Любовь нечаянно нагрянет

Как закончить то, о чем бы ты не подумала никогда в своей жизни. Закончить, не успев начать – отношения с женщиной. И не просто женщиной, а с человеком старше тебя вдвое. Твоей непосредственной начальницей. Мирандой Пристли. У тебя скручивает живот от одной мысли, что надо сказать уже о затянувшихся чувствах, написать заявление о увольнении и уехать страдать в Цинциннати. Подальше от любви, поближе к родителям. Отвлечься. Забыть эти серебристые локоны. Забыть эти необычайно голубые, как два бездонных озера глаза. Забыть тот чарующий, завораживающий заставляющий твое тело дрожать в ознобе голос. И улыбку. Ту, которой она начала тебя одаривать совсем недавно, как бы невзначай, просто задумавшись при взгляде на тебя. Она думала ты не замечаешь, а ты замечаешь с некоторых пор все, что происходит с этой женщиной. Любые, малейшие изменения в поведении, мимике, жестах. Как она стала касаться тебя.Вроде невзначай, легкое, как перышко касание, но такое долгожданное.Надо это заканчивать. Отгородиться. Оплакать. Отстрадать. А точнее выстрадать ту боль невзаимности и с новыми силами отдаться журналистике. Написанию книги. Возможно новым отношениям. Выдрать с корнем любовь из души, тела, мозга. Но как легко подумать, представить… а сделать словно столкнуть вручную огромный лайнер с верфи. Разбитые мечты. Несбывшиеся надежды. Невысказанные слова. Вот то, что будет преследовать меня после того, как я соберу волю в кулак, и сделаю то, что задумала. Заявление написано, лежит на столе и ждет своего часа. Дождь барабанит по окну в кабинете Миранды. Уныло. Осень обрушилась на Нью-Йорк желтой листвой и промозглой погодой. Но ее грела любовь. Любовь к женщине молодой, красивой, амбициозной. Той, что работая на нее успевала писать статьи в разные журналы. И хорошо писать. Все ее статьи подшиты в папку, и заперты в верхнем ящике домашнего кабинета. Низачто. Ни за что в жизни она не откроется ей. Не будет высмеяна этой умопомрачительной женщиной. Ее Андрэа. Как поётся в Русском романсе – любовь нечаянно нагрянет, когда ее совсем не ждешь… Вот так и с ней, великой и ужасной Мирандой Пристли. Влюбилась как подросток в пубертатный период. В омут с головой. Она и не подозревала, что ещё способна на такие огромные чувства. Так чтобы дышать без присутствия было тяжело. Смотреть на мир без созерцания её рядом невозможно. Ничего не радует. Ни журнал, ни дочери, ни общение с приближенным кругом. Лишь она - свет в окне. И как быть? Я слышу звук каблуков по мрамору. Я знаю, что это именно Андрэа. Эмили с утра бегает по бестолковым поручениям.Мне нужна была она. Одна. Без лишних ушей. Она пришла. Интересно зачем? Забрать вещи? Попрощаться? Отработать положенные 2 недели, или просто узнать не постигла ли ее заявление участь последних фото журнала. Я их разодрала в клочья. Шаги затихают и замедляются. Она нервничает. Я чую ее страх несмотря на пространство, и стеклянные двери кабинета. Она боится. Интересно чего. Меня. Быть не уволенной. Или это просто рациональный страх перед начальством. Не будем тянуть котов за причинные места. - Андрэа. Мой голос слегка надрывный. Но наврятле она это заметит. Слишком нервные шаги. -Да, Миранда. Её голос глух. Поднимаю глаза. Она стоит, как нашкодивший ученик перед директором. Мнет края блузки. Глаза в пол. Щеки у нее горят огнем. Даже макияж не спасает. Стыд. На ее лице читается просто бешеный иррациональный страх. Неужели я настолько ужасна? - Где мой кофе? - Миранда я… Я понимаю, что она хочет сказать. На что указать. Но я смотрю на нее пристально-горящим взглядом. « Посмотри на меня» Читаю, как мантру, и она поднимает глаза. И тут я просто теряюсь. Там в её взгляде столько эмоций меняющихся, бушующих, как ледяной поток горной реки. Застываю. Она такая красивая. Богиня. Богиня войны. Богиня любви. Богиня огня. Богиня всего и сразу. Она ждет. Ждет моего вердикта. Я судья. Она… Боюсь ее спугнуть. Слова застывают в горле, как горный янтарь на ветру. - Кофе? - Мое заявление. Выдавливает она из себя. Мы, как два подростка, которые впервые думают о поцелуе, но даже мысли об этом вгоняют их