Перерождение в плейлисте

В Багдаде все спокойно,

В Багдаде все спокойно,

И спят святые воины

На золотых коврах

      Тихо напеваю я, идя по улице и слушая музыку в наушниках. Меня зовут Ярослав Синицын, но, почему-то, вместо простого «Ярик» все зовут меня «Слава», хотя это вовсе не моё имя. Но я не возражаю, так как это звучит более привлекательно, чем первый жестковатый на слух вариант.       Давайте я расскажу вам о себе? Я юный писатель, уже два года не могу дописать книгу, которую начал, потому что… нет, я не буду придумывать отговорку. Мне просто лень. Ещё я учусь на втором курсе юридического университета. Думаю, если б я был персонажем какого-либо произведения, я был бы тем самым разрывом шаблона. Хотя не факт, так как в наше время любой, кто думает, что придумывает что-то новое, получает титул «плагиатор».       Мои мысли прерывает громкий звук звонка в моих наушниках, отчего я чуть ли не швыряю их на землю со страху. Взяв себя в руки, я делаю громкость тише и нажимаю кнопку.       — Абонент не отвечает, перезвоните попозже.       — Слава, иди к чёрту со своими шутками! — мой друг Артём, который как обычно сидит на паре уже почти час. — Где тебя те же самые черти носят?! Опять опаздываешь по причине пробок?       — Да, — я усмехаюсь и захожу в университет через маленький КПП. — Не бойся, я уже внутри. Какая аудитория?       — 404.       Тёма вздыхает и отключается, чем заставляет меня тихо посмеяться. Я вешаю куртку на первое попавшееся свободное место и поднимаюсь на четвёртый этаж. Не без труда, но что поделаешь. Открываю дверь компьютерного класса и с улыбкой захожу внутрь.       — Здравствуйте, Сергей Алексеевич!       — Синицын… — доцент смотрит на меня с усталостью и некоторой злостью в глазах. — Я не намерен больше впускать вас на занятия из-за ваших опозданий. Идите разбирайтесь с этим к декану.       Пожимаю плечами, закрываю дверь, разворачиваюсь и. о! Николай Андреевич! Наш дорогой и любимый заместитель декана. Не отходя от кассы, как говорится, я зову его к себе, объясняю ситуацию и с довольной кошачьей мордой иду на пару. Эх, связи с начальством. Нет, ну а что? Никто не запрещал ходить на вечеринки и пить, заводить новые знакомства.       Всю пару я решаю просидеть в телефоне, общаясь со своим другом с моего родного города. Всё-таки в Санкт-Петербурге я постоянно не проживал, не проживаю и проживать не буду. Ближе к 16:00 пары заканчиваются, и мы с Артёмом быстро ретируемся. До автобуса у меня ещё чуть больше часа, так что я быстро захожу в любимую пекарню по соседству. Бариста Степан, он же Стёпка, сразу вытаскивает нас обратно на улицу. Покурить — дело святое. Дважды за день. Мда. Каждый раз обещаю бросить или курить меньше, но каждый раз ничего не получается. Вообще, я хочу спать. Поговорив со Стёпой, мы двинулись к метро. По пути мы даже успели остановиться у старого заброшенного отеля.       — Слышал легенды об этом строении? — Артём слегка толкает меня локтём в бок, чтобы привлечь внимание. — Говорят, что 13й этаж для умерших.       — Ага. А тот бомж — святая святых.       Я указал на лежащего рядом мужчину. Он тут же проснулся и посмотрел на нас безумным глазами, шепча что-то на подобии «мы все умрём, тринадцатый этаж ждёт всех, везунчики остановятся на двенадцатом». Мы с Тёмой ретировались настолько быстро, что не поняли когда оказались на Маяковской. На нас даже посмотрели так, будто мы просто появились из ниоткуда. В самом деле, мы испугались. Никогда ещё не было такого, чтобы меня до дрожи и холода пробрал чужой взгляд. Отойдя от шока, мы сели в вагон и поехали домой.       И так каждый день. Дом, автобус, метро, универ — универ, метро, автобус дом. С 5:30 до 18:30 или с 7:00 до 20:00. Это в лучшем случае! В худшем это 21:00. Как я ещё не спился? Не пойму. Вот бы это побыстрее закончилось и я бы вышел с отличным дипломом о высшем образовании. А там работа, семья, дом. Хотя, однажды я где-то услышал интересную фразу: «бойтесь своих желаний». Ну, получается у меня только как в советских мультиках. Как не ходить к неприятностям, если они меня ждут?       