Что есть смерть?

Что есть смерть? Что есть ужас от прекращения существования?

Раз за разом юный Пророк задавал этот вопрос. Родителям, одноклассникам, воспитателям, учителям... И никто не мог понять, почему ребёнка так волнует этот вопрос. Да он сам не мог этого понять. Не мог понять, почему не боится, почему его никак это не колышет. Или почему это волнует других.

Смирение ли это, спокойствие, а может я просто уже?

Он помнил, как хоронил птиц, котов и прочих зверюшек, что нашёл на улице. Ему не было мерзко, ему было жаль этих существ. Им нужен был покой, им нужно было проявить уважение, прежде чем... Пустить их в последний путь. "не трогай, они же грязные!", "а если заразишься?", раз за разом слышал юный Пророк, что отдавал честь несчастным существам. Оставалось лишь махнуть рукой и положить камень на импровизированную могилу. Кто о них позаботится, если не он?

В целом, я всегда был неправильным.

Вечная справка об освобождении от физкультуры, здоровье, которое было подорвано хронически... Сидит на заднем дворе школы на траве и смотрит в небо, на облака, на пролетающих мимо птиц. Отсутствие страха смерти, вечно подорванное здоровье.. Люди думали, он долго не протянет. Что может он просто болен неизлечимо, или как иначе объяснять такую комбинацию? Но... Нет. Пророк жил и жил уверенно. Закончил колледж, работать начал... Но словно что-то было не так. Словно сама Смерть стояла за его спиной и только и делала, что наблюдала, в ожидании нужного момента. Это видели и знали все. Даже сама жертва понимала это...

От того теперь поднимаюсь, дабы выполнить твою волю.

Песок под руками слишком горячий. Голова гудит... По неправильному тихо. По неправильному он спокоен, хотя прекрасно осознаёт, что случилось нечто безумное. Что-то, чего не должно было случаться. Он видит свои руки, что уже потемнели, он не слышит биения сердца в ушах, видит всё в странной дымке.

Не знает причин, не знает условий, зато знает свою цель.

Я места ищу для могилы. Не знаешь ли, где светлей? Так холодно в поле. Унылы У моря груды камней.