Он не хотел...

      Он не хотел. Он правда не хотел. Он мог всё исправить. Но теперь единственное, что оставалось, — бежать. Бежать и бежать. Сквозь боль. Сквозь усталость. Сквозь желание остановиться. Упасть. Зарыться лицом в мокрую грязь. И плакать. Плакать…       Кровь бьёт в висках. Барабанный ритм отбивает бешеный марш. Страха. Отчаяния. Жалости. Он не может остановиться. Если он остановится, станет хуже. Он знает. Он уверен. Он верит.       Он чувствует лишь потребность бежать. Он думает, что он сильный. Но он слаб. Он трус. И он знает это. Всё могло быть иначе. Он мог сейчас не мчаться под ледяным дождём. Его лицо могло быть сухим. Он мог чувствовать тепло. Он мог быть счастливым. По-настоящему. Так, как не был ещё никогда. Но он не признаёт этого. Он правда трус.       Он бежит. Не оглядывается. Боится оказаться правым. Он не хочет этого признавать, но это так. Он не один под этим дождём. Он не один бежит, превозмогая всё. Он не один.       Он мог бы остановиться. Обернуться. Посмотреть на него. Дождаться. Расплакаться. Дождь смоет всё. Тогда он бы почувствовал тепло. То тепло, о котором он даже не мечтал. Тепло, которое тоже боится. Тоже плачет. Тоже хочет кричать. Надрываясь. Ради него. Ему тоже страшно, но он не трус. Он тоже боится, но он сильный.       Он не останавливается. Он не как он. Бежит быстрее. Ноги предательски заплетаются. Скоро переулки. Можно нырнуть в темноту. Спрятаться. Передохнуть. Он не найдёт его следов. Он не найдёт его. Он будет один. И он будет один. Будет больно. Но иначе нельзя. Он так думает.       Он слышит голос. Его голос. Страх. Боль. Мольба. Он бежит. Бежит, не разбирая дороги. Продирается вперёд, закрывая уши. Он не хочет его слышать…       Нет. Хочет. Он хочет. Очень хочет. Сердце кричит. Замереть. И больше не двигаться. Он найдёт его. Он поможет ему. Ведь он его понимает. Он единственный, кто его понимает. Но мозг не слышит. Ему страшно. Он трус. Он наконец понимает это. Но всё равно бежит. Он думает, что уже поздно. Он думает, что не достоин.       Бежит. Падает. Удар. Боль. Барабаны смолкли. В ушах остался лишь вой. Вой его сердца. Становится холодно. Он вдруг осознаёт, что происходит. Он осознаёт, почему бежал. Почему кричал. Почему плакал.       Он встаёт. Стон. Тело ноет. Он так больше не может. Но бежит. Медленнее. Но бежит. Боль. Боль звенит в ушах. Болит не тело. Болит сердце.       Крик. Боль. Опять крик. Он понимает. Но бежит. Бежит…       Голос. Тепло. Он открывает глаза. Он больше не бежит. Он уже давно не бежит. Он на месте. Давно на месте. Он видит. Его. Он плачет. Он кричит. Беззвучно. Лишь открывает рот. Забавно… Как рыбка на воздухе…       Боль. Плач. Не его. Его. Он плачет. Он не понимает. Он боится. Впервые по-настоящему боится. Ему страшно. Но он больше не трус. Ему жаль. Он виноват. Он плачет. Тоже. Он уже не хочет бежать. Он понимает. Он здесь. Уже здесь. Он не один. Больше не один. Он рядом. Действительно рядом.