Рекурсия

      Ему холодно. Ему одиноко. Он не знает, что именно ощущает. Все вокруг одновременно слишком реально и максимально нереально. Словно осознанный сон, о котором говорил... Кто-то.       Мысли в голове тяжёлые, ленивые, как змеи перед зимней спячкой. Нет сил даже вспомнить имя.       Нет сил держать глаза открытыми. Веки чешутся, словно в глаза попал песок. Конечности как большие куски бесполезного мяса: ни поднять, ни передвинуть.       Хочется кричать, срывать голос. Кричать так громко, чтобы в какой-то момент его перестали слышать, чтобы пропал голос и звук.       Хочется. Очень хочется.       Но какой в этом всем смысл, если вокруг лишь пустота.       Нет людей, животных, растений, рукотворных построек. Нет гор, лесов, морей. Вокруг абсолютно ничего нет, бесконечность звенящей пустоты, морозной от жара.       Здесь настолько неуютно и неприятно, что тело даже не отдаёт себе отчёт об окружающей обстановке.       Наверное потому, что обстановки-то и нет.       Как нет ничего вокруг.       Как нет самого Фаенона.       А был ли он вообще когда-то? Были ли люди? Горы, моря, небеса — было ли все это? Есть ли вообще этот мир в бесконечной вселенной?       Существует ли сама вселенная? Или она тоже лишь чья-то азартная выдумка?       А если... Если вселенной не существует, как можно существовать он сам?       Ликургус дал понять, что все вокруг — лишь сухие цифры, безжалостные расчёты и вечные вычисления. Что весь Амфореус не более чем... Огромный камень связи..?       Камень связи, непригодный для связи с внешним миром. Равнодушный инструмент в расчётливых руках гения.       Все вокруг — лишь цифры. Люди — цифры. Златиусы — цифры.       Титаны — цифры.       Неписи, неигровые персонажи. Кучки, маленькие фрагменты программы, стремящейся к уничтожению.       Даже циклы — всего лишь цифры.       Тридцать три миллиона пятьсот пятьдесят тысяч тридцать шесть циклов, тридцать три миллиона пятьсот пятьдесят восемьдесят тридцать семь...       Четыреста два миллиона шестьсот тысяч четыреста тридцать два ядра...       Алчная пустота в душе — которой по факту нет — медленно и верно поглощает все. Даже те самые пресловутые ядра, воспоминания о прожитых циклах, товарищах и цели бесконечного пути.       Огонь, пожирающий его тело и душу, не может его согреть.

      Как согреть лёд, если ты сам состоишь лишь из холодных осколков?