Коэффициент преступности 398

По широкому безлюдному переулку, оснащённому в яркие, притягательные, беспокойно мерцающие неоновые вывески и меж тем хранившему беспорядочно разбросанный мусор, встревоженно оглядываясь, похрамывая и куда-то спеша, быстро шагал темноволосый мужчина среднего возраста, одетый в белую офисную рубашку и обладавший вполне обычной, но всё-таки довольно выразительной внешностью и симпатичным лицом, которая в данную минуту, впрочем, потеряла свою импозантность – в бегающих глазах его выражался страх. «Уже не идёт..» - думал он, в очередной раз оглянувшись, - «Но почему?.. Может, передумал?.. А сегодня ведь день рождения у дочери.. почему сегодня.. я даже не знаю, где я... А телефон разрядился.. Блять..» Сердце мужчины, казалось, стучало прямо по костям. По виску стекала испарина. Спину будто окутали колючим пледом. То и дело что-то чесалось. Болела мозоль на пятке. «Повезло, что я успел свернуть.. у него был нож, одно лишнее движение – и всё...» В спешке мужчина не заметил маленький поребрик, отделявший переход в жилой комплекс (это был небольшой закрытый дворик, окружённый несколькими старыми многоэтажками), споткнулся и упал на колени. Отругиваясь, он мельком взглянул налево и обнаружил женскую сумочку – выглядела новой. «Лучше не буду трогать..» - подумал он. В домах этих хоть и жили люди, но место походило на заброшенное: осколки стекла на асфальте, бычки от сигарет, тараканы, и что странно – ужасная трупная вонь. У мужчины закружилась голова, скрутило живот. Прерывисто дыша, он посмотрел по сторонам, надеясь найти выход. Слева в темноте с трудом можно было разглядеть двустворчатые чёрные ворота. Он направился к ним, как вдруг что-то с неистовой силой впечатало его в стену. Мужчина ударился головой и рухнул на землю. Оклемавшись и осознав происходящее, перед собой он увидел сидевшего на нем немолодого, худощавого, голого по пояс незнакомца, лицо которого выражало ненависть, истерику и безнадёгу, а глаза покраснели от слёз: так выглядит человек, измученный болью отчаяния, обозлённый, убеждённый, что ему больше нечего терять... - Прости.. – сказал он. – Я ошибся.. Мужчина в офисной рубашке не имел никакого желания даже разговаривать с объявившимся чудаком, а уж разбираться в произошедшем – и подавно: у него не было ни сил, ни времени. Сейчас прежде всего – идти как можно быстрее и как можно дальше. - Да-да, я понимаю, - тихо сказал он, натягивая дружелюбную улыбку и стремясь не провоцировать сидящего на нём. Выдохнув, мужчина попытался встать, но незнакомец крепко держал его за плечи, прижимая к земле, и казалось, совершенно не замечал происходящего. Безумно уставившись куда-то в стену, он вроде как объяснялся: - Нет, не пойми неправильно, я правда не хотел, просто ты носишь то же, что и они, вот я и подумал.. - Кто «они»? Тот продолжал истерично бормотать: - Мне сейчас очень плохо, и, честно говоря, болит голова.. знаешь, я всегда слышал голоса в голове, но никому не говорил, тебе говорю первому, - не сводя глаз с одной точки, он немного улыбнулся, - они убили.. - Кто «они»?! – не выдержав, закричал мужчина. Незнакомец резко вздохнул и слегка протрезвел. - Прости.. я про инспекторов: у них такие же рубашки.. вот я и подумал.. – голос подкосило - как бывает, когда человек хочет заплакать. Он на секунду смолк, – они.. убили мою дочь... Будь мужчина не здесь, он бы точно посочувствовал и, может быть, даже поддержал мученика. Но сейчас его одолел страх. Безумие, обитавшее в странном незнакомце, медленно переползало и к нему. Он снова услышал стук сердца, снова почувствовал зуд. Мигавший фонарь действовал на нервы. На миг захотелось просто столкнуть с себя помеху. Но он сдержался. «Инспекторы?.. Зачем им убивать его дочь? Хотя, очевидно, просто так бы не стали.. скорее всего, у неё был мутный психопаспорт..» - дыхание его оборвалось, зрачки расширились. В голове, будто в просторном подвале, колокольным звоном раздавалось «психопаспорт.. психопаспорт.. психопаспорт».. «Этот мужик.. мой психопаспорт.. у него ведь он тоже мутный!» Промелькнуло осознание: с каждой секундой коэффициент преступности неуклонно возрастает. Как только мужчина, оцепленный новым страхом, забыл о прежнем и наконец столкнул с себя безумца, на балконе, примерно на уровне третьего этажа, в темноте, показался вооруженный длинноволосый человек. - Вижу цель. Но здесь ещё один. Каков приказ? – холодно проговорил он. – Вас понял. «Я не виноват.. они меня убьют. Но я ведь не виноват..» Мужчина в офисной рубашке, умоляюще крича «я не виноват! Не виноват!» рванул к воротам. За спиной послышался какой-то мерзкий склизкий звук: что-то влетело в стену. Он потянул за ворота, потом ещё раз, и ещё – безуспешно. Они закрыты. Проклиная жизнь и переполненный ужасом, он развернулся и прильнул спиной к дверям. Перед ним стоял, держа в руках громоздкий пистолет с светящимися бирюзовыми линиями, инспектор в белой рубашке. - Коэффициент преступности 398. Звук заряда.