Scent of Soul

      POV Хван Хёнджин       Ощущение от дачи интервью было таким же знакомым, как и одежда из костюмерки, каждый раз новая, но одинаково похрустывающая. Улыбка, застывшая на губах, но не блестящая в глазах. Лёгкий наклон головы, демонстрирующий заинтересованность. Кивки в ответ на вопросы, которые он слышал уже сотни раз. Съемка для обложки «Vogue Edge Korea» проходила как по маслу — отлаженный, профессиональный и бездушный механизм.       «Каким вы видите себя через пять лет?»       «Что для вас означает настоящая свобода?»       «Расскажите о вдохновении для вашего нового альбома».       Я отвечал и мой голос звучал ровно и убедительно, я легко говорил о музыке, росте, благодарности фанатам. Но мой разум был где-то далеко. Он парил над студией, над яркими софитами, над командой стилистов, кружась вокруг одной-единственной, навязчивой мысли: «Она здесь, в Сеуле. Где-то здесь».       Пока визажист поправляла мне пудру, мой взгляд скользнул по собственному запястью. Сегодня утром, нарушая все мыслимые и немыслимые правила, установленные мной же, я нанёс тот самый парфюм «Silent Whisper» на запястья и шею. Всего несколько капель, впитавшихся в кожу так, что их не мог уловить ни один объектив, но я-то знал, что они там. Это был тайный вызов миру. Древесная прохлада и едва уловимая, тёплая сладость были моим кислородом в этой душной атмосфере искусственности.       — Хёнджин-сси, вы просто великолепны сегодня! — воскликнул фотограф, щёлкая очередную серию кадров. — Теперь давайте немного более задумчивое выражение, как будто медитируете.       Я закрыл глаза, делая вид, что погружаюсь в себя. На самом деле, я правда нырнул в свою память. Тот аромат. Не мой собственный, а её. Тот, что я уловил, взяв её за запястье. Он был мягче, цветочнее, но с той же самой, неуловимой нотой, что связывала наши ароматы в единое. Как две части одного целого. Как вопрос и ответ.       — Идеально! — крикнул фотограф.       Когда съемка подошла к концу, ко мне подошла главный редактор, Чой Минджи, — женщина с острым, проницательным взглядом. Мы обменялись парой любезностей, и она, улыбаясь, спросила:       — Мистер Хван, не поделитесь секретом? От вас исходит такой потрясающий аромат. Очень необычный. Что это?       Сердце пропустило удар. Я встретился с её взглядом и увидел в нём не просто журналистское любопытство, а искренний интерес знатока. В голове молнией пронеслась мысль: сказать правду? Но как назвать имя автора, которого я не знал. Вместо этого сработал годами выработанный инстинкт самосохранения. Я улыбнулся своей самой загадочной, сценической улыбкой и слегка наклонился к ней, как бы доверяя тайну.       — Это мой маленький секрет, — тихо сказал я, и мои глаза на мгновение стали томными, игривыми. — Позвольте мне оставить какую-то загадку для своих поклонников.       — Что ж, это прекрасная загадка. Надеюсь, однажды мы её разгадаем. — Женщина рассмеялась, слегка похлопывая меня по плечу.       «И я на это надеюсь», — мысленно ответил я, провожая её взглядом.       Этот короткий диалог стал последней каплей. Если такой искушённый человек, как главный редактор «Vogue Edge Korea», заметила и оценила этот аромат, значит я не просто придумал его значимость. Он был особенным и уникальным. И он был нишевым. Значит, его создательница не была кем-то из мира масс-маркета. Это вроде бы несколько сужало круг поисков… Но всё равно всё оставалось очень сложным.

