последняя страница

на подоконнике, среди увядших от осени листьев, лежал старый, потрёпанный дневник в кожанном переплёте. казалось, он был таким же уставшим, как и я, и ждал своего часа. несколько дней назад ёнджун-хён просто оставил его на моём столе, когда я отвернулся, чтобы приготовить ему чай. "когда-нибудь обязательно прочитаешь", — сказал он лёгкой, но для меня довольно загадочной улыбкой, забирая свою чашку. но я не предназначил на это должного внимания. тогда я и представить не мог, что это "когда-нибудь" настанет так скоро, и он уедет, не предупредив и не попрощавшись. я просто застыл, держа в руках дневник, который мне казался тяжёлым, будто писали в него не чернилами, а цементом. дневник пахнул солнцем, пылью, старыми книгами и самыми тёплыми воспоминаниями. я открыл его, и на первой странице увидел до боли любимый, знакомый почерк: "для человека, который не узнает". я почувствовал, что моё сердце сжалось. я начал читать. там были мысли о нашей первой встрече, о том, как мы гуляли по городу, о моих любимых песнях, которые, к удивлению, нравились и ему. всё то, что он не говорил мне вслух никогда. и с каждой страницей я всё больше и больше убеждался в том, что он чувствовал то же, что и я, только будто бы эти чувства были более глубокие и неизведанные. но он молчал. как и я. и вот, я добрался до последней, исписанной страницы. и там, в самом конце, было всего одно короткое предложение: "я всё ещё жду..." а рядом — ещё одна. чистая страница. моя.