Sorry, I Love You

Моя доска - дерьмо. Хаос, дисбаланс, полное дерьмо. В каждом бою я надеялась… молилась, что каким-то образом синергия моей команды перевесит остальные, но, честно говоря, я ошибалась. Я всегда ошибаюсь. Моя передовая линия уничтожается за считанные секунды, не давая моей задней линии даже шанса нанести хоть какой-то урон.  Я в полном беспорядке. Эта игра - просто хаос. Поправка: эта игра - глубина моего отчаяния. И вот мне конец. Мой последний бой заканчивается поражением, и это звучит глубоко. Перед финальным ударом игра переключается на заставку, где тактик моего противника казнит меня на месте. Это как удар под дых, когда разочарование и смущение взрываются во всем теле. - Эта игра подстроена. Прямо подстроена, - фыркнула я, откидывая с плеч одеяло. В комнате полумрак, освещен только экраном, и в голосе сквозит раздражение. В моих наушниках раздается знакомый, успокаивающий смешок.  - Ты говоришь это каждый раз, когда проигрываешь. - Это потому, что я всегда проигрываю. - Почти уверен, что это твоя проблема, - его тон теплый, с нотками игривого поддразнивания. Он все еще посмеивается, и его слова задевают мое самолюбие. - Боже мой, напомни мне, почему я снова играю с тобой? - Потому что тебе нравится звук моего голоса, - он намеренно усиливает свой австралийский акцент, растягивая гласные с самодовольной интонацией. Срабатывает. Мурашки бегут по моим рукам, словно он находится рядом со мной в комнате и шепчет мне на ухо. Я ерзаю, натягивая одеяло обратно на плечи, стараясь не улыбаться. - …Может быть, - признаюсь я. - А может, я здесь просто для моральной поддержки, пока ты поднимаешься по лестнице.  - Моральная поддержка? Ты в ярости ушла на прошлой неделе.  - Потому что ты выстрелил в мой предмет! - я выпрямляюсь, сердце бешено колотится. - Ты же знал, что мне нужен этот лук! Это было личное. Он знал, какой предмет мне нужен, знал, что он перевернет мою игру, и, поскольку это был единственный предмет в карусели, я настояла, даже начала торговаться, ведь уже несколько недель я не мог подняться выше третьего места. И все же, даже в самый уязвимый момент, Крис взял то, в чем я так отчаянно нуждалась, и я никогда не позволю ему этого забыть. - Стратегически заимствовано, - говорит он с насмешливо-невинным видом. - Это другое.  Я слышу ухмылку в его голосе. От нее у меня скручивает живот, как всегда, невыносимо: одновременно злость и порхающие бабочки. Это глупое чувство, которое никогда не проходит вместе с ним. Оно не отпускает. Оно застревает под кожей, словно ему там и место. Последовавшее молчание не кажется неловким. С ним оно никогда не бывает неловким. Но оно кажется… тяжелым. Как будто за словами, которыми мы перекидываемся, скрывается что-то большее. Что-то, на чем я не акцентирую слишком много внимания. Я медленно выдыхаю, побежденный. - Последнее место… Снова. - Я заметил, - тихо говорит Крис. - Но я все равно горжусь тобой. - Не надо ко мне относиться снисходительно, - бормочу я. - Никогда. Просто… готовлю тебя к Корее. Ну, чтобы я мог уничтожить тебя лично. - Да, ладно, тогда я, наверное, просто не прилечу. - Ой, да ладно, не будь такой!  Я замолкаю, пальцы лениво барабанят по клавиатуре. Экран светится слишком ярко, мысли звучат громче, чем следовало бы. Я бросаю взгляд на уголок монитора. Почти два часа ночи. - Который там час? - Почти шесть вечера. А у тебя разве не два часа ночи? - Что-то в этом роде, - вздыхаю я. - Ты с ума сошла, - говорит Крис. - Почему ты вообще не спишь? - Не так уж и поздно, - говорю я. Повисает тишина. Одна из тех долгих пауз, когда между нами возникает нечто невысказанное. - Не могу поверить, что буду там, наверное, через… сколько, три дня? - Да. Немного безумно, да? - отвечает Крис. - Да. Безумие, - это слово словно застывает у меня во рту. Не знаю почему. Может быть, потому что эта поездка так долго казалась фантазией, а теперь она стала реальностью. Слишком реальной. Я еду к нему. Не просто его отфильтрованная версия - Дискорд-Крис, всегда голос, всегда слова на экране. А настоящий. Тот, которого я мельком видела на камеру. Тот, кто дразнит меня этой ухмылкой и заставляет мою грудь болеть так, как мне бы этого не хотелось. И я не знаю, что меня пугает больше - мысль о том, что он почувствует то же самое, или мысль о том, что он не почувствует. Его голос мягко прорезает бурю в моей голове.  - Тебе пора спать.  - Я не устала.  - Ты только что так сильно проиграл в TFT, что потерял всякую эмоциональную составляющую. Это не считается. Я смеюсь. Едва-едва.  - Может, мне просто нравится с тобой разговаривать. Снова повисло молчание. Оно затянулось так надолго, что я задумалась, не сказала ли я лишнего. Затем тихо, почти серьезно, он говорит: - Я все еще буду здесь, когда ты проснешься.  Сердце замирает. Ненавижу, как легко он ко мне подходит. Ненавижу, как приятно мне от этого. Это ужасно - как же сильно я хочу чего-то большего с ним, когда мы даже не в одном часовом поясе. - Ладно, - я сдаюсь, отрываясь от стола. - Только потому, что я должна выглядеть мило, когда вижу тебя. Нельзя же появляться с мешками под глазами, как у геймера.  - В любом случае ты будешь выглядеть мило.  Это так мимоходом. Небрежно. Но у меня от этого горло сжимается. - Спокойной ночи, Крис.  - Спокойной ночи.  щелчок Звонок обрывается, и я снова остаюсь одна. В комнате почему-то стало холоднее без его голоса. Я отключаю компьютер и тащусь в постель. Матрас скрипит подо мной, когда я падаю лицом в подушку. Тело устало, но мысли не перестают лихорадочно работать. Я крепче обнимаю одеяло, прокручивая в голове этот разговор, каждую паузу, каждый насмешливый комментарий. Каждое «может быть» кажется чем-то большим. И тут рядом со мной завибрировал телефон. Крис: Не тренируйся слишком усердно. Мне нужно, чтобы ты снова проиграл, когда прилетишь сюда 😌 Текст заставляет меня уткнуться в подушку, лицо горит. Я перечитываю его дважды. И еще раз. Боже, я в такой беде.  ______________________________   Мой чемодан выглядит так, будто взорвался. Одежда разбросана повсюду. На кровати, на полу, даже на компьютерном столе. Я мечусь между «все в порядке» и «мне нужно выбросить весь гардероб и начать все сначала». - Ладно, - бормочу я, поднимая две толстовки. Одну черную, другую серую. Хочу взять обе, но уже набрала слишком много вещей, и даже не знаю, есть ли на половине моих вещей надпись «мило и повседневно, но при этом круто». Чувствую себя невыносимо. Как будто совсем сошла с ума. Я бросаю их на кровать и драматически падаю назад, держа телефон в руке. Потолок смотрит на меня, не обращая внимания на мои эмоциональные переживания. Последнее сообщение Криса все еще открыто на моем экране. Не тренируйся слишком усердно. Мне нужно, чтобы ты снова проиграл, когда прилетишь сюда 😌 Я сдерживаю улыбку. Щеки болят от того, как часто я ловлю себя на том, что улыбаюсь этому глупому сообщению. Это даже не мило. Совсем нет. Это едва ли похоже на флирт. Но почему-то у меня все равно грудь вот-вот разорвется. Я перечитала еще раз. Потом еще раз... И, может быть, раз шесть. Да какая разница. Я в порядке. Но дело в том, что в моей груди засело это предвкушение, которое никак не утихнет. Я все думаю, что будет, когда я его увижу. Будет ли его голос звучать иначе без наушников? Будет ли он смеяться так же в реальной жизни? Будем ли мы так же легко находить общий язык, как в интернете? А вдруг будет неловко? А вдруг я замру? А вдруг он поймет, что в жизни я не такая милая, как в интернете? Я стону в подушку и переворачиваюсь на другой бок. Собирать вещи должно быть просто. Одежда, туалетные принадлежности, электроника – все готово. Но почему-то каждое решение кажется слишком сложным. Как будто выбор неправильной толстовки все испортит и лишит меня шансов на что-то большее, чем просто онлайн-друзья. Я открываю приложение «Заметки» и читаю свой список вещей: Паспорт - Проверь. Зарядное устройство - Проверь. Наушники - есть. Закуски - Есть. Одежда - Работа в процессе. Мой палец зависает над кнопкой «удалить все» целых три секунды, прежде чем я сдержусь. Глубоко вздыхаю, думаю про себя, бросаю в чемодан еще одну рубашку и считаю это прогрессом. Мой телефон вибрирует. Я вздрагиваю. Но это не Крис. Просто уведомление с сервера Discord о желании присоединиться к рейду. Отлично. Не помогло. Я проверяю его часовой пояс. 6:38 утра. Он должен скоро проснуться, да? Обычно он пишет в это время. Может, спит. Может, забыл. Может… Появляется текстовый пузырь. Крис: Доброе утро, зануда. Уже набитый или эмоции все еще на пределе? Я хлопаю себя по лицу. Он слишком хорошо меня знает. Я быстро печатаю в ответ: «Что значит «набитый».» Три точки. Печатает. Потом… Крис: Все настолько плохо, да? Ты: Я примерила пять разных нарядов, и все они меня подвели. Крис: Уф. Модный бунт. Крис: Но ты справишься. Ты всегда справляешься. Я замираю, сердце начинает раздражающе трепетать. Он всегда бросает эти искренние слова, когда я меньше всего этого ожидаю. Ты: Смело с вашей стороны предполагать, что я не просто беру с собой чемодан, полный тревог. Крис: Это шутка. Я на тебя рапортую за то, что ты не собрал вещи. Крис: Не забудь взять с собой зеленую толстовку. Мои пальцы замерзают. Крис: Ту, которую ты носила на стриме в прошлом месяце. Ты выглядела в ней… круто. Пауза… Он это только что сказал? Я перечитала, дважды. Может, трижды. Круто. Не жарко. Не красиво. Просто… круто. Но каким-то образом это звучит весомее всех остальных комплиментов, которые я слышала раньше. Я смотрю на экран, слишком много думаю. Ты: Я... (Удалить.) Хорошо. Я привезу. Крис: Хорошо. Крис: Не могу дождаться встречи с тобой. Я осторожно кладу телефон, внезапно осознав, как быстро бьется мое сердце. Затем тянусь к зеленой толстовке и аккуратно складываю ее, словно она что-то значит. Может, так и есть. Еще два дня. Потом я его увижу. Никаких экранов. Никаких наушников. Только… я и Крис. В реальной жизни. Дышим одним воздухом. И, может быть, может быть, то, что между нами, больше не будет существовать только в сообщениях и ночных звонках. Я закрываю глаза, храня эту мысль как желание, которое я не хочу сглазить. Пожалуйста, пусть это будет реальностью.