Попутчики к морю

- Ну и.. НУ И ПОШЛА ТЫ НАХУЙ ТОГДА! По асфальту барабанит ливень. Утро, где-то чуть-чуть за десять. Он резко вскрикивает это в трубку телефона, заставляя бабушек стоящих с ним на одной автобусной остановке слабо подпрыгнуть. - Я что? ПСИХУЮ Я ВИДИТЕ ЛИ! Ну, может, потому что, я не знаю, МАМА ПОЗВОНИЛА И СКАЗАЛА ЧТОБЫ Я ДОМА НЕ ПОЯВЛЯЛСЯ БОЛЬШЕ? ГОЛОВУ ВКЛЮЧИ, ДУРА! На его промокшее лицо и руку сжимающую синий чемодан на ножках поглядывают прохожие. - Мань, мне твои "Извинись перед ними" уже поперёк горла. За что извинись? За то что мне, блять, мужчины нравятся и я это НЕ контролирую? За то что меня предали и всё им растрепали? За то я теперь считай ебанный бездомный? В чём я виноват? Слушая где-то с пару секунд он топает ногой, распрыскивая лужу и его кеды промокают ещё сильнее, хотя кажется что больше буквально некуда. - "НОРМАЛЬНЫМ" СТАТЬ? АХ, НОРМАЛЬНЫМ? Ну, притворяться перед ними нормальным, хорошо, только Я ЭТО И ДЕЛАЛ, пока этот идиот В КРЫСУ ИМ НЕ ПОЗВОНИЛ! ОН, БЛЯТЬ, ВЫГНАЛ МЕНЯ ИЗ НАШЕЙ КВАРТИРЫ, ЧЕМОДАН С МОИМИ ВЕЩАМИ ЗА ДВЕРЬ ВЫСТАВИЛ И РОДИТЕЛЯМ ПОЗВОНИЛ, ЧТОБЫ ОНИ МЕНЯ К СЕБЕ НЕ ПУСТИЛИ! У МЕНЯ НЕТ ДЕНЕГ НА КОМНАТУ, Я ТРЕКЛЯТЫЙ СТУДЕНТ! И нет бы ночевать к себе пустить, нет, любимая сестрёнка мне НОТАЦИИ, БЛЯТЬ, ЧИТАЕТ И ПРЕДЛАГАЕТ ПРИДТИ НА КОЛЕНИ ПОЛЗАТЬ ПЕРЕД НИМИ! Он сильнее сжимает телефон. - Слушай, хорошо, да-да, твоё любимое, они же родители, они всегда правы, конечно... Только вот-.. Что на меня нашло? Ну, догадайся. Наверное то что меня сейчас выкинули на улицу и из своей жизни выбросили все, кого я считал за семью! А не стоило! Вообще не стоило! Давно стоило забить на вас всех вообще, уехать, блять, не знаю, к морю! Ни за кого держаться! Ни за маму, ни за папу, ни за Рому, ни за универ, ни за тебя! Просто свалить от вас всех! Подъезжает автобус. Остановка пустеет, но на последок одна из тётушек перед тем как отойти просит его быть потише. Он выдавливает тихое "Извините". - Агх.. Да понял я, понял, я во всём сам виноват, всё такое, я теперь спидозный, таких как я надо в армию, это всё плохое влияние, я никогда таким не был, да, да, проходили, не ты первая не ты последняя об этом узнаёшь... Но если к себе брать не собиралась, что позвонила? Я не знаю, где мне сейчас телефон заряжать, тебе лучше не названивать, знаешь ли... Сжимает губы. - .. "Одумался".. Понятно. С тем же успехом могла не звонить вообще. Я понял. - Он тяжело вздыхает. - Мань, я.. Я надеялся хоть ты решишь что я тебе нужен. Но нет, тебе только нужно чтобы я "одумался".. Не одумаюсь, можешь не пытаться. Вообще не пытаться. Я.. Я сам разберусь. Найду где остановиться. Не буду тебя больше беспокоить. Перед тем как по обратную сторону трубки раздаётся ответ он нажимает на завершение вызова. -.. Ну.. Что-нибудь.. Придумаем. Он убирает телефон в карман, заправляет за ухо мокрые и подмывшиеся голубые волосы с отросшими черными корнями и глубокого вдохнув выходит из под крыши автобусной остановки. Студент на попечении богатеньких родителей, нелюдимый неформал, тихоня, отличник, худой, нескладный, на четвертом курсе педагогического. Этот образ посыпался и кажется никогда больше не соберётся воедино. Везде он всегда встаёт криво и неправильно как неверно подобранный кусок пазла и вот наконец вся картина вокруг просто потрескалась от того, насколько он облажался и оказался не там. Зачем вообще было начинать тот разговор. Зачем вообще сейчас нужно было так ссориться с сестрой. Можно было как всегда спустить на тормозах, обтекать, сделать вид что ничего не было.. Но наверное серьёзный голос мамы по телефону и то что она действительно его не пустила когда он поехал через пол Москвы после ранего утреннего известия, что квартиры у него больше нет давал осознание что пути