My fault

Рваные, смятые простыни покоятся на жёстком матрасе. В окно бешено вдалбливается ливень. Единственный момент, когда окна в этой квартире вообще моются. – ТЫ БОЛЬНОЙ, С ТОБОЙ НЕВОЗМОЖНО ОБЩАТЬСЯ! – громкие, быстрые шаги Сворда направляются к выходу из квартиры. – НУ И ВАЛИ, НЕЖЕНКА. – хлопок дверью резко врезается в ушные перепонки - ПОПЛАЧЬ И ВЫПЕЙ УСПОКОИТЕЛЬНОГО! – крикнул Рокет со смесью раздражения, ярости и нервозности. Его трясущиеся от гнева руки искали сигареты в хламе грязного кофейного столика. Спустя несколько раздражительных воплей, он наконец нащупал пачку, вынул штуку и сунул в рот. Глаза бегали по беспорядку, что остался после ухода Сворда. На полу валялась скомканная одежда и мятые банки от газировки, столик был заставлен грязной, и порой даже битой посудой. Это раздражало ещё сильнее. Рокет в ярости пнул пустую банку из-под газировки, стараясь хоть немного совладать над своими эмоциями и действиями. Бесполезно. В голову опять невыносимо долбятся старые воспоминания. – Рокет? – рваным голосом окликнул юноша. – Мм? – Рокет перевёл взгляд на Сворда. – Что случится, если ты умрешь? – Спросил Сворд, перебирая в руках краешек своего плаща. Его голос дрожал, будто ещё немного – и юноша разревëтся. Рокет немного нервно усмехнулся: – Ээ, почему ты вообще думаешь об этом? Сворд уткнулся в чужое плечо, еле выдавив из себя пару слов: – У тебя же рак лëгких. Шок, недоумение и резкое желание рассмеятся вылезли наружу: – С ЧЕГО ТЫ ВООБЩЕ РЕШИЛ ЧТО Я БОЛЕЮ РАКОМ ЛЁГКИХ?? – ВСЕ КУРИЛЬЩИКИ БОЛЕЮТ РАКОМ! ТЫ ТОЖЕ! Рокет уже в открытую смеялся, пока Сворд сидел с опустошенным видом, будто Рокет уже умер у него перед глазами. – Боже, успокойся. Я не болею ничем. – Ты бросил курить? – Считай, что да. Рокет вытащил сигарету изо рта, смотря на неë, как на что-то максимально мерзкое. Это всё неправильно. Неправильно гнить в грязной квартире и тонуть в куче жестяных банок и коробок из под пиццы. Неправильно вечно врать и не признавать свою же вину. Единственный, кто красил его жизнь, ушёл, хлопнув дверью. И правда, вряд ли Сворд продолжит терпеть его истеричные выходки. К горлу подкатывает тошнота от понимания того, что он вообще натворил. Рокет судорожно ищет телефон, чтобы впервые за всё это время извиниться. Это глупо, просто напечатать сообщение, которое ещё и вряд ли вообще будет прочитано, но дрожащие пальцы продолжали набирать текст, промахиваясь по буквам. « Да я сученок мудак и лицьмер. Прости менч за то что постоянно психую на тебя из за всякой фигни. Мне правла лучше сдохнуть чем жить с фактом чьр я больше не увижу и не дотронусь до теья. Всё это время я вёл себя так клнченый. Прости. Задуши меня если хочешь »