Любовь с острым лезвием.

Лес. Тропа. Бегу, не смея оглянуться. Не знаю, сколько прошло времени — минут сорок, как минимум. Силы на исходе, но останавливаться нельзя. За мной погоня. Вокруг темно, кромешно. Кажется, ещё чуть-чуть — и дыхание перехватит. Бок колет так, будто вот-вот разорвётся. Но я не могу допустить, чтобы она меня поймала. Нет. Я не сдамся. Никогда. Только сил всё меньше и меньше. Что же делать? Неожиданно вдали мелькает тень — и меня пронзает ужас. Под ней что-то шевелится. Что? Это уже Она?.. Судорожно сворачиваю в сторону, тщетно пытаясь перевести сбивчивое дыхание. Лишь бы не добралась. Лишь бы не нашла. Сейчас бы всё на свете отдала, только бы не оказаться в другом месте, в другое время. Только бы не встретить Её. Тьфу, не время останавливаться — продолжаю бежать. Ветки больно хлещут по лицу, где-то позади трещит сломанная коряга — она ближе. Уже слишком близко. Мокрый воздух жжёт лёгкие, горло сжимается, будто на него накинули петлю. Я прижимаюсь к дереву, пытаясь хоть на секунду стать невидимой. Сердце бьёт слишком громко — она услышит. Обязательно услышит. И вот они — шаги. Тихие. Ровные. Хладнокровные. Как будто она гуляет по парку, а не идёт за мной по пятам. — Устала, моя дорогая? — её голос нежно обволакивает тьму, но каждый звук будто острый нож. — Не бойся… мы скоро будем вместе. Я позабочусь о тебе. Меня бросает в дрожь. Она играет. Она наслаждается. Я зажимаю рот ладонью, пытаясь сдержать всхлип. Бок всё ещё колет, но я вынуждаю себя сделать шаг. Ещё один. Хоть куда-нибудь — лишь бы дальше от неё. Но под ногой предательски хрустит ветка. Тишина разрывается хриплым смешком. — Ах, моя девочка… нашлась же ты наконец. Я застываю. Ветки ещё дрожат под моим весом, а тьма впереди расступается — и Она выходит из неё, будто всегда там и стояла. Лицо наполовину скрыто чёрным капюшоном, но улыбка видна отчётливо — тянется вширь, слишком широкая, чтобы быть человеческой. В её руке — блеск холодного металла. Узкое лезвие отражает тусклый лунный свет. — Я же говорила… — слова срываются с её губ. Она склоняет голову, рассматривая добычу: — Не прячься от меня. Ты такая хрупкая… такая моя. Я хочу видеть твои глаза, чувствовать тебя рядом. Колени подкашиваются. Пальцы дрожат. Я отступаю назад — всего на шаг, но корни предательски цепляют ботинок. Я почти падаю. Вдруг она касается моего подбородка. Холодный палец скользит по нежной коже, мгновенно забирая тепло. Моё сердце прыгает к горлу, дыхание останавливается. Это — не про боль, это — про власть. Она теперь окончательно чувствует, что я здесь. Полностью. Безвозвратно. Делает движение вперёд. Не спеша. Как кошка, загоняющая загнанную мышь всё глубже в угол. — Беги, моя дорогая… — шепчет она с тревожной заботой. — Но помни: я люблю эту погоню. И я найду тебя снова. Моё сердце срывается в бешеный галоп. Но тело — будто налито свинцом. В голове одна мысль: конец. Если она снова поймает — всё закончится. Или только заново начнётся.