назад уже нет. Она даже не открыла. А тут ещё и эта позвонила. Скорее всего она уже от них знает. И наверняка уже и соседи, и родственники, и завтра пол института знать будет. Как он мог так облажаться? Зайдя под какой-то очередной козырёк прячась от проливного утреннего ливня без зонтика (который бывший сосед заботливо оставил на дне чемодана), он листает список контактов. Тётка, убьёт увидев. Однокурсник, к себе сто процетов не пустит. Подруга, её парень пропишет в рожу. Бабушка, скорее всего её уже удар хватил. Такой правильный всё детство, но нет, как сами родители говорили - после совершенолетия "началось". На дизайн хочет, волосы покрасил.. А должен был поступать в консерваторию, после стольких лет игры-то. Но компромиссом договорились на педагога. Потом пирсинг. Потом татуирока на груди о которой они не знали. Потом на плече. Вроде учится хорошо. Вроде со старым другом семьи живёт, сыном соседей. Вроде уже и ладно, серёжки зарастут, волосы отрастут, пусть играется, станет потом нормальным человеком. Даже машину ему подарили. Видимо в такой же надежде что она его как-то смотивирует. Стать нормальным в смысле. Но не стал, не получилось. А теперь спать похоже ему в этой машине. Потому что утром выходного в курортный сезон в Москве с такой отвратительной погодой карты отказывались выдавать варианты хоть сколько ему доступные. Поэтому что делать оставалось в целом загадкой. Ну, впереди ещё целый день. Хотя из-за этого проклятого конфликта он ночь не спал и ноги плохо держали. ... Надраться хочется. Вот сильно. Вот прям сильно. Он вообще не любитель выпить, прям совсем, но сейчас похоже та личность которую он имел прежде трещит по швам и вряд ли больше сущетсвует. Так что может пойди где-то напиться на кредитку... Может и не такая плохая идея. Может он удачно сдохнет от отравления к утру и ему не придётся ни с чем разбираться. Карты быстро показывают ближайший бар. Он там, в подобных местах, в целом не частый гость, был раза два, на чьём-то дне рождении кажется. Так что он без понятия будет ли он там нормально смотреться не спавший, промокший до нитки с чемоданом. Но было уже плевать вообще на всё. Двери открываются. С утра почти пусто. Красивый, аккуратный, чистый и немного темноватый бар. Идеально место чтобы тут похоронить и отпеть свои прошлые двадцать четыре года. Он ползёт к стойке и садится. Ром. Пожалуй ром для начала. .. Первая рюмка уходит очень быстро. Вкус почти не чувствуется. Всё вокруг начинает раздражать. За ней почти сразу идёт вторая. Бармен немного нервно комментирует. Брать третью он не спешит. Может пересесть... Пока нет. Сжимает ручку чемодана. Волосы и одежда начинают потихонько обсыхать. А всё-таки, куда идти? Куда теперь? К татуировщику? А он ему сдался вообще, этому громиле анархисту-конспирологу в берете? К бывшему однокласснику? Да с ним они не общались лет под пять, он его помнит вообще? К старым колле.. Стоп. Коллеги. Точно. Его номер же должен был... Он листает контакты. Вот. "Габриэль (не рабочий)", "Габриэль1", "Габриэль не берёт", "Габриэль желтый телеф", "Габриэль2"... Актуальный номер есть-то?.. А хотя, в прочем, будто Габри когда-то отвечал на звонки. На Луне плохо ловит, и вообще излучение 5G. Но... Габриэль. Это звучит как вариант. Это звучит как ВАРИАНТ. Он работал там всего пять месяцев в семнадцать лет. Ушёл из-за того что родители не одобряли такое местечко и из-за экзаменов. Кафешка с хамелеоном и настолками. И там он познакомился с Габри. Габри который был старше его на восемь лет, но ниже сантиметров на двадцать. Он брил брови, каждый месяц был новый цвет волос, он болтал о насекомых, аниме и чёрных дырах, у него от рождения были заострённые большие уши и странный разрез глаз. У него было куча пирсинга и татуироки по рукам