1
Она снова идёт по знакомому кругу, Где каждый поворот — это память о нём, И даже когда клянётся себе, что больше не вернётся, Всё равно возвращается — будто кто-то внутри ведёт её туда, Где боль становится домом, а надежда — старой привычкой.
Он говорит слова, в которых нет тепла, Но она ищет в них хоть тень прежнего взгляда, И когда он вдруг улыбается краем губ, Ей кажется, что всё это можно простить, Что, может быть, на этот раз всё сложится иначе, Если просто потерпеть ещё немного.
Подруги устали слушать про него, Они говорят, что нужно бежать, Но она не может — будто руки привязаны к его имени, Будто каждая мысль, каждый вдох Всё равно возвращают её туда, Где он стоит с усталой нежностью и пустыми глазами.
Она снова прощает то, что давно не должно было прощаться, Снова ждёт звонка, которого не будет, Снова верит, что завтра — всё начнётся с чистого листа, Хотя знает: лист уже давно изрисован Старыми словами, обидами и мольбами.
И всё же она не уходит — Потому что где-то глубоко, в самом сердце, Ей страшно признать, Что без него придётся учиться жить по-настоящему, А не просто ждать, когда он вспомнит, Что когда-то называл её своим счастьем.
