Конец и боль

Агония обречённого бога В сердце Императорского дворца, на Золотом троне, восседает древнее существо. Его тело — лишь иссохшая оболочка, истлевшая от времени и страданий. Десять тысячелетий минуло с тех пор, как он принял свою судьбу, но каждый день становится всё тяжелее, всё невыносимее. Разум Императора хранит страшные видения. Ещё в далёком прошлом он узрел судьбу человечества — предвидел его неизбежное падение. Он знал о грядущем восхождении богов Хаоса, о тьме, что поглотит галактику. Но даже тогда, когда эти сущности ещё не появились в мироздании, он начал свою битву. Он противостоял тому, чего ещё не существовало, вёл войну с тенями будущего, пытался переписать судьбу галактики. Его воля была крепка, его вера непоколебима. Но даже божественной силы оказалось недостаточно, чтобы изменить предначертанное. Золотой трон, поддерживающий его жизнь, всё чаще даёт сбои. Каждый новый ремонт требует всё больше сил, всё больше жертв, а результат становится всё менее эффективным. Император чувствует, как его сознание постепенно рассыпается, словно древний пергамент под пальцами времени. Но есть боль, превосходящая все остальные — боль от поклонения его народа. Человечество видит в нём спасителя, почитает как божество, молится о защите того, кто уже знает о неизбежности поражения. Каждый луч веры, каждая молитва, каждое коленопреклонение — словно нож в сердце. Он не заслуживает их любви. Не заслуживает их веры. Он знает, что подводит их, что не способен защитить, что его существование — лишь отсрочка неизбежного. Их обожание только усиливает его внутреннюю агонию, делает его поражение ещё более горьким. С каждым часом он всё яснее понимает — они уже проиграли. Человечество обречено. Все его жертвы, все победы оказались тщетными. Демоны уже здесь, они пожирают души его детей, пока он бессилен что-либо изменить. Он видит кошмары в сознании своих подданных, слышит их крики, чувствует их боль. И понимает — это конец всего, во что он верил, за что сражался. Его собственное тело предаёт его, разум рассыпается, как песок сквозь пальцы. Император кричит в безмолвии, кричит от боли, от осознания своего поражения, от тяжести возложенной на него божественной ноши, которой он не достоин. Его последние мысли полны отчаяния и горечи. Он сражался с будущим, пытался изменить судьбу, но проиграл. Проиграл ещё до того, как началась настоящая война. И теперь всё, что ему остаётся — это ждать, когда последние искры его сознания погаснут, уступив место вечному мраку, который он пытался предотвратить тысячелетиями, пока его народ продолжает верить в него как в своего спасителя.