сохраненки

светодиодная лента, небрежно приклеенная к старым обоям под потолком, озаряет небольшую комнату розово-фиолетовыми цветами, которые смешиваются с ярким светом монитора. из колонок, стоящих по бокам, играет альбом crystal castles — атмосфера располагает к тому, чтобы увеличить громкость, но получать очередное замечание от матери, спящей за стенкой, совершенно не хочется. дима раскинулся в кресле перед компьютером, и, подперев голову рукой, лениво листает ленту новостей вконтакте, которая пестрит разнообразными постами: эстетичные фотографии в одной цветовой гамме, какие-то мемы и цитаты из только вышедшего видео оптимус гэнг, подборки вичхауса из паблика с нечитаемым названием. внезапно на глаза попадается пост из «подслушано» школы, в которой сам же и учится — кто-то жалуется на учителя алгебры и просит помощи с предстоящей контрольной. усмехнувшись, ицков проводит пальцем по колесу мышки, спускаясь к следующему посту, но на мгновение замирает и отводит взгляд от экрана, осматривая свой стол. глаза невольно скользят по сборникам кимов по математике, лежащим рядом — вынужденная мера, чтобы закрепить материал перед экзаменом, до которого осталась пара месяцев. хочется забить на эту анонимную просьбу, но внутри скребет совесть: с предметом-то проблем никогда не имел, да и тему знает — проходил буквально в прошлом году. поэтому, взвесив все за и против, возвращается к записи в ленте новостей и оставляет небрежный комментарий с предложением написать ему. и ждать пришлось недолго — спустя пару минут в стенах комнаты раздается нарочито громкий щелчок, характерный для нового сообщения. дима вчитывается в имя написавшего и невольно усмехается образу, моментально собравшемуся в голове, но диалог открывает сразу. 00:24 сергей рубчинский сап я анон с поста поможешь?

00:25

الجَديد العَهْد

у меня осталась решенная контрольная

могу дать ее тебе

и объяснить то что не понимаешь

00:25 сергей рубчинский хайп го завтра у меня 7 уроков я напишу утром коротко согласился, особо не вчитываясь — сейчас интересно другое. в новой вкладке уже открыта страница собеседника, на главной фотографии которой изображен парень, закрывающий часть лица бутылкой гаража так, что на снимке видны только голубые глаза, прикрытые челкой. но этого достаточно, чтобы разглядеть на снимке главного героя той самой школьной подслушки и мечту половины девчонок, высматривающих расписание его класса на переменах — сергея дмитриева, ученика 10 «А» класса. слухов о нем всегда ходило много, а учительский состав периодически закатывает глаза от одного его упоминания — школьника не раз ловили в туалетах с сигаретами, отчитывали за неподобающий внешний вид и поведение, а пару лет назад даже грозились поставить на учет, поймав за распитие в соседнем от школы дворе. но несмотря на это, дмитриев показывает неплохие результаты в учебе, занимая призовые места в городских олимпиадах по гуманитарным наукам, тем самым заставляя завуча постоянно гадать о том, как в этом теле уживаются большой ум и бунтарские замашки. и даже страница его выглядит так, будто в очередной раз подтверждает этот образ: в статусе какая-то цитата капсом, популярные паблики в подписках, альбом с сохраненными фотографиями пестрит брендовой одеждой и модными кроссовками, а на стене — солянка из селфи с сигаретой на заброшке, картинки с вансами, на подошве которых маркером написана строчка из последнего альбома фараона и пара мемов. если уж и руководствоваться правилом о том, что людей судят по странице — портрет выстраивается достаточно четко. но внезапно среди всех постов десятиклассника на глаза попадается то, что вызывает больший интерес у димы — плейлист. открывает его скорее от скуки, но, пробежавшись по аудиозаписям, замирает: среди ожидаемых фараона и депо замечает лил пипа, янг лина, какой-то трек бонса. музыка слишком личная, слишком тихая и «домашняя», чтобы ставить её ради лайков — такое в «рифмы и панчи» точно еще не выкладывали. и почему-то именно это открытие заставляет диму чуть дольше задержать взгляд на странице. будто в серёже скрывается что-то, что не видно снаружи. от анализа отвлекает внезапное новое сообщение, всплывшее в небольшом окне в левом углу. он переводит взгляд, вчитываясь внимательнее и от удивления выгибает бровь, тут же открывая диалог. 00:37 сергей рубчинский у тебя сохраненки пиздатые ицков поджимает губы, пытаясь сдержать улыбку, а пальцы зависают над клавиатурой, но вместо ответа он возвращается на вкладку со страницей собеседника. еще раз пробегает взглядом по фотографиям, открывает плейлист и включает его, откидываясь на спинку кресла. минут через десять, когда невольная улыбка на лице стала заметнее, вновь приближается к экрану, открывая диалог, который кажется уже закрытым. медленно, будто нехотя, все же набирает сообщение:

