Неправильные

Две головы на одной подушке — и два разных полюса, разделённые пропастью в целую жизнь. Мои непослушные кудри бушевали на белизне простыни, настоящая чёрная буря. Твои же гладкие волосы, заплетённые в безупречные косы, лежали смирно, словно холодные шёлковые верёвки, не знающие беспорядка. — Знаешь, — прошептала я в подушку, ломая тишину, — я бы с удовольствием пошиперила тебя с моим братом. Будь мы чужими. Ты повернулась ко мне, и в полумраке я уловила напряжение. —С чего вдруг такая странная идея? —Вы будто из одного теста слеплены. Слишком... отполированные. Без сучка, без задоринки. —То есть? — не понимала ты, но в голосе уже зазвучала холодность. —Идеально ровные. Без единой трещинки. — Что ж, — холодно парировала ты, — тогда я бы пошиперила тебя с моим. —Что, два сломанных пазла должны сложиться в картинку? — язвительно рассмеялась я. —Я ничего не говорила про «сломанные». —Но подумала? —Да. Подумала. Я приподнялась на локте, вглядываясь в твоё размытое в темноте лицо. —А может, это ваш «правильный» мир — и есть самый большой абсурд? Сплошная ненормальность? Мой вопрос повис в воздухе, и ты не стала на него отвечать. Тишина стала нашим последним аргументом — густая, звенящая, в которой потонуло наше дыхание.