Что меня не убило

Ты был слабым всегда — слабей всякого из нас. Что меня не убило однажды — меня предаст. Что меня не убило — когда-то давно клялось, что мы братья, что нам не прожить друг без друга, врозь. Что меня не убило, то знало, куда свернуть. Я же знал изначально, какой тебе уготован путь. Я всегда всё вижу и знаю всё наперёд: кто продаст меня, кто предаст и когда умрёт. Я б хотел ошибиться из тысячи раз хоть раз, чтоб не видеть, кого не убил я, кого не спас, чтоб не ведать, что всех неизбежно однажды ждёт, заблуждаться насчёт того, кто и как умрёт. Я хотел бы не знать, сколько отведено, но смотрю на тебя — и… Блядь, Мне так всё равно. Мне так похуй сейчас, что не стыдно уже сказать. Я тебя заебался искать, наставлять, спасать. Я тебя заебался всегда прикрывать крылом. Мы лишь пешки с тобой в игре меж добром и злом. Нахера мне отмазки знать твои наизусть, возвращаться всегда, поклявшись, что не вернусь?.. Всё задолго до этого было предрешено. Если ты вновь подохнешь, знай, что мне всё равно. Изменился я сильно, что ты ни говори. У меня удивительно пусто теперь внутри. Выжгло нахер напалмом, в ноль, всё к чертям, дотла — не осталось души, от неё теперь лишь зола. И отныне свободно, спокойно так с пустотой. Для меня ты — как все. Ты давно для меня чужой. Не осталось надежды и веры в добро и свет, но и совести у меня больше, к счастью, нет. Без нее так легко, безразлично так наблюдать, как и кто ловчее ломится подыхать, как иллюзии рушатся и как горят мосты. И таким не война меня сделала. Сделал ты.