Phileas/Estella. Поезд. Номер. Кольцо.
24 сентября 2025 г., 18:10
Мне не хочется говорить о боли, но я снова о ней пишу…
Вагон первого класса увозил его все дальше от Гонконга. Поезд, слегка покачиваясь, несся по рельсам, стрелка часов уже давно переползла за полночь, но он не ложился. Не мог. Вертел в руках конверт с ее изящным почерком. «Трус» - одно единственное слово. Сколько стыда и позора он пережил за последние сутки. Косая рана, разрезавшая спину одним ударом хлыста, все ещё болела под чистой белой рубашкой. Он не был виновен. Это было незаслуженное наказание, но....
«Эстелла, я хотел, чтобы ты гордилась мной...». Она не узнает. Не узнает, что он затеял это путешествие только ради нее. Не узнает, что ради нее он пересёк Альпы на воздушном шаре и спас мальчика, проведя поезд по разрушенным путям, рискуя жизнью. Жизнью, которая так круто изменилась... после того, как она исчезла на целых двадцать лет.
Он любил ее. Всё это время. Прогнутая фляжка, спасшая ему жизнь, приняв на себя пулю - ее подарок. Свой он так и не отдал - кольцо, теперь слабо греюшее нагрудный карман серого пиджака. Возле сердца. Ее образ всегда был там. Внутри. Отзывающийся задушенным стоном, скупыми слезами, бессонницей...
Он привык к пустоте беспорядочных гостиничных номеров, дорогих, но в них не было ничего ценного - ни её смеха, ни улыбок ни танцев. Накрахмаленные простыни были похожи на рано выпавший снег - слишком холодный для веснушек и родинок, разбросанных по его плечам. Он никогда не был сильным. Не тогда, когда ее пальцы гладили его каштановые волосы, осторожно заправляя за ухо слегка волнистые локоны... Или ему это только снилось?..
Он и правда уснул, уронив голову на руки. Скрючившись - она бы не одобрила - и даже не раздевшись.
— Мистер... - дверь купе скромно открыла служанка и осеклась. Он и правда выглядел столь жалко? Она казалось смущённо коснулась щеки, он неосознанно поднес руки к лицу и почувствовал под пальцами некоторую шероховатость - частички соли.
— Ничего не нужно. Мы скоро пребываем, верно?
