Беззвучный эфир

Дейв ворочался на диване, пытаясь заснуть, но перел глазами все еще стоял образ этих рисунков-болезненные, искаженные, но до невозможности гениальные. Он просто не мог оставить все это. Должен был найти автора и поговорить о том, как его поразило творчество. В памяти всплывали черты незнакомца: бледно-серая кожа, темные волосы, тонкие губы. Страйдер почти не запомнил его, ведь человек был в капюшоне, зато фраза плотно засела в памяти "Заткнись и отдай мне блокнот!". - Черт, -проворчал Дейв, вставая с дивана и поправляя прилипшие к подушке волосы. Он подошел к столу и щапустил ноутбук. - Надо было просто извиниться. Свет экрана выхватил из темноты его уставшее лицо. Он забил в поиск все, что приходило в голову: "мрачный сюрреализм арт","графика кошмары скетч","темное искусство". Глаза начали слипаться. И вдруг.... Он узнал тот самый стиль. На арт-платформе, в самом углу интернетс, куда не сможет зайти случайный обыватель, был профиль с ником CARCASS.ART Сеидце Дейва забилось и он с трепетом нажал на профиль. Тут небыло ни лица, ни биографии, ни имени. Весь профиль был пропитан мрачной атмосферой рисунков автора. Посты были тревожными, а сам стиль рваным и неряшливым. Десятки работ, похожие на те, что он видел на листах блокнота в забегаловке. Рисунки черепов, с прорастающими из них цветами; существа с пустыми глазницами, кричащие в беззвучии; механические сердца с проводами. Это был дневник боли, выплеснктый на цифровой холст. Без прикрас и иллюзии комфорта. Дейв замер, впечатленный и притихший. Он прокручивал страницу с работами, пока не добрался до самой последней, выставленной пару часов назад. Рядом с роботой был комментарий автора:" ПОЧЕМУ ВСЕ, К ЧЕМУ Я ПРИКАСАЮСЬ, ПРЕВРАЩАЕТСЯ В ДЕРЬМО?" Не думая, Страйдер создал новый аккаунт, где небыло ни фоток, ни информации о нем. Движемый лишь интересом он написал автору в личные сообщения. Анон: эй, чувак, у тебя крутые работы. они.. прям мозг мне выносят. серьезно. я такой херовины не видел еще нигде, ты гений. Он отправил сообщение и тут же вырубился, откинул голову на спинку кресла.