и шее, про символизм которых он рассказывал часами. По его же словам был сиротой, бывшим наркоманом, завсегдатаем местного районного днд клуба и кружка биологов-исследователей при региональном университете, хотя никогда там не учился. На него садились бабочки, он желал приятного аппетита на других языках, у него не было законченного среднего образования, но он был гораздо умнее и грамотнее всех кого когда-либо доводилось встречать. А ещё Габри всегда звал его "трансмиграцией Ньёрда". И утверждал что он славный чувак. И говорил, что однажды он точно совершит правильное решение. И трижды на ночь без каких либо вопросов пускал к себе в квартиру если надо было прятаться от семейных скандалов. Третья рюмка уходит. Мысли в голове начинают плыть. В бар кто-то заходит. И даже когда он ушёл с той работы - Габри никуда не пропал. Так, был забавным флёром, будто старший брат живущий где-то то ли в шалаше, то ли в буддиском храме и появляющийся когда в нём нуждаются. Габри ненавидел отвечать на звонки. И удивительно было получить от него звонок. Он как сейчас помнит: "Сорянчик, я вообще об'чна не задерживаюсь где-т дольше полугода, так что ббшечки, буду в Финляндии по такому-то-такому-то адресу, если понадоблюсь приезжай в гости, я тебе чайочек сделаю". С тех пор Габри он видел лишь пару раз, за то стабильно получает от него такие же сюрреалистичные письма, какой сам Габри и есть. Бумажные. С открытками, редкими марками, засушенными цветами, фотками рентгенов, игрушками из киндеров, бумажными звёздочками, игральными картами по одной штуке и рассказами где он там успел побывать за последнее время и чего не писал. И в конце каждого письма он всегда вместо прощания пишет "Всегда знаешь, где меня найти, если я понадоблюсь". И похоже время настало. Понадобился. Под ухом начинается слышаться разговор. Он редко писал ему ответы, обычно делал это через смски, потому что телеграмм Габри никогда не читал, на звонки не отвечал, а вот некоторые смски упоминал в своих письмах. Только вот куда ему сейчас писать.. Актуальный номер Габри он не уточнял уже очень давно. А у Габри их было порядка пятнадцати в разные года жизни, а это только те о которых он знает. Допивая четвертую рюмку он отходит от стойки и садится за стол у стенки в углу. Мысли путаются. Взгляд слегка замыливается. Где сейчас может быть Габри.. Да где угодно. Только если.. Надо проверить. В его последнем письме, которое он отправлял ему месяцев пять назад кажется было что-то. И оно наверняка заботливо аккуратно сложено в этот чемоданчик с остальными письмами по датам или размерам конвертов. Проклятый лживый перфекционист. Хочется его придушить. Его место за стойкой заняла шумная болтающая компания. Постепенно людей прибавляется... Сколько он тут сидит вообще? Он берёт ещё рюмку. Для храбрости. Он не открывал этот чемодан ещё. Он знает что там. Потому что он знает его как свои пять пальцев. Потом что это он делал ему кофе с утра, читал его любимые занудные книжки, зная их по цитатам и это он доверился ему больше чем это того следовало. Откуда здесь вообще так много людей. Выпивая залпом он сильно наклоняется, открывя чемодан. Да. Да, всё, сука, именно так, именно по местам, разложено идеально, как он сам бы никогда не разложил но мечтал бы раскаладывать. И письма сложены в кармашек, чтобы не рассыпались по чемодану, блять. Он сильно жмурится. Пахнет лаймом. Не из чемодана. Берёт конверт из кармана. Читает дату. Не то. Ещё. Ещё... Покопавшись где-то с минуту причитая себе под нос что-то и должно быть привлекая внимание он наконец находит тот самый конверт. Открытка с маяком и чайками. Приложен засушенный чайный пакетик и сломанная серёжка. И фотография прибоя с камушками внизу. Глаза начинают бегать по тексту. Твою мать. Твою