🫀
25 августа 2025 г., 22:54
я бы любил тебя в кро́ви,
в хладном, остужающем жаре,
в энцефалите, в безумии,
при потере пульса и в "даре".
наблюдал бы, как хмуришь брови,
убиваешь меня в ударе,
понимаешь, остроумие за остроумием,
и мы несемся в итальянские дали.
где боттичелли раскатом кисти
рисовал всю поэму бессмертной жизни,
где бокалы совсем игристы,
где каждая смерть куда живописней.
ведь я не убийца, не грешник, а что похуже;
все потому что с тобой — лучше...
