Часть 1
9 сентября 2025 г., 10:03
если б мною была написана книга,
если б мною был издан стих,
ваша роль была б в том велика,
по вине ваших чар колдовских.
среди строк мелькал бы ваш образ,
точно сошедший с икон:
взмах ресниц, яркий блеск изумруда глаз, наносящий немалый урон.
ваши пальцы сжимают розу, хрупкость тела, колкость шипов;
на листву желтых листьев деревьев
опадает лепесток алый шелк.
святой образ был соткан бы воском,
исписан красками кистями творца,
вам доступна небывалая роскошь –
быть объектом любви гордеца.
вы владеете чужим сердцем умело,
при желании ничто не сможет спасти,
душу ту, что протерпела
бремя грусти, сокрушения, тоски.
не художник, но в голове держу образ –
тонкость рук, объятие стеблей;
вам нет равных на литературном поприще,
ваш талант любой силы мощней.
голос – патока, мед, что обычно терпеть не могу,
если были б задатки к поэзии, знали, как люблю слышать ваш смех наяву.
верьте, нет, но я и сегодня по вам безумно сходил с ума,
меня тянет на дно пропасти –
в город твой, моя вечность, моя тюрьма.