00:49

الجَديد العَهْد

музыка у тебя не хуже

новый учебный день начался спокойно. дима пришел к третьему уроку, сославшись на то, что задержался с подготовкой к экзамену и, получив одобрение от классного руководителя, пошел в кабинет. учителя слушал в пол уха — на парте лежал телефон, предусмотрительно спрятанный под учебником. время тянулось медленно, а новостная лента с утра выглядела настолько скучно, что вынуждала постоянно листать разделы приложения в попытке найти хоть что-то стоящее внимания. при каждом открытии диалогов взгляд невольно цеплялся за аватарку с бутылкой гаража, возле которой неперестанно отображался значок онлайна. но новое сообщение пришло только в обед. сережа предложил встретиться во дворе неподалеку от школы, поэтому ближе к вечеру, когда вторая смена уже расходилась по домам, дима неспеша шел к месту встречи, изредка откидывая ногами мелкие камни, попадающиеся на асфальте. подходя к выбранному месту, он стянул наушник с уха и огляделся. в середине двора возле детской площадки сидел парень в черном худи с полосами по бокам — сережа пришел первым, будто давая понять, что это его территория: рюкзак брошен на лесенку детской площадки, а рядом на сидении лежит пачка сигарет с кнопкой, окурок из которой он задумчиво крутит в руках. — о, ты пришел, — усмехнулся дмитриев, выпрямляясь и осматривая парня напротив. — я думал сольешься. — я же обещал, — дима лишь пожимает плечами. — мало ли, — лениво протягивает сережа, осматриваясь по сторонам. — у нас-то все любят попиздеть в подслушке, а чуть что — сразу «ой, мамка не пускает». дима усмехается уголком губ. — я вроде не из таких. сережа наконец бросает окурок в сторону песочницы и хлопает по колену ладонью, будто приняв решение: — ладно. давай так: мы или сидим тут и мусолим математичку, или берем что-то повеселее. — повеселее? — дима выгибает бровь с легкой улыбкой, сразу понимая, о чем идет речь. — ну а че, — сережа поднимается с лавки, и, подхватив лямку рюкзака, отходит в сторону. — магаз рядом. возьмем по бутылке, чтоб не так тухло было. дима усмехается и, убрав наушники в карман толстовки, разворачивается следом. — по бутылке, так по бутылке. они идут рядом по полупустым улицам, перекидываясь какими-то фразами, и эта непринужденность сбивает напряжение от первой встречи. в магазине сережа уверенно берет пару бутылок лимонного гаража и пачку мятной жвачки, сохраняя традиции старшеклассников. — и что, тебе продадут? — с ухмылкой спрашивает дима, кивая в сторону кассы. сережа улыбнулся шире, будто ждал этой реплики. — у меня есть свои способы. но с тобой надежнее, — и, чуть склонив голову, добавил: — ты же постарше. дима фыркнул, но не удержался от улыбки — чувствуется в этой наглости что-то живое и заразительное настолько, что даже возражать не хочется. поэтому, отогнув угол чехла айфона и достав купюру, он забрал бутылки из рук десятиклассника и двинулся к кассе. они вернулись во двор, устроившись на той же лавочке, и, предусмотрительно осмотревшись, открыли напитки. холодное стекло охлаждает пальцы, а каждый глоток приятно разливается внутри, искрясь на языке и оставляя за собой кисло-сладкое послевкусие. к середине бутылки разговор пошел живее: сначала про школу, одноклассников и экзамены, а после плавно перетек к мемам и музыке. точек соприкосновения оказалось больше, чем казалось на первый взгляд — к удивлению димы, слушали они почти одно и то же. поэтому