ма-а-ать. Буквы немного путаются. "Мы с Данте", "чай и свежие голубые запахи росы", "обосноваться здесь", "та свадебка в Италии о которой я писал", "довольно надолго, думаю на годик точно", "глушь, но за то"... "пригород Владивостока". И внизу привычное "если я понадоблюсь". -.. Блядский Владивосток. Ну, с городом-то всё хорошо, никакой он не блядский, но повезло же Габри, в тот момент когда к нему действительно нужно приехать, оказаться на противоположном конце страны. Спасибо что не земного шара, в Америку сейчас не доберёшься вообще, но приморье... После потери связи с родителями и без работы вряд ли будут деньги туда добраться-то, у него по минимуму наконоплений, не предусмотрительно... Начинаются слышаться шаги. Но есть ли другие варианты вообще?.. .. Габри, отвлекись от своих принципов на секунду. Ради бога. Первый номер. Запах лайма усилился. "Абонент недоступен или находится вне зоны действия сети" Второй номер. "Обслуживание данного номера прекращено" Третий номер... "Телефон абонента выключен" Четвертый.. Длинные гудки.. - Бля... - Путешественник? Немного скрипучий громкий голос раздался откуда-то сверху. Напугал аж. Вот от кого лаймом воняет. - Аэ-э.. Закурить нет. - Не, я спросил, ты путешественник, путь куда-то держишь? Простые парни в толстовке на пижаму, с влажными волосами и чемоданом не сидят убуханные по барам, куда-то названивая. Ты либо путешественник, либо бомж. Низкий смуглый парень с кудрями покрашеными в кислотно зелёный свет. У него выбриты виски, чёрная косуха с шипами, проколота нижняя губа и солнцезащитные розово-зелёноватые круглые очки. Он опирается рукой о стол и смотрит сверху вниз. Выглядывает что-то будто. "На торчка похож" - сразу приходит в голову с пьяну. - .. На данный момент скорее второе. - А первым стать не рискуешь случайно? - Он слабо опускает глаза на письма, лежащие по столу рядом с рюмками. - Скажем во-о-о.. Владивосток, например? В ответ только закатить глаза получается. - Да подожди ты.. Пятый номер. Короткие гудки. Шестой номер... - Слушай, просто.. У меня тут есть к тебе небольшое предложение, сечёшь? - Незнакомец садится за стол, напротив. - Нам, кажется, по пути? М, бро? - Я просто.. У меня тут ситуация как бы, долго объяснять. - Я никуда не тороплюсь, знаешь. - И хихикнул. - Молодой человек, - Обратился бармен. - Вы будете закрывать чек или ещё что-то? Седьмой номер. Долгие длинные гудки. И нет ответа. - Я.. - Взгляд устремился на зеленоволосого парня напротив. И на стопку пустых рюмок. И на письма. И на телефон что скоро сядет. - Я буду Лонг Айленд. *** Испачканный в чём-то потолок. Старые, даже скорее старинные зелёные обои. Голова раскалывается. И он едва находит в себе силы подняться в сидячее положение, хотя все тело отдаёт болью и начинает шатать. Взгляд слегка плывёт. Спать в линзах - отстой. Глаза болят, рот болит, голова болит и... И он в незнакомой квартире. И не в своей толстовке. И не своей футболке. За окном темно. Из коридора горит жёлтый свет. Господи. Что с ним происходит. - М-м? О, проснулся, Мальвина. - Всунулся в дверь паренёк под цвет обоям, чьи черты лица слабо угадывались в сегодняшних воспоминаниях в баре. - Бутер с беконом будешь? - Я.. Незнакомец был в забавной синенькой пижаме. Никогда в жизни больше не хотелось пить после таких сильных отходников. Сколько он в себя впихнул?... - Я м-мясо не ем.. - А, ой, лады, тогда я тебе на завтрак найду чё-нить.. Он ненадолго отходит, возвращаясь с рыжей лепешкой напичканой чем-то, кажется мелко нарезанными печёными овощами. Судя по виду подогретая в микроволновке. Вместе с ней он и вручил стакан воды, подходя ближе к кровати. - Темпа есть? - Н-не знаю.. Голос ослабленно дрожал. Но воды попить не помешало. - У нас.. Что я тут делаю? - Ой, к слову об этом. - Он плюхнулся на кровать. - Ты был в дрова, сказал что не помнишь свой адрес, а ещё что вертел их всех на- - И.. Ты отвёл меня пьяного к себе домой?.. - Ну тип. Но это такой себе "дом", это комната которую я у какой-то бабки снимаю. Каждый месяц яро доказываю ей что я славянин и это просто тень так падает. - Мгх.. П-подожди, а счёт? - Он всполошился аж. - Я его закрыл, если ты про свой. Ты что-то там бурчал про то что ты бедный студент. Ну, теперь получается да, действительно бедный студент. -..