Тень

Иногда мрак не приходит снаружи. Он просто ждёт, пока его выпустят. Когда Эмма впустила тень, ей было двадцать два. Осень тянулась бесконечно — дожди, серое небо, тишина. Она не выходила из комнаты неделями. Ей казалось, что всё вокруг замедлилось, будто время стало вязким. А потом начались звуки. Сначала — шорохи под кроватью. Потом — тихое дыхание, когда она засыпала. Эмма думала, что это крысы. Или ветер. Или воображение. Пока однажды не увидела тень. Она выглядела, как отражение человека, но без лица, просто силуэт. Стояла в углу комнаты, где всегда темно, даже днём. — Ты ведь сама позвала, — сказала она голосом Эммы. — Когда решила, что не хочешь просыпаться. Эмма не ответила. Тень подошла ближе и легла рядом, словно вторая кожа. — Не бойся, — шептала она. — Я не враг. Я просто останусь с тобой. Мы будем спать. Долго. Очень долго. С тех пор Эмма почти не чувствовала ничего. Она перестала слышать дождь, перестала видеть краски. Только по ночам — чувствовала, как под кроватью шевелится что-то живое. Прошло много месяцев. Родители нашли её комнату открытой настежь. Окно — распахнуто. На кровати — пыль, серым слоем. А поверх пыли — только отпечаток тела. Иногда соседи говорят, что в ту комнату лучше не заходить после полуночи. Потому что если прислушаться, можно услышать, как кто-то тихо шепчет: — Я всё ещё здесь. Просто сплю.