спустя некоторое время между ними на лавочке оказался телефон, из динамика которого играл трек, знакомый обоим. они сидят молча, наслаждаясь меланхоличным припевом, но сережа нарушает спокойствие момента — достает из кармана слегка смятую красную пачку и тянет ее парню рядом, даже не повернувшись. дима с удивлением осматривает протянутую руку, скользит глазами по фильтрам, выстроенным в аккуратный ряд. — я… никогда, — замялся, скользнув глазами по лицу сережи, который уже зажал губами сигарету. — ладно, давай. сережа щурится, наблюдая, как старший осторожно берет сигарету и сминает ее пальцами, проверяя то ли табак внутри, то ли границы между желанием остаться правильным или показаться «крутым» в глазах, смотрящих на него. дмитриев чувствует на себе ответный выжидающий взгляд, но старается не подавать виду, хотя каждое движение его становится плавнее и четче: неспеша достает зажигалку и, поднеся к лицу, ловко проводит большим пальцем по кремнию, поджигая сигарету. делает пару быстрых затяжек, раскуривая сильнее, и, наконец вдыхает глубже, втягивая табачный дым в легкие. он протягивает зажигалку, не поворачиваясь. потому что тяжело унять улыбку от осознания того, что приходится показывать мануал человеку старше. тот перехватывает зажигалку, с точностью повторяя каждое действие. первая затяжка — и ожидаемый кашель, от которого оба расхохотались. — красава, — сережа ухмыляется, осматривая нарочито изящно выгнутую руку, в пальцах которой лежит сигарета. — держи ровнее, а то совсем палишься. но вместо того, чтобы попробовать снова, дима лезет в карман и достает из него айфон, плавным движением открывая камеру. смотрит в экран, поправляя волосы аккуратными четкими движениями, и, подобрав подходящий ракурс, делает селфи с сигаретой. меняет позы, отводит взгляд, поднимая телефон телефон выше и, как бы случайно заводит в кадр руку с сигаретой, прикрывая ей часть лица. непрерывно делая снимки, он старательно игнорирует пристальный удивленный взгляд голубых глаз на себе. — ты че, дохуя блогер? — сережа еле сдерживает смех, выпуская дым в сторону парня рядом. — эстетично, — равнодушно отвечает дима, пересматривая получившиеся фотографии. — в вк зайдет. сережа со смешком тянется ближе, вглядываясь в экран. по-хозяйски водит пальцем по экрану, рассматривая кадры и подмечает, что выглядят они так, будто и правда чья-то сохраненка: уставший парень в полумраке, лицо которого скрыто в сигаретном дыму. дима еще раз пролистывает галерею, выбирает фотографию, где дым особенно красиво расплывается и сразу заходит в соцсеть. накладывает какой-то фильтр и, слегка прищурившись, открывает аудиозаписи — добавляет песню, которая играла с телефона дмитриева, после чего сразу публикует пост. спустя пару секунд под ним появляется первый лайк — сережа, даже не скрываясь, демонстративно жмет на экран своего телефона. — быстро работаешь, — усмехается дима, бросая на него короткий взгляд. — а че тянуть? фотка-то реально хорошая, — улыбается сережа, заметно смягчившийся из-за алкоголя. некоторое время они сидят молча и изредка делают неторопливые глотки пива, будто смакуя момент. вокруг становится уютнее, чем ожидалось: двор пустеет, недавно включившиеся фонари заливают площадку теплым светом, а мир вокруг будто сгущается. сережа вдруг поворачивает голову и, окинув одиннадцатиклассника хитрым взглядом слегка блестящих глаз, тянется ближе, сдерживая