Сколько я выпил? Т-тебе наверное много пришлось запла- - Понятия не имею, я по таким мелочам и мелким суммам не заморачиваюсь. - Он успокаювающе машет рукой. - Не парьсь. - Я.. Я тебе клянусь, я так обычно не насвинячиваюсь! Я вообще не пью почти по жизни, я.. У меня просто тяжёлая жизненная ситуация была и я- - Да-да, если бы пил тебя бы так и не развезло. - Подметил хозяин дома. - Слушай, ближе к делу. Ты до того как вырубился помнишь что-то? - А.. Когда я вырубился? - Часа четыре назад. - А сейчас сколько времени? Хозяин дома задумчиво поглядывает на настенные часы. И потом сразу достаёт телефон, смотря время на экране блокировки. - Двадцать двадцать три. - .. Восемь вечера, боже... - Так помнишь или нет? - Незнакомец убирает телефон. - Получается не особо.. - Он допивает стакан воды. - А что там было до того как я отрубился?.. И берёт лепёшку. - Ты пообещал проехать со мной через всю страну. И почти сразу ей давится. - Э-э, аккуратнее, не задохнись мне тут! - Ч-что, прости? Я что- - Ну.. Если откажешься, мне, в целом насрать... - Парень припонимается и садится на кровать из полу-лежачего положения. - Но сам посуди.. И поворачивается, смотря чётко в глаза. - Ты сегодня сказал, что у тебя своя машина и права. У меня деньги, умение ориентироваться на местности. Тебе надо до приморья, мне надо до приморья. Тебя тут вроде ничего не держит, меня особо тоже. Ну так? Жуя лепёшку с больной головой пазл постепенно начинал складываться. - То есть.. Тебе нужно до Владивостока, у тебя куча денег, но ты не умеешь водить.. Почему просто не возьмешь билет на поезд или самолёт?.. - У меня.. Кгхе-ем.. Проблема с доками. Я не могу. -.. И тебе нужно, чтобы я на своей машине довёз тебя до туда?.. А ты платишь за бензин? - Я какие хочешь расходы на себя возьму. У меня денег достаточно. - И ты прям доверяешь мне, что я смогу тебя довезти? - Ну, чел, знаешь, выбирать не приходится.. А мне очень нужно. Повидаться кое с кем.. Я обещал приехать. - Он поправляет кудряшки. - А ты.. По-моему мы можем очень хорошо помочь друг другу, м? - .. Ну.. - Ты вообще так много говорил, особенно когда мы вместе шли ко мне. Про море. Про то что к морю хочешь, а не это всё. Я согласен помочь тебе с твоим несчатсным морем, если ты согласен что будешь вести. Он мнётся. Много наверное он рассказал. - А мы вообще где? То есть.. Где твой дом? - Метро Кунцевская рядышком. -.. Мой гараж тут недалёко. И аж искорка в глазах заиграла. -.. Так? - Дай мне только.. От похмелья отойти. - У м-меня есть рассол, секунду, ща на ноги тебя поставим! - Заискрился почти сразу. - Минуту! Он смотрит в окно на тёмные многоэтажки в мраке ночи. - Во, водичка ещё.. Таблеточку ещё принести могу.. И.. Э-э.. - .. Подожди, ГДЕ МОЙ ЧЕМОДА- - Вот стоит, ты чуть его в баре не забыл, я тащил. - Он кивнул на изголовье кровати. - Извини уж, письма внутри разложил как смог. - Ох.. Хах.. Спасибо большое. - Ну.. Едем получается? Ты согласен? Отпив немного рассола он протягивает руку. - Ну, раз уж я пообещал, так тому и быть. Терять мне всё равно почти нечего, да и идти больше некуда... Они пожимают руки. - Отлично! Попутчики к морю выходит? - Выходит. - Он выдерживает небольшую паузу. - .. Ой, меня чёт подташнивает... - Ща тазик принесу, погоди!