Тесно

      Они любили друг друга как умели. Они любили друг друга в метели и дожди. Их слившиеся тела танцевали на стенах крошечной комнаты белыми тенями.              — Давай, спой со мной, — прошептал он, резко выходя, прижимая её, судорожно вдохнувшую, к подоконнику. За окном бушевала ночь.              — О чём? — Она закрыла глаза, чувствуя садистски медленное вторжение, чувствуя унисон их дыхания.              — О том, зачем нам такая любовь. — Он задержался на полпути, чтобы снова резко отстраниться.              Она рассмеялась, но в смехе слышались слёзы.              — Если в ней только дожди?              — Метели в ней, — дополнил он.              Их любовь была как осенний ливень, как февральская метель — холодная, неудержимая, смывающая и перекрывающая всё на своём пути. Они тонули в ней, задыхались и не могли вырваться.              — Свобода, меня дождись, — пробормотал он, целуя её висок.              И вошёл глубоко, грубо. Они застонали одновременно, с раскатом грома. Они задрожали с росчерком молнии.              — И не спорь со мной. — Жирной точкой он заглушил влажный звук их расставания. Он заглушил два всхлипа разочарования.              Они постоянно спорили. Сталкивались телами, толкались душами, когда пытались закрыть глаза на звёзды и ждать погоды с неба. Это было несерьёзно.              Им было тесно.              Тесно в четырёх стенах, тесно в своих чувствах, тесно в этой любви, которой так не хватало. В спорах они расставляли все точки над i, но всегда оказывалось, что сделали это слишком рано. И споры повторялись по кругу.              — Давай, спой со мной, — повторила она его слова, когда он уже собирался уйти. Ей не хотелось его отпускать. Никогда. Каждая точка в споре мерещилась ей многоточием.              Он обернулся в дверном проёме. Но не чтобы вернуться. Его силуэт растворялся в полумраке, как путающийся в воздухе дым.              — О чём? — спросил он так сухо, что у неё в горле запершило.              — О том, как нам тесно. — Её голос не скрывал робкую надежду. Она всё не переставала искать себе место рядом с ним.              Он улыбнулся. Бесцветно. Безнадёжно.              — Это несерьёзно, блядь.              Дверь захлопнулась.              А она осталась у окна, слушая, как воет ветер, и думала, что, может быть, любовь — это не про вечность.              Может быть, любовь про то, чтобы однажды посмотреть друг другу в глаза и честно признаться: «Нам не хватает места. И некуда деться».              А потом спеть об этом в темноте.              — Тесно, — беззвучно повторили её губы под сорвавшийся всхлип.