Wastelands

Он ушёл.  Джерард стоял посреди квартиры, смотря на закрывшуюся за Фрэнком, за тем, кто ещё несколько минут назад просто пытался ему помочь, дверь, и понимал, что всегда, когда думал, что зря себя во всём обвиняет, на самом деле был прав – он действительно мастер всё портить, отталкивать людей, терять их… Сейчас мысль о том, что он всю жизнь будет один и, как и планировал когда-то, тихонечко умрёт в одиночестве в своей квартире, которую он с этого момента почему-то стал ненавидеть, уже не казалась просто пессимистичным планом, она была как никогда близка, и Джерард уже чувствовал, что, возможно, снова что-нибудь с собой сделает… или, как когда-то, снова просто перестанет поддерживать своё существование, потому что боится, что не сможет убить себя сам, потому что ему хватило той попытки…  Он не знал, что делать дальше. Не то, чтобы до этого у него был какой-то план, но сейчас он слишком сильно ощутил, что абсолютно не знает, как дальше жить, возможно, даже боится того, что будет. Любое его действие могло привести к чему-то, что может очень сильно повлиять на его жизнь, а он ненавидел перемены. Поэтому он просто стоял посреди квартиры, смотря на закрывшуюся за Фрэнком дверь, и осознавал, что просто впустую тратит свою жизнь, причём делает это уже почти два года.  Он ненавидел себя и своё существование.  И Фрэнк теперь об этом знал. Но было поздно.  Сейчас Джерарду казалось, что он виноват во всём плохом, что с ним случалось за всю его жизнь. Он подошёл к столику, на котором стоял холодный недопитый чай – наверное, Фрэнк оставил его здесь утром, а Уэй не заметил – и взял чашку в руки. Он и сам не понимал, зачем это делает, потому что лучше от этого не становилось. Наоборот – он невольно вспомнил признание Фрэнка в любви. – Я люблю чёрный чай без молока и без сахара и тебя. Я люблю тебя, Джерард.  “Я люблю тебя, Джерард”. Тогда эти слова звучали как что-то волшебное, долгожданное, несмотря на то, что и тогда Уэй тоже боялся любви, особенно взаимной. Но сейчас… он жалел о том, что вообще позволил себе влюбиться, потому что это было невыносимо. – Что я наделал?.. - еле слышно прошептал он, ставя чашку обратно на столик. Несмотря на то, что ещё несколько месяцев назад он сам планировал прекратить общение с Фрэнком, сейчас ему очень этого не хотелось. “Видимо, я не способен на что-то другое, - подумал он. - И почему я не удивлён?”  Дверь открылась.  Джерард повернул голову в сторону входа, удивлённо и с какой-то странной надеждой смотря на дверь. В квартиру вошёл Фрэнк, слегка улыбнувшись Уэю, как будто ничего не было. Джерард смотрел на него, на того, на чьё возвращение он уже не надеялся, потому что снова всё испортил, и в голове был только один вопрос – почему Фрэнк вернулся?  – Прости, что ушёл без предупреждения, - Фрэнк закрыл за собой дверь и сел рядом с Джерардом на диван, как будто бы случайно положив свою руку на его. - Мне надо было отдать ключи от машины. Джерард вдруг почувствовал себя невероятно глупым, когда понял, что Фрэнк, вообще-то, его любит и вряд ли ушёл бы только из-за одной ссоры… хотя это, наверное, даже ссорой нельзя назвать. Он откинулся на спинку дивана, смотря на Фрэнка и чувствуя, что невероятно рад, что тот выходил просто отдать ключи.  – Ты… как? - осторожно спросил Фрэнк, наверное, боясь такой же реакции, которая была в прошлый раз. Джерард пожал плечами.  О том, что он успел себе придумать, пока Фрэнка не было, никто не услышит. Эта ситуация казалась ему нереально абсурдной.  – Прости, - Джерард считал, что этого простого слова недостаточно. Фрэнк не заслуживал такого отношения, он не должен был знать обо всём этом, у него есть и свои проблемы. Но Уэй не мог больше ничего сказать и просто сидел рядом с ним, чувствуя себя полнейшим идиотом. – Всё хорошо, я понимаю… наверное, - конечно же, он ничего не понимал. Он не чувствовал того же, что чувствовал Джерард, он… был другим. По крайней мере, так казалось Уэю.  *** Остаток дня прошёл очень странно. Занимались они, конечно, тем же, чем и всегда – что-то смотрели, болтали – но ощущалось это абсолютно не так, как раньше. Как будто… снова появилось какое-то странное напряжение. Фрэнк относился к Джерарду с осторожностью, как будто любое неосторожно сказанное слово могло повлечь за собой какие-нибудь не очень хорошие последствия, а тому это ужасно не нравилось. Он считал, да, он снова считал, что Фрэнк вынужден находиться здесь, чтобы его безбашенный парень не покончил с собой. Он думал, что это одна их главных – если не единственная – причин, почему Фрэнк всё ещё здесь, и даже уже не пытался убедить себя в обратном.  – Тебе не скучно? - спросил он, когда в квартире в очередной раз повисла тишина. Не то чтобы им было не о чем говорить, нет, Фрэнк отчаянно пытался разговаривать обо всём на свете, но Джерард постоянно на что-то отвлекался, и разговор получался сухим и коротким.  – Нет, а тебе? - не дожидаясь ответа, Фрэнк взял со столика скетчбук и карандаш, которые почти всегда лежали именно там, и посмотрел на Джерарда каким-то необычным взглядом, какой бывает у людей, когда у них появляется какая-нибудь идея. - А… научишь меня рисовать? Это казалось непривычным – видеть человека, который действительно хочет чему-то научиться, даже если это просто спонтанно возникшее желание. Джерард давно такого не ощущал и, возможно, даже забыл, как это, но… он не жаловался.  – Я сам не очень умею… - он не знал, правда ли это. Всё связанное с творчеством он делал только для себя, почти не заостряя внимание на том, хорошо ли у него получается.  – Ты вообще видел свои шедевры?! - воскликнул Фрэнк, переворачивая страницу скетчбука. «Конечно, когда человек не знает, насколько может быть хорошо, ему кажется, что даже… это – шедевр» - подумал Джерард, но вслух ничего говорить не стал. - Ты себя недооцениваешь.  – Фрэнки, я не учился, - скорее всего, это заявление ни на что не повлияет, но Джерард считал, что, возможно, это может быть веской причиной не восхищаться его творчеством. Фрэнк преувеличивает.  – Но ты хоть что-то умеешь, значит, и меня сможешь научить. Давай, тебе же всё равно нечего делать.  – Я не говорил, что мне нечего делать.  – По тебе видно.  – Нет, я не против, но… - он не хотел разочаровывать Фрэнка, даже если это разочарование в любом случае окажется максимально незначительной мелочью. Ему нравилось быть с Фрэнком, и он не хотел, чтобы это заканчивалось.  Вспоминая то, как он жил до встречи с Фрэнком, Джерард понимал, что, наверное, он всё-таки не хотел бы снова возвращаться в те времена. Теперь у него был парень и, возможно, даже смысл жизни.