Стихи

Была в нем своя чертовщинка. Знаете, как говорят. Что-то такое было, наверное, все же взгляд. Он был экстравертом, милашкой, носил аккуратно фрак и вряд ли хоть кто-нибудь в мире сказал бы, что он дурак. На вид был немного бледным, чуть ярче чем нужно рот, кривее чем нужно усмешка, но в общем-то не урод. Походка могла бы быть громче, и голос пожалуй тож, но кто у нас без недостатков, так что ж. Родился в каких-то потемках, женился… нет, не женат. Не будет продолжен в потомках, поскольку чертовски богат. Успешен, коварен, подвижен, брутален, изнежен, красив. Короче мечта всех женщин, а если нет женщин — мужчин. За пазухой нету камня, поскольку камень внутри, такое вот неудобство, он вместо сердца, смотри. Умеет он пить не пьянея, становится только мрачней, но, впрочем, как мы все знаем, ему это до фонарей. Умеет владеть чем можно, умеет владеть чем нельзя. И даже вполне возможно владеет всем этим зря. Умеет он кстати дольше положенных «пять минут», на этом пожалуй закончим, а то прямо так отберут. Он весел, когда не мрачен, смеяться зазря не дурак. И все ему достается. За так. Судьба у него непростая. Забыл я об этом сказать. Но все же вот тут прекращаю интригу я нагнетать. И просто скажу без утайки, чтобы знали вы все о нем. Была все же в нем чертовщинка. Какая, мы не поймем.