Моргана

Кафе было пустым. Деймон сидел у стойки с гитарой на коленях. Рядом стояла пустая бутылка виски. Он играл уже несколько часов, а перед глазами стояла картинка: Моргана на холодном полу ангара, ее взгляд — смесь страха и желания. Последние слова: «Я люблю тебя». Он зажал струны сильнее, и мелодия превратилась в яростный гул. Его пальцы двигались, словно в лихорадке, будто он не играл, а вырывал что-то из самого себя. Он пел до хрипоты. Голос срывался, но в этом срыве было больше боли, чем во всех его прежних песнях. Когда он закончил, усмехнулся. — Видишь, Моргана? Ты все-таки тоже стала моей музой. Отложив гитару в сторону, поднялся, взял ту самую тетрадь и начал записывать в нее строки. Одну за другой. Он не мог остановиться. На следующий день он впервые решился сыграть одну из новых песен на сцене — в маленьком клубе, где публика обычно особо не слушала слова, а просто пила под музыку. Но в этот раз зал замолчал. Люди ловили каждую строчку, каждый его хриплый крик. К концу песни кто-то плакал, кто-то аплодировал. А он лишь смотрел на все это и думал: «Это судьба. Я убиваю снова. Только теперь звуком».