Прошлое грядёт

      Дмитрий пришел в себя. Он принял душ в старой ванной, плитка в которой, на удивление, ещё была целой. Он стоял весь мокрый перед раковиной. Над ней висело старое зеркало, которое отлично отражало его усталое лицо. Мужчина даже самому себе в глаза посмотреть не мог. Он ненавидел себя. За то, как выгнал Антона. За то, как его бросил когда-то. За то, какой он есть. Слабый, неуверенный в себе, неуверенный ни в чем и ни в ком. Сбегающий от проблем, даже не пытаясь их толком решить...       — Терпила, блять... — процедил он сквозь зубы, отворачиваясь от зеркала. Паршивое чувство внутри. Хотелось напиться. Забыться и вновь уйти от проблем, как будто ничего не было. Но тогда он будет ненавидеть себя ещё больше...Уже прошло несколько часов с того момента, как он выгнал Антона. А мужчина даже пальцем к ремонту не притронулся....

***

      Спустя ещё день, Дмитрий сидел на...крыше. На крыше собственного дома. Теперь он был его. Не его покойной бабушки. Ведь ее нет. Нет той женщины, которая каждое лето принимала его с теплотой и любовью в свои хоромы. Нет той, кто ценил его больше, чем его родная мать...       Мужчина стоял за небольшой оградой, которая ограждала его от пустоты...Внизу была лишь пропасть, которая вела прямиком ко входу в дом. Он курил. Затягивал уже третью сигарету подряд, пытаясь хоть что-то осмыслить. Например, измену жены...Которая все ещё снится ему в кошмарах, как это было недавно. Или дочь, что осталась сейчас с этой женщиной...Даже от нее он сбежал. От самого дорогого человека в его никчёмной жизни, у которой нет никого, кроме её мамы и папы...       А папа сейчас прохлаждается в глуши, покуривая очередную сигарету и думая о том, как бы решить всю эту хуйню в его жизни, которая скопилась за последние лет эдак...10-15. Есть ведь ещё Антон...       Мальчик, которого он встретил на улице. Тот, о котором не заботился никто, даже его собственная семья. А Дима позаботился. Взял его под крыло, везде таскался с ним. Видимо, это была его вина. Это было очевидно, что мальчишка слишком привяжется. *Слишком*...       Поначалу все было отлично. Они гуляли вместе днями и ночами, проводили очень много времени друг с другом. В гостях у Димы, на улице, или шлялись по каким-то непонятным лесам и полям. А потом...А потом случилось его семнадцатилетие.

***

      Антону было двенадцать. Только-только вошёл в пубертатный возраст, начал узнавать о более взрослых вещах...Влюбленности, чувствах, отношениях. Конечно, ему было интересно. Конечно, было бы круто...попробовать.       Гостей было немного. Сам Антон, да пару родственников и друзей из деревни.       Дима разговаривал со своим дедушкой, когда к нему подошёл младший. Они улыбнулись друг другу и, когда разговор был окончен, старший подошёл к нему.       — Ну как тебе, малой? Никто не доставал? Ты только скажи...— парень хмыкнул, разворошив чужие рыжие волосы. Он относился к нему скорее как к младшему брату, нежели другу. А Антон...       — Да..мы можем поговорить? Я хочу кое-что сказать...— Дима недоуменно приподнял одну бровь. Они отошли в сторону, чуть подальше от родственников подростка.       Антон смотрел на него. Глаза были такими же. Детскими, выражали искреннюю заинтересованность и... что-то ещё. Что-то иное. Дима ещё не видел этого в них.       — Дим...Я...Ты...Ты мне нравишься! — и не успел старший ничего предпринять, как мальчик потянулся к нему и..поцеловал. Это был простой детский чмок в губы, однако...Именно в этот момент Диму окликнули. Именно в этот момент все повернулись в их сторону. Именно в *этот* момент...

***

      Мужчина поморщился. В голове всплыли презирающие взгляды, отвращение, удивление и злость, в которых исказились чужие лица. Ярость. Все эти громкие голоса, все эти крики и скандалы в тот день...       Глубоко вздохнул... Он не винил Антона в этом. Тот был ещё ребенком, который ничего не понимал. Но сейчас, в их последнем разговоре, Дима вдруг понял, что ничего не изменилось...Антон не изменился. Его чувства не изменились...Голова вновь закружилась, а к горлу подступил рвотный рефлекс. Ему настолько навязали то, что *это* - отвратительно и мерзко, что теперь, каждый раз когда он вспоминает этот день, ему хочется проблеваться...