смешок. — слышишь… а давай еще фоток замутим? — голос его стал тише, но дерзости в нем только прибавилось. — открой камеру. ицков смотрит с непониманием, но даже не старается скрыть интерес. действует указаниям младшего, протягивая ему айфон. сережа вытягивает руку с телефоном, словно играясь — щелкает камерой, меняя ракурсы. но в моменте резко тянется вперед, коротко касается губ димы и, не давая тому опомниться, тут же нажимает на кнопку, озаряя лица короткой вспышкой. дима сначала не двигается — чувствует, как сердце сбилось с привычного ритма, а пальцы инстинктивно сжались на краю толстовки. сидит молча, смотря в сторону парня рядом — тот с хитрой улыбкой вглядывается в чужой айфон. — вот это, — произносит он, указывая пальцем в экран. — точно сохраненка. не для стены, но мне можешь отправить. дима усмехается, качая головой, но отнимает телефон и тоже смотрит на фотографию, которая получилась очень живой: слегка смазанный в движении кадр, на котором два лица скрыты из-за выбившихся, растрепанных темных волос обоих. но несмотря на это, главная сцена видна отчетливо — две пары губ, сплетенные в быстром поцелуе. присмотревшись, ицков даже замечает слабый отблеск собственного пирсинга. несколько секунд молчания — словно оба понимают, что это не попадет ни в какие альбомы и не соберет лайков, а так и останется скрытым. он прячет телефон, но взгляд его становится мягче. — смотри не спали никому, фотограф. в воздухе снова висит молчание, но нарушать момент не хочется, поэтому оба и дальше сидят рядом, смотря вглубь двора. дима слабо улыбается и машинально облизывает губы — на языке тут же проступает еле уловимая табачная горечь, которую он уже перестал замечать. потому что давно докурил. краем глаза замечает движение сбоку: сережа тянется за очередной сигаретой. и дима вдруг чувствует, как внутри, вместе с осознанием дрогнуло что-то еще, отчего он тут же смущенно опускает голову. — домой пора, — внезапно подытоживает сережа, делая очередную затяжку. — а на алгебру в целом похуй. они неспешно собираются: сережа прячет пачку бонда в рюкзак, дима поправляет худи и засовывает руки в карманы. на прощание обмениваются короткими фразами, пытаясь скрыть смущение, и расходятся в разные стороны двора, погруженные в собственные мысли. дома ицков бросает рюкзак у кровати и уже готовится переодеться, но пальцы его замирают на краю толстовки. спустя несколько секунд, проведенных в раздумьях, он отпускает ткань, демонстративно поежившись. словно в попытке доказать самому себе, что в комнате и правда холодно, а на одежде совсем не осталось нового для него запаха, который попросту не хочется отпускать. он падает в кресло перед компьютером, открывая вк. перебирает свой плейлист, находя подходящую аудиозапись и открывает диалоги. резко, даже для самого себя, нажимает на нужный аккаунт и задумчиво смотрит в монитор, смущенно избегая главную фотографию профиля, будто голубые глаза смотрят на него не с экрана, а прямо в упор, вживую. курсор движется дальше, автоматически открывая альбомы с фотографиями — от увиденного сердце в груди на секунду замирает. не веря глазам, он открывает папку с сохранеными и, заметив время добавления, расплывается в улыбке, откидываясь на спинку кресла. на экране дима видит фотографию парня, лицо которого скрыто в сигаретном дыму. ту самую фотографию, которую он сделал на лавочке. фотографию, которую сережа сохранил, когда шел домой.