Письмо в небытие.

«Ну, как-то не очень, честно говоря, я себя чувствую..хочется исчезнуть. Без боли, эмоций, смысла. Всё начинает смешиваться в одну гремучую массу, затягивающую всё глубже и глубже, словно болото, пока не ты не окажешься на самом дне. Хотя, вот казалось бы всё было неплохо, хоть и с некой тревогой, но её я ощущаю..всю свою осознанную жизнь? По крайней мере, сколько себя помню, то эта тревога всегда была моим верным спутником. Единственная, кто не предал меня. А что, собственно, меня так беспокоит, тревожит и так далее? Да хрен его знает! Вроде ничего такого, всё как всегда, мало что поменялось в жизни, но паника всё равно нарастает с каждой секундой всё больше, когда задумываюсь об этом. И сейчас, когда я пишу всё это, меня мало успокаивает данное занятие, хотя говорят, что все свои переживания можно записать на бумажке и станет легче? Но вроде как её ещё нужно сжечь..хм, сомнительно, но это всё равно не сделает мне хуже, верно? Я тоже так думаю. Боже, сам с собой диалог в письме веду, я точно начинаю сходить с ума..хах.» Ньют часто проворачивал подобные действия, когда вывозить весь груз на плечах становилось всё сложнее, а выговориться некому. Точнее..он не хотел никого нагружать своими проблемами, как будто у других всё легко, просто и прекрасно. Справится как-нибудь сам, не впервой. Согнув лист пару раз и сложив его в самодельный конверт, он достал зажигалку из кармана широких джинс, что неплохо скрывали его худобу, поджёг край бумаги и пламя быстро распространилось по всему конверту и содержимому внутри него, что блондин еле успел отбросить его на стол, дабы не обжечься. Хорошо, что его стол был покрыт лаком, ничего не загорелось и остался лишь пепел, который юноша собрал и пустил по ветру, в надежде, что этот ветер унесёт все его тревоги куда подальше и надолго.