Бутылочка

      Команда в полном составе ужинает тем, кто что нашел в холодильнике: энергетики, алкоголь, кофе, сгоревшая яичница, сэндвичи и прочее, менее съедобное. Некоторые смешивают всё то, что присутствует на столе, играясь с возможностью оказаться на Распавне или, что хуже, в лазарете Медика на операционном столе. В общем, ужин проходит так, как и всегда, исключая только то, что за столом присутствует мисс Полинг, зашедшая совсем за другим. Однако, в её руке сэндвич, который ей вежливо передал Пулеметчик, съеденный наполовину.       Еле разборчивая речь с шотландским акцентом перебивает тишину:       —Что насчёт, - Подрывник делает глоток с горла бутылки, —игры в... бутылочку, а-а?       —«Игра в бутылочку»? - подаёт голос Медик, —herr Подрывник, что это означает?       —Вы никогда не играли, что ли? - девять голов одновременно качаются из стороны в сторону, тем самым говоря «нет». —Серьёзно?! Ладно, слушайте...       Подрывник, активно жестикулируя, объясняет как играть в бутылочку: один из участников крутит бутылку и с тем, на кого выпало горлышко, он целуется в губы, и так по кругу, пока не надоест.       —Эй, йо, это, конечно, всё весело, прикольно, а если кто-то откажется от поцелуя, что тогда, а? - перебивает Скаут. Дерзость слышна в каждом слове и в каждой букве. Кажется, хочет зацепить мисс Полинг, делая крючки из образа крутого парня. Она на это никогда не клюнет, сколько бы Разведчик не пытался. Возможно, он пытается зацепить кого-то другого, кто ж его знает?       —Что насчёт подзатыльника? - Медик презрительно оглядывается на Скаута, обращая свой вопрос к нему. В мыслях уже недовольный вскрик товарища по красной команде от через чур сильного удара по затылку. За этим точно последуют маты, а затем - обиды до первого случая, когда понадобится необходимая медицинская помощь в пылу сражения.       Подрывник кивает и встаёт из-за стола, сказав, что идёт искать бутылку. Отговорка отлучиться не самая лучшая, если подумать, ведь у него всегда с собой бутылка.       Солдат и Снайпер встают из-за стола, так и не доев ужин, и уходят под предлогом, что "не будут играть в эти тупые игры". Поджигатель отправляется следом, держа в руках стопку листов бумаги и цветные карандаши. На верхнем листе нарисован Солдат на поляне с розовыми цветами. В верхнем правом углу жёлтое солнце со смешной рожицей. Инженер, рассмотрев лист, улыбается вслед.       Серьезный взгляд Медика направлен на Скаута, жадно всматриваясь в знакомые черты лица, пока сердце начинает биться чуть чаще. Уже не вспомнить, когда "радуга" осветила серый силуэт врача, однако, он не против, наоборот - жаждет момента, пока все любовные слова и мысли выльются на объект влюблённости. Надо только предугадать время, дабы это было уместно. Медик подозревает, что будильник прозвенел и пора действовать - главное крутить бутылку с нужной силой, чтобы горлышко повернулось на красную майку с блестящими жетонами.       Скаут ловит на себе бегающий взор и пытается спугнуть: смотрит в ответ, показывает средний палец и прячется за спиной огромного Пулемётчика. Помогает лишь внезапно пришедший Подрывник, потому что Медик обращает внимание на него, позабыв о "лабораторной крысе", которую так внимательно изучал, не упуская из виду ни одного изменения. Ему не хватает блокнота, куда стоит записывать каждое движение Разведчика.       —Э-эм, за столом немного неудобно, может, на пол сядем? - мисс Полинг поправляет очки и поглядывает на доживающий последние дни ковер. Шестеро человек слушаются и пересаживаются на то место, куда смотрела девушка. Она садится туда, где ей оставили место - между Скаутом и Инженером.       Ковер, конечно, не идеальное место для такой игры из-за неровной поверхности, но это трудно назвать полноценным ковром, скорее, "теплый и чуть мягкий пол". В первые дни нахождения наемников на базе он выглядел не лучше, если быть честным.       Бутылка оказывается в центре круга и Подрывник, как предложивший, крутит бутылку первым. Участь пахнуть алкоголем ближайшую неделю выпадает Шпиону.       —Я могу отказаться? - по-джентельменски, в своей привычной манере речи, спрашивает Шпион, нервно бегая глазами от Подрывника до стены. За такой быстрый бег от точки до точки можно заработать место в книге рекордов Гиннеса, но, к сожалению, никто не ведёт запись. Когда затылка "нежно" (со всей силы) касается ладонь, круг продолжается.       Цепочку продолжает Инженер. Стекляшка показывает на мисс Полинг. Легонький чмок в губы - игра не смеет останавливаться.       Мисс Полинг выходит из круга и удаляется, сославшись, что её срочно вызывают.       Из-за внезапного ухода одного из игроков, забинтованная ладонь Скаута касается гладкой поверхности бутылки и легонько раскручивает на месте, молясь, чтобы верхняя часть не указала на его самого, дабы пропустить ход.       Было бы славно, будь всё так легко.       Партнёром для "дружеского" поцелуя становится Медик. И происходят две реакции.       Первой реакцией становится шок. От него Скаут дёргается, брови взмывают вверх, а рот приоткрывается.       Вторая же - непонятная: вроде бы, любовь, льющейся через все щели, даже из давно заживших ран, а вроде, стесненение. Может быть, обе? В любом случае, от них появляется жар, кровь окрашивает щёки в красный, а сердце бьётся так сильно, как не билось ни за одну из длительных пробежек.       Медик, видя такую реакцию, хитро улыбается и, предварительно поправив очки, дабы они не упали, растягивая каждую букву, говорит:       —Я отказываюсь, - приподняв голову, сообщает всем Медик. Взор касается мимики Скаута, наслаждаясь, как быстро каждая мышца меняет расположение на лице. Никаких неприятных ощущений от подзатыльника не чувствуется, потому что всё внимание сосредоточено на Разведчике. Стоит ли, всё-таки, купить блокнот и записывать туда каждый вздох любимого человека? Определённо.       Вскоре, очередь настигает Медика. Бутылка делает один оборот, за ним - второй и останавливается на нём самом. Пропуск хода.       Проходит пару кругов и десяток с лишним поцелуев и ударов. Ни Скауту, ни Медику не везёт и бутылка каждый раз останавливается на ком угодно, только не на них. Поцелуй, поцелуй, поцелуй, пропуск хода, поцелуй, пропуск хода - и так уже седьмой круг.       —Ладно, давайте... - Подрывник вновь прикладывается к бутылке, —давайте последний круг и... и всё, - молчаливое согласие.       Последний шанс.       Бутылка доходит до Скаута - промах! Подрывник. Удар по затылку не заставил себя долго ждать.       Вдох - Медик касается до заветного стекла.       Выдох - пропуск хода.