Пока иду от метро до универа, смотрю в телефон в поиске новых групп. Хм. Nagart. Очередной плагиат Короля и Шута, но звучат интересно. Добавлю себе в плейлист, почему бы нет? Несмотря на свои 22 года, я не являюсь ярым защитником групп от плагиата. Хотят — пусть слизывают с других групп, не хотят — пусть пишут своё. Кто я, чтобы судить? Да никто. Просто парень, который идёт по дороге. И, кстати, этого парня что-то заставляет затормозить. Мне показалось, или я по громкоговорителю услышал объявление о поезде? Откуда поезд в один конец посреди улицы? Я ставлю музыку на паузу, слышу гудок и крик «парень, уходи!». Не в такое аниме я хотел попасть. Последнее что я вижу — грузовик, который выезжает в меня на полной скорости. Я не грущу и не плачу, чтобы вы понимали. Я смеюсь почти до второй смерти. Меня сбил грузовик под мою музыку, в которой играло «сиди дома, хуй без соли доедай». Я понял, это намёк, я всё ловлю на лету, но непонятно что конкретно жизнь имела ввиду. Ну согласитесь, это до боли смешно. В фильмах и играх трагичные моменты идут под грустную музыку. А тут? Парня сбил Камаз под трек «Инфоцыгане»! Это самый лучший слоган для новостей как если бы я пел гимн, меня избивали, а потом вышла бы статья «Гражданина РФ избили за исполнение гимна».       Ну, вот и настал момент узнать, что же после смерти. Если дать мне волю, я могу начать сравнивать все происходящие моменты со своим плейлистом. Но всё, что я успеваю сделать — задуматься. Темнота почти сразу сменяется мелодичной музыкой лифта. И куда я еду? Ад или Рай? Или я недостоин и попаду в чистилище? Посреди темноты над моей головой загорается число тринадцать, а передо мной открываются двери лифта. Делаю шаг вперёд и натыкаюсь на двух с ларца, одинаковых с лица. Я не виноват, что эти парни очень похожи на дворецких, ещё и близнецы.       — Этот клиент, похоже, наш. — Шепчет правый.       — Прошу, позвольте Ваш багаж, — ко мне тут же подбегает второй и забирает рюкзак. — Как занесло Вас, расскажите, на тринадцатый этаж.       Они одновременно встают ко мне лицом, указывают руками на вход в номер, дверь распахивается и мне в лицо бьёт яркий свет, но я успеваю заметить, как будто у этих двоих за спинами появляется по чёрному крылу. Всё-таки, отправили вниз. Что я такого сделал для мира бренного? Пару раз своровал конфетки в магазинах, когда мне было семь годиков? Часто опаздывал на пары на минут сорок? Не погладил котика перед уходом из дома? Бредятина. Свободу попугаям!       — Успокойте свои мысли, Бога ради! — голос женщины прерывает мою внутреннюю тираду.       — Пардон, — усмехаюсь я и сажусь перед ней на стул. Видимо, я всё это время сидел в кабинете университетского психолога. — Задумался о бытие.       Дальше начинается самое нудное. Никогда не любил анкеты, опросы и прочее. Если бы я хотел что-то о себе рассказать, я бы написал автобиографию. «Какой ваш любимый цвет? Склонности к суициду есть? Пьёте, курите, наркотики? Любимая зверушка?». Я так хочу вскочить и закричать, чтобы меня пустили домой, но сдерживаюсь только из-за воспитания. Почему-то всё идёт куда быстрее, чем обычно. Погоди-ка, что-то здесь не так. Откуда у меня в университете психолог? Значит, я всё-таки умер, и сейчас меня спрашивают, чтобы определить место дальнейшего жительства. Как только я это осознаю, пол подо мной проваливается, и я падаю в подвал.       Именно в данный момент мой мозг понимает, что всё происходящее — совсем не сон, а реальность. Я умер, и перерождения не будет. Finita la comedia. Это не аниме, где я смогу попасть в мир с магией и эльфами. Это конец. Отчаяние, пустота, депрессия, одиночество. Никто не придёт на помощь, не скажет, что всё будет хорошо, не обнимет. Моя девушка больше не пожелает мне доброго утра и спокойной ночи, я не приготовлю ей завтрак, чтобы она проснулась счастливая и выспавшаяся. Я больше не смогу почесать пузико моего любимого котика, которому утром я пообещал вернуться домой. Он теперь один, за ним некому ухаживать, кроме моих родителей, которые вечно сидят на работе. Кто будет помогать дома в свой выходной? Да никто. Ни братьев, ни сестёр у меня нет. Откладывал дела «на потом» и что в итоге получил? Никогда это «потом» больше не настанет. Продолжая горевать, я бреду вперёд. Я даже не знаю где это вперёд.       Но вдруг передо мной появляется дверь, в которую я благополучно врезаюсь. Моя жизнь точно издевается надо мной, давая сплошную комедию в самые неподходящие моменты. Вздохнув, я выхожу на улицу. Как же приятно вдохнуть свежий воздух после отельной духоты и подвальной сырости. Судя по всему, даже в посмертии есть обычная территория, О2 и деревья, небо и земля. Даже встаёт солнце. Давно я не видел рассвет. Меня привлекает и утренний туман, и пустынные улицы. Неважно, что небо немного серое, неважно, что кругом тишина. Потому что я всё-таки слышу какой-то звук. Но прямо сейчас я готов заявить — лучше бы я его не слышал. Вдали завыли сирены.