1.4: Полёт.
25 октября 2025 г., 13:14
Утро растягивалось лениво. Лиам убирал со стола остатки завтрака, а Джохва стоял у окна, опершись на подоконник, и смотрел на город, который медленно просыпался. Он повернулся к Лиаму, глаза холодные, но без привычной угрозы.
— Слушай, — сказал Джохва ровно, почти без эмоций, — я думал, тебе стоит сменить воздух. Мы летим на Мальдивы.
Лиам остановился с тряпкой в руках, взгляд привычно настороженный.
— Мальдивы? — переспросил он. — Это… откуда такая идея?
— Просто отдых, — Джохва сдвинул плечи, как будто говорил о погоде. — Никаких побегов, никаких проблем. Нет врагов, нет планов. Только море, солнце и коктейль в шезлонге. — Он сделал паузу, посмотрел на Лиама сверху вниз. — Тебе нужно выдохнуть. И мне тоже.
Лиам промолчал, привычно проверяя каждый оттенок его слов. И хотя часть мозга всё ещё цеплялась за мысль «это может быть ловушка», другая часть просто хотела верить.
— Значит… никаких дел? — осторожно спросил он.
— Нет дел, — кивнул Джохва. — Только отпуск. Понимаешь? Отдых. Только это и всё.
И в этот момент Лиам впервые поверил, что можно просто уехать, без угроз, без огней Сеула, без звуков, которые стучат в спину. Просто море и тишина.
— Мы просто поедем, — сказал Джохва, будто подводя итог разговору.
Он не любил объяснять. Никогда. Его слова всегда были короткими, выверенными, как команды.
Лиам кивнул, стараясь не задавать вопросов. Слишком привык не спрашивать о том, что за границей его мира. Он поверил — или сделал вид, что поверил — в “просто отдых”. Ему и правда хотелось забыть Сеул хотя бы на пару дней: этот город шумел даже в тишине, давил даже сквозь окна.
Джохва же молчал, когда Лиам вышел из комнаты. Только достал телефон, набрал короткий номер и сказал:
— Wir reisen heute ab. Alles muss sauber sein. Keine Werbung. Sie sollen denken, ich sei in Busan.
Его голос был сух, без оттенков тревоги, но глаза — напряжённые, сосредоточенные. В них не было отдыха, только расчёт. Он давно понял: в городе началось движение — чужие люди, чужие машины, слухи, которые нельзя игнорировать. И если он хочет сохранить Лиама живым — надо уезжать. Не бежать, а исчезнуть.
Он закрыл телефон, выдохнул и посмотрел в окно — дождь стирал огни улиц.
«Отдых», — повторил он шепотом, почти с насмешкой.
Отдых — от пуль, от слухов, от необходимости делать выбор.
И, может быть, Лиаму действительно не нужно знать, от кого именно его сейчас прячут.