Пропуск хода, пропуск хода, пропуск хода!..

      Словосочетание раздражает до невозможности. Хочется забыть его навсегда, убрать из словаря, сделать что угодно, лишь бы оно перестало существовать, лишь бы больше никогда не слышать, лишь бы никогда не расстраиваться из-за него!       Все расходятся.       —Herr Скаут, зайдите в лазарет чуть позже, - бросает Медик, стоя в дверях. Не оборачивается, уходит, оставив за собой запах медикаментов и крови.

***

      Настойчивый стук в двери прерывает привычную тишину лазарета. Правда, трудно назвать это "привычной тишиной", когда за день редко выдаётся тихая минутка из-за двух причин: крики пациентов и курлыканье голубей. Впрочем, уже не надо беспокоится о молчании - дверь громко ударяется об стену и в кабинет влетает Скаут.       —Йо, док, ты типа сказал зайти чуть попозже, помнишь же, да? - от криков Скаута просыпаются голуби и, крутя головами в разные стороны, тихо курлычат. —Ну, вот - я, собственной персоной, йоу!       —Отлично, Herr Скаут, нам нужно серьёзно поговорить, - Медик стоит лицом к окну, держа руки за спиной. Разворачиваться в сторону Скаута кажется слишком непосильной задачей, раз она ещё не выполнена.       Пауза.       —Вы влюблены в меня, верно?       Сердце пропускает удар.       —Н-нет-нет, ты вообще что ли?! Я не гей, понимаешь? - взгляд не может остановиться на чем-то конкретном, разрываясь между стенами, полом, потолком, голубями и блестящими хирургическими инструментами. —Да и если бы был, то никогда в жизни бы не влюбился в такого психопата, как ты!       Медик поворачивается всем телом. На лице - спокойствие, в сердце - горит огонь.       —У Вас большими буквами на лице написано: «я влюблен в психопата», - шаг ближе. —Ваше лицо во время игры, когда бутылка указала на меня, всё сказало без слов, - ещё шаг. —Herr Скаут, продолжите отрицать то, что очевидно невооружённым взглядом? - ещё один шаг, на этот раз последний - расстояние между телами еле достигает десяти сантиметров.

Чёрт.

      Стрессовая ситуация, Скауту непонятно, что делать и как реагировать. В голове из раза в раз возникает только одно слово:

Поцелуй, поцелуй, поцелуй!

      Что он и делает.       Тянет за галстук, встаёт на цыпочки и целует в губы, как хотел во время игры. Сейчас нет пропуска хода или подзатыльников за отказ - только привкус крови, сводящий с ума. Жмурится, ожидая пощёчины, но получает мягкое прикосновение к щеке.       Слова не витают в воздухе, но сейчас и не нужны - и Медик, и Скаут понимают друг друга без них.       А в разумах бардак, понятно одно лишь:

«Не так плохо, как ожидалось»