Тихий ритуал

Кровь. Её всегда больше, чем кажется. Она растекается по полиэтиленовой плёнке причудливыми узорами, напоминая карту несуществующей страны. Моя страна. Я — картограф последнего путешествия тех, кто этого заслужил. Меня зовут Декстер Декстер Морган Артур Лемке, мой нынешний «гость», уже не мог оценить мою работу. Аккуратные разрезы на его щеках — моя визитная карточка, моя подпись. Он был палачом, приговорённым системой к условному сроку. Система ошиблась. Я — корректор. Интересно, о чём он думал в последние секунды? — этот вопрос всегда крутился в голове, пока я готовил укол миорелаксанта. О безразличии бюрократии? О сожалениях? Или просто о том, как холоден пол в его собственной гостиной? Тёмный Пассажир внутри меня тихо ликовал, шепча, что это справедливо. Что мы восстанавливаем баланс. Голос Гарри, моего покойного приёмного отца, одобрительно молчал — этот ритуал был его наследием, его Кодексом. Внезапно скрипнула половица наверху. Я замер, скальпель в руке внезапно показался непозволительно тяжёлым. Ледяная волна адреналина ударила в виски. Это не могла быть Дебра — сестру я отправил за китайской едой, её возвращение было рассчитано до минуты. Неужели маска сорвалась? После всех этих лет осторожности? Шаги были лёгкими, крадущимися. Не похоже на копов — те всегда идут с грохотом, как стадо носорогов, даже когда пытаются быть тихими. Это был кто-то другой. Тёмный Пассажир зашипел, требуя действия. Бежать? Убирать улики? Или встретить угрозу лицом к лицу? Я медленно поднял взгляд к потолку, прислушиваясь. Шаги замерли прямо над кухней. Кто-то стоял там, в темноте моего дома, и так же, как и я, прислушивался. И в этот момент я понял. Охотник стал добычей. ЗАВТРА В 20:00 ПРОДОЛЖЕНИЕ!!! (Может и раньше)