Здесь не будет даже названия

      Улицы ночного города заполнила тишина. Отчетливее стал виден зажжённый свет в маленьких окошках, раскиданных в замудренном порядке тут и там на зданиях во дворе. Почти каждый второй дом подобен ребёнку, получившему долгожданный подарок - светился изнутри. Но не от счастья. Нет, счастье здесь было мало. Недоставало даже. Примерно в таком же объёме, как старшему в семье ребёнку внимания родителей. В каждом пятом окне можно увидеть того, кто умело мастерит иллюзии счастья алкоголем. В каждом втором обессиленная мать орёт на своё чадо. В каждом четвёртом подросток задумывается о суициде. Счастье. Странное слово. Шипит, как кот, сужая зрачки-полоски. Плюётся, подобно гадюке. Забирай и иди. Счастливец.       Коньячные глаза осматривали вид из окна. Освещенная дорога, по которой то и дело проезжала машина. Интересно, а что если решиться? Прыгнуть вниз. Коль не разобьешься, то тебе хребет переедет один из кормильцев очередной семьи. Но каков будет итог? Что ждёт тебя после смерти? Рай? Ад? А быть может просто титры? Забавно. Узнаешь истинное имя сценариста, но что дальше? Ты станешь очередной цифрой в статистике. Совсем, как и сейчас.       Лбом я прислоняюсь к стеклу. Холод освежает голову.       У тебя нет сил даже окно открыть.       Ничтожество. — Завались, - само по себе слетает с моих пересохших губ.       Ты умрёшь. Но чего добьёшься?       Слез матери. Но чем она это заслужила? Побоями в детстве? Тебе же насрать. Неужели забыл? Пользовался косметикой, словно баба, стараясь скрыть то, чего не стоило видеть одноклассникам. Она слаба, но ты-то силён. Или трус? — Бросаешь мне вызов?       Уточняю. — Придурок.       Я выдыхаю, оставляя на стекле след. Остараняя голову, оцениваю в n-нный раз свою внешность. Круги под глазами, шрамы от слез в уголках глаз, абсолютно пустые глаза. "Вечно ты всем недоволен" - вроде так говорила она. Я не красавец. Даже не урод. Ни рыба - ни мясо. Существо. Очередная дрянь, обитающая на этой планете. Перевёл взгляд на глаза в отражении - увидел чужие. Мои, но... Живые. Прикоснулся подушечками пальцев к стеклу, а отражение синхронно повторило. Маленькая ладонь коснулась по ту сторону ограждения полностью, а на лице белокурого мальчика засияла улыбка.       Я не ответил взаимностью. — Ты - мираж, - спокойно произнёс я, но ребёнок напротив промолчал. Лишь перевёл взгляд вверх. Я посмотрел в ту же точку и увидел его. Снег. Девственные крупицы замороженной воды медленно опускались на землю. Ребёнок в отражении радовался. Малолетний идиот. Ведь завтра это прекратится в уродливую грязь. Как и он сам. Сжав ладонь в кулак, я вмиг отрезвил фантазию. Передо мной снова стоял я. Настоящий. В помятой футболке, с тощими ногами и с изуродованными запястьями. — Сдохни.       Бросил я сам себе, после чего вновь посмотрел в окно. Приближался праздник. Я мог бы украсить очередной канал своим фото, с подписью "скончался", но я выберу жить дальше. Жить и мучаться, наблюдая, как умирает человечество. Наблюдая, как деградирует новое поколение, как взрослеют мои ровесники, и как сходят с ума те, кого учили в школе уважать.       Я потерял всё, не найдя ничего. Боялся открыть рот - упустил шанс. Болтал много - поплатился. Был лживым - остался хорошим человеком. Был верен правде - стал подонком. Я не особенный. Пресный, как любой лирический герой своего полуумного автора. И как главного героя, меня ждет пиздец. Ведь без пинка - не будет сюжета. Никому не нравится скучные главные герои. Слишком романтичные или веселые - от них тошнит. Я знаю это, так как сам был таким. Но вы никогда не узнаете каким "таким". Ведь писатель - ленивая задница, которая даже сюжетные дыры не захочет закрыть. Совсем, как твои предки, которые вешают картину на место оборванных обоев, создавая очередную иллюзию. Молчаливые и депрессивные - это классика. Обычно бесят всех и умирают первыми. Ах да. Это же не триллер. Это жизнь. А точнее порыв фантазии. Бессмысленный, ведь я не собираюсь поддерживать сюжет.       Поздравляю.       Вы напрасно потеряли своё время.