чей голос цепляет такие струны в душе, какие ни один певец своей паршивой глоткой не возьмёт. Чей жасминовый запах окутывает не только страстью, но и тем самым уютом, который ты уже давно забыл. Так и бьёт в ноздри, снося башню напрочь и полностью сбивая с толку. Так было раньше. Раньше он любил её, как первоклашка - беззаветно, безответно, без памяти. А теперь Рэйчел его откровенно заебала. Не может решить проблемы со своей бомжихой - приходит ныть к нему, а потом плавно переходит на то, что мир не лежит у её ног, что она застряла в дыре под названием Аркадия и такая бедная, не может сбежать. Хотя бабла он ей подкидывает не раз и не два - хватило бы на то, чтобы объехать полмира и забыть обо всех нахуй. Но она либо на кайф спускает, либо на эту блядь Прайс. А Нейтан слишком… Одержим? Слишком любит? Зависим? Сложно подобрать слово, которое точно опишет, что он чувствует, когда она приползает к нему после очередной ссоры. Хотя, блять, она же "высшая манипуляторша" - у неё никогда ничего просто так не бывает и "ссоры" каждый день тоже. Может, она специально придумывает повод, чтобы завалиться к нему? Ей-то уж точно не нужно быть честной перед самой собой. Враньё - часть её натуры. Спускать пар, перезаряжаться, использовать всех и вся, и так далее по списку. Для неё нет проблемы развести кого угодно своими ореховыми глазами на бесплатную наркоту, выпивку или просто так поебаться, просто потому что скучно. Она же святая дева - кто в здравом уме откажется от такого плода? В прямом или переносном смысле. Хотя бы просто подышать рядом и ловить с этого оргазм. А она всё ноет и ноет, уткнувшись мокрым лицом в его плечо… А потом резко отрывается и целует. И Нейтан целует её в ответ - в эти мягкие губы, чувствуя на вкус алую помаду, которая смешалась с горьковатым привкусом травы и резким оттенком дорогого виски. Сегодня это "Jack Daniels", кажется. И как же, блять, страстно она это делает - словно отдаёт ему целый мир, и они забываются в животной похоти, срывая с друг друга одежду, почти рвя её на клочки. Со стороны это выглядело бы как примирительный секс. Если бы не её ногти, которые впиваются в него так жадно, словно она хочет пригвоздить его к кровати, и не её зубы, прикусывающие его губу так, будто она хочет оторвать её. Потому что на эту ночь золотой мальчик Прескотт - её игрушка. И эта игрушка не скажет "нет". Хотя, у Нейтана никогда не возникает и единой мысли об отказе. Он сам этого хочет. Искренне ненавидит прогибаться под других, но падать ниц перед ней, зарываться лицом в её грудь и чувствовать её поцелуи на своих царапинах - это пиздец как оживляет и возбуждает. Ради неё он готов выгнуться так, что кости затрещат - лишь бы она была довольна. А он, в свою очередь, будет вкушать её, почти вгрызаясь в её бледную кожу, оставляя следы по всему телу с дьявольской улыбкой. А потом снова осыпать поцелуями этого героинового ангела. Они оба уже давно сбились со счёта, сколько раз за неделю встречаются так по ночам, а потом днём выходят "в люди", делая вид, что они просто друзья. Естественно, играя на нервах "бедной" Хлои, которая и не догадывается об этих "оздоровительных сеансах" своей ненаглядной. Нейтана разъедает какая-то привитая зависть, когда он видит, как они целуются при всех. Эта же дура даже не понимает, что вообще происходит... Но вместе с завистью на его лицо выползает и наглый оскал с тихим смешком - потому что настоящая Рэйчел Эмбер проявляется в его постели. Грязная, жестокая и нихуя не сдержанная. По крайней мере, он думает, что это её настоящее лицо. Тоже, как идиот, не догадываясь, что на ней просто ещё одна маска - а их у своенравной дамы тысяча и одна. Или всего одна, но она умеет перекрашиваться, как хамелеон. Зато на фото она не размывается, их у них уже целая коллекция. Такая же грязная, как и вся эта "любовь". "Любовь", построенная на наркоте, бухле и на том, что они, два богатых уёбка. Уёбка, которые прекрасно знают проблемы друг друга и продолжают в них увязать, превращая всё в настоящий водоворот из шприцов, таблеток и прочей дребедени, по форме напоминающий тот самый циклон. Состоящий из удовольствия, забытья и покалываний во всём теле. Впрочем, Нейтана уже всё заебало в этой жизни. Даже этот "луч света", что светит прямо ему в морду, будто показывая путь наверх - хотя они оба уже давно на дне. Его защитный механизм, состоящий из ядовитых шипов в пьяном угаре заставляет ранить свою же богиню. А она не станет сдерживаться - в ответ хорошенько так заезжает по щеке. И такой смачной пощёчиной… Легко приводит в чувство. И так же легко выбивает слезу - потому что папаша тоже любил прописывать такие. Нейтан должен бы взорваться от ярости, но вместо этого ссора перетекает в то, что он просто растекается по её коленям, снова прогибаясь, пока она перебирает его волосы, переплетая их между пальцами. Рэйчел умеет быть очень нежной, когда это нужно. Её сильная ладонь становится вдруг мягкой и ласковой, словно у матери или сестры. От одной мысли о них тошнит - потому что одна смогла сбежать в лучший мир, а он, Прескотт, крутится на дне. Не столько со шлюхой, сколько с дамой, которая добивается своего любыми средствами, ловко цепляя тебя на свои ниточки. А он уже так запутался в них, что и сам не понимает, где нитки душащие нитки Рэйчел, а где - его собственные чувства. — Как же меня всё заебало… — вяло выдыхает Прескотт, скидывая пустую бутылку на пол. А она что-то шепчет ему. Неразборчивое - из-за алкоголя. Но он чувствует, что слова… Приятные? Он просто всё чувствует. Каждое её движение, каждый звук, каждую эмоцию. Он думает, что чувствует её. А она - знает всё. Просто знает. Потому что сейчас она гладит его по щеке, по которой сама же и ударила недавно. Исцеляет его боль одним прикосновением. Знает - что так и нужно. А после этого они просто лежат рядышком, уставившись в потолок. Перешёптываются. Голова Рэйчел лежит на его груди, а дорогой проектор рисует на потолке звёзды - и они синхронно тянут к ним руки, пытаясь дотронуться до какой-то космической дали, которая мерещится им обоим в приходах. Бескрайний космос, где есть только они. Вдали от всего. Только этот запах горечи и жасмина создаёт невидимую дорожку, по которой они будто бы пересекают галактику, чувствуя ту самую свободу, которой им так не хватает. Даже если они глотают её полными глотками каждый день, опустошая его кредитку. Нейтана, на самом деле, заёбывает, что это не навсегда. Рано или поздно эта звезда уйдёт, потому что они только травят друг друга, лишь бы не думать. Для неё всё это - легко и бессмысленно. Для него - до сих пор сложно и тяжело. Он всегда чувствует. Она всегда знает. Всех всё устраивает. Правда?