***

      Мой следующий выходной, выпавший через три дня, был посвящён одной цели. Я составил в уме карту. Не туристический Сеул с его гигантскими универмагами, а другой — камерный, скрытый в переулках, Сеул ремесленников и маленьких бутиков. Я снова облачился в свою униформу невидимки — просторное худи, кепку, маску и тёмные очки. В карман джинсов я положил брелок-куколку, словно взяв с собой соучастника преступления.       Первой точкой моего пути стал крошечный бутик в районе Итэвон, спрятанный на втором этаже старого здания, без вывески, найти который можно было только по отзывам в блогах. Воздух внутри был тяжёлым и густым, пахнущим одновременно кожей, пачули и чем-то кисловатым. Пожилой мужчина с седыми бакенбардами и в кожаном фартуке молча кивнул мне, продолжая что-то заливать в тёмный стеклянный сосуд.       — Извините, — глухо проговорил я, стараясь скрыть голос. — Я ищу молодую девушку-парфюмера, которая создает парфюм на заказ.       Мужчина жестом показал на полки с готовыми флаконами.       — Здесь работаю только я. И продаю только свои композиции. — Он указал на полку с флаконами, — Попробуйте, вдруг что-то понравится.       Я поблагодарил и вышел. Не то. Слишком брутальный бутик, слишком по-мужски. В том аромате, что я искал, была нежность, очевидно чувствовалась женская рука.       Следующая точка была в Хондэ. Яркий, молодёжный магазинчик, заваленный склянками с блёстками, сухими цветами и эфирными маслами с табличками «Аромат утра понедельника» или «Запах первой любви». Две девушки-студентки, владелицы, с восторгом рассказывали мне о своей философии ароматов. Я вежливо послушал, понюхал несколько образцов — простых, приторно сладких. Снова не то. Слишком поверхностно.       Я ехал на машине, шёл по улицам, и чувство безысходности накрывало с новой силой. Заходил в бутики, притворяясь молчаливым клиентом, вслушивался в разговоры владельцев, всматривался в интерьеры. Я искал хоть что-то — тот оттенок сиреневого, который был в её платье, или похожую маленькую куколку-брелок. Я искал след её эстетики, какой я себе её представлял.       В одном из бутиков в Самчхон-доне, более дорогом и минималистичном, консультант, уловив мой интерес к чему-то уникальному, сказал:              — Знаете, вам стоит поискать в старом районе центра Сеула. Там сейчас открывается много маленьких ателье. Не для туристов. Для своих. Там можно найти настоящие жемчужины.       Это была очередная ниточка. Я поехал в центр Сеула. Узкие улочки, старые кирпичные здания, смешанные с новыми, отреставрированными. Я ходил, как тень, заглядывая в каждую дверь, где видел намёк на что-то творческое — мастерская керамики, лавка с винтажной одеждой, крошечная кофейня с авторским кофе.       И вот, в одном из таких переулков, мой взгляд упал на небольшую, скромную вывеску: «Scent of Soul» — «Аромат Души». Сердце почему-то сжалось. Название… оно было идеальным. Оно дышало тем самым чувством, которое я искал. Я подошёл ближе, витрина была минималистичной: несколько флаконов с названием бутика на светлом дереве столешницы. Ничего лишнего.              Ладони внезапно вспотели. Что, если она там? Прямо за этой дверью. Что я ей скажу? Что она сделает?       Я сделал глубокий вдох, потянулся к ручке… И дверь не поддалась. Закрыто. Я посмотрел на часы работы: сегодня как раз выходной. Прислонившись лбом к прохладному стеклу витрины, пытался заглянуть внутрь. Полумрак, стройные ряды склянок на полках, несколько кресел, деревянный стол, а на нём пустая деревянная подставка для украшений в форме раскрытой ладони.       Это ничего не значило. Но в моей груди вспыхнул крошечный, но яростный огонёк надежды. Я достал телефон и сфотографировал вывеску, дверь, интерьер через стекло. Я нашёл аккаунт бутика в Instagram. Новая страничка, всего несколько постов: фотографии интерьера, те самые, что я видел и никаких лиц. Подпись, что владелицей является Ли Ынхян, но это имя мне ни о чём не говорило…       Я подписался анонимным аккаунтом, который использовал для таких случаев. Лихорадочно просмотрел все публикации: никаких куколок, никаких намёков. Но атмосфера… Атмосфера была правильной, той самой: уютной, тёплой, настоящей. Я простоял у закрытой двери ещё минут десять, словно ожидая, что она волшебным образом откроётся и я увижу её — ту самую девушку. Но дверь оставалась закрытой. Зато в голове родился новый план. Безумный, отчаянный. Я достал телефон и написал своему менеджеру.       «Сонхён-сси. У меня есть идея для следующего лайва. Что если провести его не из студии, а из какого-нибудь… другого интересного места? Например, из мастерской какого-нибудь корейского ремесленника? Я всё же думаю, что нам стоит поддержать местных творцов. Например, парфюмера. Я как раз видел интересный бутик…».       Я отправил сообщение и фото вывески «Scent of Soul». Это была моя самая отчаянная ставка. Использовать свою власть, свои ресурсы, чтобы проникнуть в эту крепость. Это было нечестно? Возможно. Но я уже не мог терпеть. Я был готов на всё.       Ответ от менеджера пришёл не сразу, пока я ждал, я ещё постоял у двери, походил вдоль стены здания, позаглядывал через окно внутрь помещения — будто там появится какая-то зацепка. Но ничего не было.       «Интересная идея. Обсудим на планёрке. Но не обещаю ничего. Слишком много рисков с безопасностью и согласованиями».       Я сунул телефон в карман и в последний раз посмотрел на дверь. Мне казалось, я был так близко. Я чувствовал это всеми фибрами души. Надеюсь, я не ошибаюсь…       — Я найду тебя, — прошептал я в пространство пустого переулка. — Я верю, что уже почти у цели.              Я развернулся и пошёл прочь, но на этот раз в моих шагах была не безнадежность, а решимость. Я чувствую, что нашёл точку на карте, где зарыт клад. Лазейку в стене, отделявшей меня от неё. И я был готов сделать всё, чтобы прорваться через эту стену. Даже если для этого придётся устроить небольшое шоу для миллионов зрителей, надеясь, что единственная из них, та самая, поймет, что это шоу — только для неё.