***

На следующие утро его уже ждал ответ. CARCASS.ART: ЭТО ШУТКА КАКАЯ-ТО? ТЫ ТИПА ПОСМЕЯТЬСЯ РЕШИЛ? ЕСЛИ ТАК, ТО СКАЖУ: ШУТКА ГОВНО, Я И ПОЛУЧШЕ СЛЫШАЛ. Анон: не, чувак, я прям на серьезе. -Дейв сфоткал свой старый набросок на бумаге с трехглазым монстром в его ироничном комиксе и отправил файлом. -вот все, что я могу, а ты.. у тебя типа дар или что-то такое. как ты такие штуки придумываешь ебнутые? Началась переписка. Медленная, осторожная, полная недоверия со стороны художника. Он никогда не говорил об искусстве так, как готовил сейчас. Без иронии, сарказма и защитных шуток. Разве что в адрес своих работ. Именно в такой момент его застал Бро. Брат вошел в комнату без стука, как всегда. Его взгляд упал на монитор ноутбука, где красовался мрачный рисунок. -Ого. -постарался как можно сильнее растянуть последнюю букву, Бро начал свою триаду. -Что это? Мой нытик брат нашел себе такого же друга по переписке? И что обсуждаете? Какие краски лучше подойдут для твоих слез? Дейв резко захлопнул ноутбук и повернулся к Бро. Его лицо выражало спокойствие, которому его учил Бро.-Чувак, это некрасиво с твоей стороны. - возразил младший и встал с кресла. -типа, это вообще не твое дело. -действительно? А я считаю иначе. Может ты все еще не понял, что не надо общаться со всякими отбросами и позорить свою семью? У тебя есть какие-то закрытые эмоции, о которых я не знаю? Почему тогда я не вижу такой отдачи в наших страйфах на крыше, какую ты выражал в перкписке? -Бро, это действительно тебя не касается.-у Дейва уже начали сжиматься кулаки, хотя он очень старался не показывать своего гнева. Старший, не дрогнув ни одной мускулой лица, с силой толкнул Дейва назад в кресло. Тяжелая рука упала на плечо младшего брата и сжала до сильной боли.-ты что, собирался ударить меня? Из-за психа с депрессивными картинками? Скажи ему, что его "исскуство"-это убогое дерьмо для таких неудачников, как он сам. Или ты хочешь, чтобы за тебя это сделал я? В глазах Дейва вспыхнула яростьи стах, но очки не давалиэтого увидеть. Страх не за себя, а за то, что чей-то хрупкий мир может разбиться из-за него. Он промолчал и просто смотрел на лицо Бро, которое не выражало эмоций. Это гараздо страшнее, чем если бы оно выражало хоть что-то. -прекращай это дерьмо, иначе свой ноут ты увидишь на помойке, а себя ты увидишь зажавшимся в углу крыши.- Бро с силой толкнул плечо Дейва, которое все это время сжимал с большой силой. Толчек откинул дейва на пол вместе с креслом, а Брат просто вышел из комнаты и захлопнул дверь. CARCASS: ЭЙ, ТЫ ЕЩЕ ТАМ? Он не мог сейчас писать. Не мог отвечать тому, чье творчество было задето так жестоко. Но и молчать-означало подтвердить все страхи незнакомца. Он был в ловушке и впервые его слова, его оружее, начало игру против него самого. Дейв лежал на полу, придавленный опрокинутым креслом, и слушал, как в ушах стучит кровь. Сообщение на ноутбуке пылало белым светом в полумраке комнаты, как обвинение. CARCASS: ЭЙ, ТЫ ЕЩЕ ТАМ?? Он должен был ответить, но что он может написать? "Извини, чел, мой брат-психопат только что захотел сравнять твое искусство с помойкой у дома, так что давай на паузу"? Или соврать? Он был мастером лжи и притворства, но сейчас слова застряли комом в горле. С трудом выбравшись из-под кресла, он поднял ноутбук. Пальцы замерли в воздухе над клавишами, он видел перед собой не просто никнейм, а загадочного парня из общепита. Парня, который как он сам, прятался от мира невидимыми стенами. Дейв просто не мог обрушить на него сейчас свой ад. Гнев на Бро медленно сменился чем-то другим -- упрямством. Чистым, несгибаемым "НЕТ". Он не позволит так просто отнять это. Не сейчас. Ни в этой жизни. Он вздохнул и снова начал печатать, подбирая нужные фразы. Анон: сорян, тут кое-что случилось. со мной, не с тобой. Анон: твои работы -- не дерьмо. и ты не неудачник. тот, кто так говорит -- сам напуганный мудак. Он отправил и замер, будто ожидая взрыва. CARCASS: Я НИХУЯ НЕ ВЫКУПИЛ. ЧЕ ПРОИЗОШЛО? САRCASS: ЧТО ЗА ВНЕЗАПНЫЙ ПЕРЕХОД НА СЛОВА О МОЕЙ РАБОТЕ? КТО-ТО ЗАСТАВИЛ ТЕБЯ ЭТО СКАЗАТЬ? Анон: Бро. мой старший Бро. он... у него свои представления о том, как я долден выглядеть и вести себя. CARCASS: ПОНЯТНО. CARCASS:МОЙ ТОЖЕ ВЕЧНО НЕ В СВОЕ БЛЯДСКОЕ ДЕЛО ЛЕЗЕТ. ЗАЕБЫВАЕТ. Возникла странная, хрупкая нить понимания. Они больше не говорили об искусстве. Они говорили о боли. Анонимно, без имен, но это был самый честный разговор в жизни Дейва. Вдруг он осознал что-то. Он посмотрел на ник -- CARCASS.ART. Каркас, туша, мертвое тело.. Слишком мрачно и слишком знакомо. Слово из его прошлого и тех самых "уроков" на крыше. Совпадение? Он резко прозрел и набрал в поисковике имя своего брата. Он не ожидал увидеть результата, но все-таки увидел. На заброшенном форуме, в ветке с художниками и скульпторами, мельком упоминался "Тот самый Дирк с его странными кукольными инсталляциями из того, что найдет дома.. Чудак, но талантливый" Руки Дейва похолодели. Его брат выставлял свои "творения" на показ другим? Он искал признания? А потом.. Потом закопал это, надев маску холодного мачо, и начал выбивать это из других. Дейв знал, что Бро сам шил этих странных кукол, но он не знал, что тот выставлял это для других. Анон: мой брат тоже был на форумах и, видимо, искал признания. это странно. он сам не держал маску, так в чем смысл делать это мне. Анон: я тот хуесос из КФС. Дейв. На этот раз пауза длилась вечность. Дейв думал о том, как парень за экраном замирает и его разрывает от злости. Он думал, что сейчас его просто кинут в игнор, а потом в бан. Или сначала чат взорвется проклятиями. Но пришел лишь один короткий ответ. CARCASS: КАРКАТ. CARCASS: МЕНЯ ЗОВУТ КАРКАТ. И связь оборвалась. Аккаунт перешел в статус "не в сети". Но мост был пройден. Тайное стало явным. Теперь им двоим нужно было решать -- развернуться и бежать, или сделать шаг на встречу, потому что только они смогли понять друг друга до конца.