Глава 11. Укрепляют не стены, а руки
28 октября 2025 г., 11:40
Иногда хочется быть слабой. Но не потому, что не можешь бороться. А потому что устала быть сильной.
Аделина сидела на холодном подоконнике. Сигарета догорала между пальцами. Ледяной свет луны резал по её настоящим чертам. Белые волосы падали на плечи, как снег на чёрную землю. Руки дрожали. Сердце — тоже.
Регулус сел рядом. Тихо. Без слов. Просто рядом.
— Почему ты не спасаешь меня? — спросила она вдруг. — Почему просто сидишь здесь?
— Потому что ты не просишь спасать. Ты просто хочешь, чтобы кто-то не ушёл.
Она не ответила. Только выдохнула медленно. Он осторожно забрал у неё сигарету. Потушил пальцами. Протянул ладонь.
— Дай руку.
Она молчала. Смотрела, будто не понимала зачем. Но всё-таки положила дрожащие пальцы в его. Он сжал их. Тепло. Мягко. Медленно. Как будто лечил этим прикосновением.
— Ты сильнее, чем думаешь. Но даже сильным нужно, чтобы их кто-то держал.
— Я не привыкла к этому.
— Привыкай. Я не уйду.
Её лоб лёг ему на плечо осторожно. Почти несмело. Словно она проверяла: выдержит ли. Он выдержал. И обнял. Тихо. Без давления. Просто держал. Так, будто мир мог рухнуть, а она — нет.
— Мне страшно, — сказала она первый раз за все месяцы. — Не за себя. За тебя.
— Мне не страшно. Потому что я с тобой.
Она не заплакала. Но в горле стоял ком. Внутри было пусто, как в доме после войны. Но его руки согревали сильнее, чем огонь.
— Ты не обязан.
— Я давно уже обязан. Сам перед собой.
Он не сказал «люблю». Пока нет. Но в том, как держал, как касался волос, как медленно гладил по спине — было всё, что важнее слов.
В эту ночь она заснула рядом с ним. На его плече. И впервые за долгое время спала спокойно.
