Сборник зарисовок по экстаймерам

Илья Яцкевич, сжимая потрёпанный рюкзак, пробирался сквозь толпу в метро. Время поджимало, а пропустить пару с Андрюшкой — значит подписать себе приговор. От запаха пота и алкоголя в воздухе кружилась голова. Внезапно его резко оттолкнули в сторону, и он врезался плечом в стену вагона. Перед ним стоял пьяный дед, с глазами, налитыми кровью, как у затравленного зверя. — Ты чё, пацан, шастаешь тут, как будто тебе одному тут место? — булькнул он, размазывая слюну по губам. Его рука потянулась к парню, пальцы сжимались в кулак. Илья отшатнулся, но спина уперлась в холодный металл. Мозг лихорадочно искал выход, но тело будто оцепенело. — Эй, дед, ты, похоже, перепутал вагон с баром, — раздался спокойный, но твердый голос. Ермолаев, широкоплечий парень с едва заметной ухмылкой, шагнул вперед. Его взгляд, как нож, разрезал пространство между ними. Дед обернулся, попытался что-то выкрикнуть, но Саша уже был рядом. Его рука легла на плечо старика, сжав его с такой силой, что тот даже не смог выругаться. — Ты, дедушка, совсем ахуел, — прошептал Саша, наклоняясь к его уху, — Советую не испытывать терпение. Яцкевич наблюдал, как пьяный старик, пошатываясь, отходит в сторону, бормоча что-то невнятное. Взгляд Саши встретился с его, и где-то в глубине его глаз мелькнула искра, будто огонь, который только ждал, чтобы его раздули. — Спасибо, — выдохнул Илья, чувствуя, как сердце бьется сильнее, чем от страха. — Не за что, — Саша ухмыльнулся, и его рука легла на плечо Ильи, тепло пальцев словно проникало сквозь ткань, — Но, может, стоит как-то отблагодарить?