Капсула времени

Хоть кто-то помнит Смерть поэта? Как он погиб с свинцом в груди. И как толпа людских невежеств Купалась в праведной крови. Хоть кто-то помнит боль поэта? Изнемогая и таща Свой светлый крест на долю лета Прямо в руки палача. Что лучше: Быть врагами воли искренней творца, Или ласкать себя словами, Мол, не знали всё тогда? Я вам отвечу как поэт, (будто могу так называться), В момент исконного творенья Слова словно текут из пальцев. Они грызутся под грудиной, Как птичка в клетке на забой. Они мне будто бы плотина От, спаси Боже, мысли злой. Слова меня находят сами, Я в списке розыска страстей. И лёжа в окравлённой ванне, Я не спасусь от их затей. Они мне путник на дороге, Ведущей к одному концу. Любовь. Покой. Могила. Скатерть. Им смерть к лицу. Слова - любовь. Я ней, (Не боле, чем впервые), Ищу возможности потерь. Ищу молчания тревоги, И говорливости ума, Безумной правды о неволе, И лжи свободы бытия. Хочу сказать спасибо Лиле, Что убивала Маяка. Её осколки в нём рождали Забвенность горя тупика. Хочу сказать друзьям забытым, Или не встреченным ещё, Я мазохист - питаюсь пыткой. И следуя дорогой прыткой Не упокоилась ещё. Слова - покой. Я помню старый детский сон, В нём пчёлки были нам друзьями, Там хлопок рос над пустотой. Не приходились чужаками, И не было дубинки злой. Покой меня возьмёт за руку, И выплакав ему в плечо, Он улыбнётся, как дедуля, И скажет: будет хорошо. В покое не страшна мне рифма. Не страшен даже божий суд, Я знаю, в нём, меня укрытой, Счастливо встретит гильотина, Под аплодисменты мух. Слова - могила. Язык не тайны говорит. Гробы мне точно скажут больше, О чем душа не закричит. Позволите себе прогулку? К примеру, вдоль бесчисленных крестов, Где пол по клеточкам расчерчен. И где поставим круг. Прошу своих знакомых, близких Мне эпитафию вписать: "Жила за дело. Дело плыло. А то, что к небу брюхом, Только сейчас смогла узнать". Слова - Скатерть. Икона нового конца, Будь то свадьба ли, хороны, Скатерть выдаст подлеца. Она живёт в учебнике истории, Ластится по столу богов. Ей египтяне дали слово. Теперь живёт средь кабаков. Вы слышали как в кабаках читают Какое-то подобие строкольнных рифм? Они, там говорят, летают, Пока у зрителей из носа льётся дым. Я не сужу их. Друзья, не стоят ваши буквы клеветы. Потратьте лучше их на что-то более святое. Я дам подсказку: На стихи. На сём прощаюсь, будьте здравы. Моих стихов пусть будет жизнь. И смерть поэта вспоминайте, Лишь станет не хватать молитв. 30.925