Нарезать, смешать, остаться

Николас стоял у стола, сосредоточенно режа овощи. Его движения были точными, почти изящными — как в бою, только вместо ножа — кухонный. Вместо крови — сок помидора. Уорик лениво перемешивал что-то в кастрюле, склонившись над плитой, закатав рукава и с рассеянной усмешкой на губах. "Ник, скажи честно. Ты всегда был таким педантом на кухне, или это я тебя испортил?" Ник не ответил — разумеется. Только бросил на него взгляд из-под чёлки и сложил пальцы в короткую фразу: Ты готовишь хуже, чем стреляешь. "Обидно," фыркнул Уорик. "Но справедливо. " Он подошёл ближе, заглянул в миску с нарезанными овощами. "Красиво," пробормотал, почти себе под нос. "Ты даже болгарский перец режешь, как будто это важная операция." Ник отложил нож. Повернулся, посмотрел на Уорика. В глазах — тихая улыбка, лёгкий вопрос. А ты что думал — я делаю это просто так? Уорик вздохнул. Потянулся и убрал выбившуюся прядь волос с лица Николаса. Провёл пальцами по щеке — нежно, лениво. "Ты вообще понимаешь, как чертовски красив, когда спокоен?" Ник не отвёл взгляда. Только медленно приблизился, шаг за шагом. И Уорик встретил его губы без лишних слов. Поцелуй был мягким. Уверенным. Спокойным — не таким, каким он часто был после драк и стрельбы. Это был поцелуй "я-дома", "я-с-тобой", "я-здесь-и-не-уйду". Ник коснулся его лица ладонями, бережно, как будто Уорик мог исчезнуть, если прижать слишком сильно. А Уорик, в ответ, обнял его за талию, чуть прижимая к себе, не разрывая поцелуя. Когда отстранились, Уорик всё ещё держал его близко. "Знаешь, я чертовски рад, что мы не пошли есть лапшу на углу," прошептал он. Ник снова улыбнулся. Я тоже. — его пальцы двигались прямо по спине Уорика, словно рисуя каждое слово. *** Когда ужин был готов, и на столе стояли две тарелки, Уорик уселся рядом с Ником, а не напротив. Ближе. И ел, лениво тыкая вилкой, с видом человека, у которого всё — прямо здесь. "Знаешь, Ник..." проговорил он между глотками. "Это даже не про еду. Это про то, как мы с тобой... просто живём. Без выстрелов. Без заказов. Просто... ты и я. На кухне. И этого — черт возьми — хватает." Ник кивнул. Поднёс вилку ко рту Уорика. Тот послушно открыл рот. "Ты меня кормишь?" прищурился он. "Так и начнутся слухи, друг." Ник пожал плечами. Пусть говорят. *** Позже, уже ближе к ночи, они вместе мыли посуду. Уорик — насухо вытирал тарелки. Ник — мыл, стоя с засученными рукавами возле раковины. Когда последняя тарелка была на полке, Уорик тихо коснулся его плеча. "Останься на ночь." Я уже остался. Ник ответил, не жестами, не словами — взглядом. Теплом. И Уорик понял — в этот вечер между ними не было ничего лишнего. Только рутина, которая стала уютом. И поцелуи — как обещание остаться.