в страх. -Твое заявление, - я отмираю, - да. Можно уточнить дату, когда ты планируешь свой последний день? -Время? - Ну да. Число, которое ты планируешь последним днем работы на меня. - Я… Я не знаю. Наверное сегодня. -Рекомендация? - Нет. Да. А ты дашь? - Дам. Андрэа, я не монстр… - Ой. Я так и не думала. Ее руки трясутся. Я вижу это даже со своего места за столом. Встаю. Подхожу к панорамному окну. Смотрю в даль. Семь утра. Нью-Йорк оживает, вклиниваясь в поток рабочих будней. Звуки возрождаются, как каждое утро в этом городе. - Куда ты планируешь пойти после Подиума? Зачем мне это? Но вопрос уже был произнесен. -Пока не знаю. Отпуск. Цинциннати. А потом буду думать. - Ты вернёшься? - Вернусь ли я? Здесь моя жизнь, Миранда. Резко разворачиваюсь. Страх прошел. Её глаза светятся, искрятся. В них читается признательность за то, что интересуюсь. За то, что не злюсь. Как я могу злиться на нее. На мою девочку. Мою Андрэа. Не верю своим глазам. Миранда Пристли отпускает меня. С рекомендацией. Я думала, что невозможно любить сильнее чем я уже люблю, но Миранда, каждым поступком, каждым словом доказывает обратное. Как же я ее люблю. Я шла на гнев, а попала на милость. На взгляд полный понимания и доброты. Чем я такое заслужила? -Как же я тебя люблю. -Что? Я что реально это сказала? 0ооо… Нет. Нет. Нет. Блять. Почему я не смогла сдержать язык за зубами. Бежать. Подальше. От гнева. От нее. Но звук шума в голове и крови в ушах заставил стоять столбом. Темнота. Обволакивающая. Тягучая, как патока. Проваливаюсь, как винни пух в мед. Не вылезти. Сквозь шум слышу чей-то голос. Он притягательный. Бархатный. Зовет меня по имени. -Андрэа, милая, очнись. Выходить из этого состояния оказалось сложнее чем кто-то мог представить.Попытка открыть глаза ударила ярким светом. Стон. Попытка прикрыть глаза рукой. Свинец. Все конечности словно им налиты. Еще стон. Голос. Уже ближе. Нежнее. - Андрэа. В ушах набита вата. Женщины, мужчины. Суета. Неприятный запах. Нашатырь. Вдох. Еще один. Сознание потихоньку выволакивает из марева. Свет. Ярко.Гул. Миранда с испугом на прекрасном лице. Парамедики. Помогают сесть. Голова кружиться и трещит. -Вы меня слышите? Фонарик в глаза. Пытаюсь отвернуться. Бесполезно. -Мисс Вы меня слышите? -Да. -Как Вы себя чувствуете? -Пить хочу. Вместо голоса хрип. Кто-то подал бутылку Пеллегрино. Понимаю, что Миранда. Оглядываюсь нахожу ее взгляд. Пытаюсь улыбнуться и кивнуть головой в знак благодарности. Чуть не проваливаюсь опять. Врачи помогают встать. -Вам бы проехать с нами на обследование. Просто так в обмороки да еще и в такие глубокие никто не падает. - Нет, со мной все хорошо. Посижу немного и отойду. - Мисс Вы уверены? Я бы все же посоветовала. -Нет. Голос мой тверд. Я не хочу ни в какую больницу. Я понимаю, что это все переутомление и стресс. А еще бессонная ночь. Я же не могу сказать, что как жеманная барышня свалилась в обморок из-за чувств. -Правда все нормально. Я немного отдохну и все будет в порядке. - Ну, как знаете. Мы поехали. Парамедики уходят. Миранда стоит ко мне спиной и смотрит в окно. Спина жесткая, ровная, напряженная. Я понимаю, что она меня слышала. Думает. Взвешивает. -Андрэа. Голос тихий, но твердый. -Миранда, прости. Я не хотела, чтобы ты узнала. Прости, что напугала. Не знаю правда чем больше обмороком или признанием. Но прощение прошу и за то и за то. Женщина резко разворачивается. Глаза, как две щелки пристально смотрят на меня. От нее веет холодом. Она не зла, она удивлена. - За что ты просишь прощения? Вот что ответить, чтобы не оттолкнуть, не обидеть. -За все. -За все? -Миранда, ну правда. Я сегодня тебя ошарашила, напугала. Прости. -Ох, уж это точно. Лучше и не скажешь. Глаза Миранды заблестели. В них запуталось восходящее солнце. Это было завораживающе, словно смотришь на гладь озера в котором отражаются блики. Грация кошки. Три шага и я чувствую аромат ее духов. Ее пальцы под моим подбородком. Легкое прикосновение. Глаза в глаза. Тону. Ощущение ее губ на моих. Нежно. Словно бабочка пролетела оставив легкое прикосновение. -Я люблю тебя. Тихо. Но большего мне и не надо. Конец.