Часть 1
23 сентября 2025 г., 11:58
Осень, как всегда, была прекрасна, словно призрачный сон, изящна, как скорбное серое небо. Закаты пылали багровым пламенем, будто кровоточащие раны. Деревья, согбенные под тяжестью времени, щеголяли кронами, пылающими алым, оранжевым и золотым. Дождь, казалось, улыбался, даруя мне право на жизнь, в то время как у моих ног, в багряной луже, лежал безмолвный труп. Как жаль его… Его предсмертные крики, словно диссонансная музыка, стали аккомпанементом моего искусства жить. Он убивал… Он убил… И я убил. Мне было до тошноты скучно лишать жизни такого жалкого труса, этого наглого болвана. Я знал о нем все: ФИО, адрес, каждую мелочь его никчемной жизни. Но один вопрос терзал меня: кто же он был на самом деле?
