***
Он сходил с ума. Слова, брошенные Помни, жгли его изнутри. Он ненавидел себя за них, за то, что снова ударил там, где не хотел. Тьма сомкнулась вокруг. Сначала — пустота. Но скоро она стала липкой, вязкой, давящей. Тело растворялось в ней, расползалось, исчезало. Оставались только мысли — спутанные, ломкие, гниющие. Он всегда бежал. Запирался. Прятался. Но от самого себя не убежишь. Вина и страх преследовали его везде. Страх причинить боль. Страх потерять себя. Страх исчезнуть окончательно. Маска клоуна держала его дольше всего. Пока он смеялся, пока язвил — можно было делать вид, что всё это игра, нелепое шоу. Но маска треснула. Сквозь трещины проступило самое страшное: ему было не всё равно. Свобода и безнаказанность оказались пустыми. Под ними гнило одиночество, разъедавшее его изнутри. И тогда он понял: тьма поглощает его окончательно. Он больше никогда не увидит Помни. Никогда не услышит её голос. Никогда не сможет исправить то, что сказал. Пальцы дрожали и таяли, но он нащупал кусочек бумаги. Почерк выходил рваным, ломким, буквы расползались, но он писал, цепляясь за последние секунды. ... Клочок бумаги упал на пол. А затем стена, которую он строил годами, рухнула. В щель проникло что-то тёмное, и он даже не успел осознать, как от него осталась лишь бесформенная тень. Он смеялся. Но смех был чужим. Ха-ха… жалкий конец.***
— О нет, я ведь ставил на него большее, — весело произнёс Кейн, словно всё произошедшее было только шуткой. Дверь в «подвал» захлопнулась, и от огромного чёрного монстра осталась лишь гулкая тяжесть, давящая на грудь. Помни не больше чувствовала себя живой. Из её сердца словно вырвали кусок, да так и оставили кровоточить. Только лежа в своей комнате, прижатая к холодной стене, Помни вдруг вспомнила про бумажку. Она всё ещё сжимала её в ладони, словно боялась отпустить. Сжав зубы, девушка медленно развернула дрожащими пальцами измятый листок. Буквы были кривыми, местами расплывшимися, словно сам Джекс писал их, когда его уже утягивала в небытие. "Прости. Я боялся. Но ты была права — мне было не всё равно. Жаль, что понял это слишком поздно. Изв…" Последнее слово оборвалось. Никакой точки. Только размытая черта, словно вместе с ней он сорвался в пустоту. Помни уставилась на листок, и мир вокруг потускнел. Сначала она не чувствовала ничего. Ни гнева, ни боли — просто гулкую пустоту, такую же, что поглотила его. Но вскоре пустота заполнилась. Болью. Тягучей, разрывающей, от которой некуда было деться. Слёзы катились по её щекам, но она даже не замечала их. Её дыхание сбилось, каждый вдох отдавался в груди острейшей раной. Она прижимала записку к груди так крепко, что бумага чуть не порвалась, будто так могла удержать его рядом, не дать ему исчезнуть окончательно. — Почему… — сорвался у неё шёпот. — Почему ты понял это только в конце?.. Комната качалась, давила, становилась тесной, как клетка. В голове звенел его смех — тот самый, чужой, жуткий. И от этого звука сердце сжималось ещё сильнее. Она закрыла глаза, вжимаясь в бумагу, будто в последний осколок Джекса. Но чем крепче она держала его слова, тем яснее понимала: назад дороги нет. Цирк погрузился в мёртвую тишину. И в этой тишине звучал лишь её сдавленный, разрывающийся рыданиями голос. Тишине, которую уже никогда не нарушит ни один фиолетовый кролик.